tag:blogger.com,1999:blog-10850767490333267222024-03-25T14:01:17.323+01:00El cuento que no es cuento...aunque no venga a cuentopanchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.comBlogger804125tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-3420327290250326352022-04-28T12:52:00.004+02:002022-05-08T12:05:03.844+02:00Memorias de Leticia Valle (y3). Rosa Chacel. Noche piel de hada. <p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHuuFQPDK6fYwDJoVVEucPQtKZK2-5ewTtlzwTn5eqqOUw1ptv_W7ArilpD3t0XWYOmyPc1eGtPDkF0ORUh_Ybl7zbYuF-MC-jTIcVZTVzVD41qoGj9mpoo2ZEO3XrO_ZhP284OFbjexd9AQipEoDxwy-AaCDpd0LK8W6hes7BGsYsKKGihSqKwdAjww/s1024/Italia19%20151.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="617" data-original-width="1024" height="386" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHuuFQPDK6fYwDJoVVEucPQtKZK2-5ewTtlzwTn5eqqOUw1ptv_W7ArilpD3t0XWYOmyPc1eGtPDkF0ORUh_Ybl7zbYuF-MC-jTIcVZTVzVD41qoGj9mpoo2ZEO3XrO_ZhP284OFbjexd9AQipEoDxwy-AaCDpd0LK8W6hes7BGsYsKKGihSqKwdAjww/w640-h386/Italia19%20151.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><div><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="line-height: 115%;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>"El impulso de su mano fue como si me hubiese llevado en vilo hasta casa: no sentí el suelo bajo los pies."</b></i></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></span></b></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Memorias de Leticia
Valle (y3)<o:p></o:p></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Rosa Chacel<o:p></o:p></span></span></b></p></div><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><b>Leticia </b>siente la euforia del director de teatro que recibe la ovación entusiasta del día del estreno. En sus devaneos adolescentes se confunden realidad y ficción. Como todo joven quiere llevarse la vida por delante, el argumento es vivir, la vejez y la muerte son sólo las dimensiones del teatro (parafraseando la idea de <b>Gil de Biedma</b>). Se siente en su elemento natural, piensa que si lleva el teatro a la realidad tendrá algo que admirar. La función ha comenzado, de ella depende saber mantenerlo. Ella es la creadora de la ficción y los actores harán lo que ella ordene y mande. Pero <i><span style="color: red;"><b>“esto no era como el teatro: un cuadro cerrado donde no se puede entrar y que no hay medio de alargar una vez terminado”.</b> </span></i>Se convierte así en chica autócrata, manipuladora y malvada, la malicia se impone a la ingenuidad e inocencia; aprendiz de mujer fatal parecida a la <b><i>Lolita</i> de Vladimir Nabokov. </b></div></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Entramos en los secretos familiares al mismo tiempo que <b>Leticia</b>; le hace marcas a las botellas de coñac y descubre que su padre es bebedor. Ella lo sospecha porque cada día lo ve más solo, pronuncia mal las erres y repite las palabras. Comprueba que su tía está en el secreto y decide no estorbarles por humana cobardía. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La protagonista observa que <b>Luisa y Daniel </b>no se llevan bien. Hay diferencias en el matrimonio.<i><b><span style="color: red;"> “Y lo peor era que su marido le hacía comprender su inoportunidad sin ningún miramiento”. “No sé por qué, cuando yo veía que ni una línea de sus facciones cambiaba de expresión, pensaba siempre: no tiene serenidad, lo que le falta es serenidad, tiene tenacidad solamente”. </span></b></i>No sé por qué, pero también percibo demasiada capacidad de observación para una niña de once años de edad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Los sentimientos, deseos y ambiciones de <b>Leticia </b>cambian, se acompasan al paso de los meses. El apagamiento del invierno los arruga y empequeñece como a los lirones, como si los empozara en una sima profunda y no surgieran hasta la luz primaveral del mes de marzo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Un día frío del mes de marzo, uno de los más tristes de su vida, visita al jardinero al otro lado del río. Su mujer acaba de dar a luz un niño hermoso. A la vuelta ve cómo una criada de alguna casa pudiente tira al río cuatro cachorros que lleva en una cesta todavía ciegos a la vida. Ella que es provida no vuelve a sentir el cambio climático porque su cuerpo helado se queda más frío que el ambiente. Se le corta la respiración, entra en ese estado en el que hay que pensar en respirar. Deja de exigir el aire limpio de forma mecánica esas trece veces por minuto. Se le satura la razón, se esfuerza en respirar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvi_lv1ivuYpi3uLNHx1UZZBad_fMpfwZb6BNkGVkvtiMcyWJ6hytBeFMis9kHx8S_ScrnP5AX6shgFr8pdkcQXUO1HgqApKtifGZOziqElXptXFD89Z_z6aG46C48hM7_8kIhR08ALxZkwOfBcwUiJqWItxQLb0_S1LxLht24tJwqn_7NoyYyXsBNaA/s792/Italia19%20502.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="792" height="388" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvi_lv1ivuYpi3uLNHx1UZZBad_fMpfwZb6BNkGVkvtiMcyWJ6hytBeFMis9kHx8S_ScrnP5AX6shgFr8pdkcQXUO1HgqApKtifGZOziqElXptXFD89Z_z6aG46C48hM7_8kIhR08ALxZkwOfBcwUiJqWItxQLb0_S1LxLht24tJwqn_7NoyYyXsBNaA/w400-h388/Italia19%20502.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><b style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: small;"><i>"Describí todos mis sentimientos sublimes hasta que desembocaron en aquello"</i></b></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Leticia </b>pasa la <b>Nochebuena y Nochevieja </b>en casa de <b>Luisa y Daniel. </b>Le molesta no entender el amor de una madre por sus hijos, por qué hablan de<b> San Agustín y de Santa Mónica,</b> mujer que lleva la llave de la despensa porque es ama de casa y ejemplo de madre coraje que salva a su hijo de la mala vida, la perversión y la herejía. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Un día que <b>Luisa </b>se quita lo plateado de las sienes, le pide a <b>Leticia </b>que no la llame <b>doña Luisa</b> porque la hace sentirse mayor. La chica calla más de lo que dice, pero dice la verdad cuando hablan de respeto porque lo ha oído de gente que no puede querer. El relato camina hacia la cúspide entre huecos y silencios, después se derramará en catarata imposible de represar. A esto sucede uno de los hechos más turbadores de las <i><b>Memorias,</b></i> <b>Daniel </b>mediante. Se manifiesta la fuerza manipuladora de la jovencita que sabe lenguas vivas. Los hombres son tontos, se rinden a las insinuaciones. <span style="color: red;"><i><b>“Pero mis delirios no pararon en la observación”</b></i>.</span> Se puede mirar sin ver, la luz como elemento primordial de salvación de los sueños negros. Ella vincula el episodio de <b><i>“El Botica”</i></b>, músico callejero que le cantaba su habanera preferida a cambio de una propina cuando ella tenía cinco años, con su poder de seducción sobre los hombres. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Daniel </b>reacciona de manera violenta con un <i><span style="color: red;"><b>“Vete, vete de aquí traidora”,</b></span></i> al tiempo que la empuja y la echa de casa con los dedos hundidos en el pelo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Los párrafos que siguen certifican el puesto que la autora merece entre la élite de los escritores en español de todas las épocas. El tranco de más de un toro bravo que hace el avión al embestir y que permite al torero rematar el muletazo detrás de la cadera. Una profundidad única que explica los sentimientos que embargan a <b>Leticia</b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Este suceso turbulento de la expulsión tiene que quedar como un secreto bien guardado en el desván de la memoria. Le queda un dolor de corazón porque el respeto repugnante y los pensamientos queden impunes por estar amurallados e inaccesibles desde el exterior. Llevará el secreto a la tumba, como llevará el sueño insólito que le acosa de vivir el misterio de la resurrección desde dentro del <b>Santo Sepulcro.</b> No tiene derecho a la exclusiva del secreto, le alivia un poco que la confesión no sea hasta dentro de un mes. Tiene hasta el mes de abril para organizar sus sensaciones y razonarlas sin fiebre en las alas adolescentes. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Los tres días que el tío <b>Alberto</b>, su mujer <b>Frida </b>y su hija <b>Adriana </b>pasan en <b>Simancas </b>rompen el ambiente borrascoso que se abate sobre las dos casas de <b>Leticia</b>. Los tres días de dedicación exclusiva a las visitas sanean la superficie de sus sentimientos. Sin embargo, le sigue atormentando la idea de dejar a medias el asunto del día anterior. Teme que la armonía con la otra casa se pueda romper en cualquier momento, <i><b><span style="color: red;">“los pensamientos marchaban por una cuerda desgastada”.</span></b></i> <b>Adriana </b>es de su edad, <i><b><span style="color: red;">“pero tan aniñada que daban ganas de llevarla en brazos”, </span></b></i>una muñeca chochona. <b>Frida y Adriana</b> se quedarán en <b>España </b>hasta septiembre, recorriéndola en coche. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Las atenciones a hacer y deshacer las trenzas de <b>Adriana </b>se mezclan con la preocupación inconfesable, hecha costumbre, de la relación con la otra casa. El caso es que allí se ven tomando café con <b>doña Luisa</b> y entrando en otra dimensión cuando aparece <b>don Daniel</b> y le dice a <b>Luisa </b>que el pimpollo de <b>Leticia </b>se ha desmandado por completo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Leticia </b>admira a <b>Adriana </b>subida sobre la punta de los pies cuando baila ballet clásico, aprendido en actividades extraescolares. La embelesan todas las cosas que madre e hija saben hacer, ella que es una marisabidilla. Donde yeguas hay, potros nacen, amiga. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b><i><span style="color: red;">“Toda la patulea, uno detrás de otro, fuimos visitando salas con estanterías, con vitrinas y facistoles”.</span></i></b> Las tres familias excepto los hijos pequeños de <b>Luisa y Daniel</b>, visitan el archivo y se empachan de legajos, documentos y datos. <b>Leticia </b>se interesa más por las vistas castellanas desde las ventanas de huecos profundos y el edificio con sus sótanos, fosos y <b><span style="color: #2b00fe;"><a href="https://dle.rae.es/poterna">poternas</a></span></b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La vida en <b>Simancas</b> languidece entre la muerte lenta de su padre y su tía, los libros de <b>don Daniel</b> y las explicaciones, siempre rigurosas, de temas más o menos pedregosos y que a ella le roban el tiempo y la atención. <b>Leticia</b> intuye que <b>don Daniel </b>cambia de estrategia de enseñanza. Comienza las explicaciones con una verdad universal, una de esas afirmaciones con las que no queda más remedio que asentir. Se da cuenta de que en su desarrollo utiliza frases netas sobre conceptos complejos e intrincados en los que él tiene la certeza de que a ella le resultará imposible penetrar. Las lecciones la dejan para el arrastre, son una cura de humildad porque ponen su ignorancia en evidencia, se queda con la sensación de que se ha tragado un veneno y observa cómo le invade poco a poco sin remedio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La semana que precede al acto homenaje a la maestra es muy ajetreada para <b>Leticia</b>. Ocupa la mañana en bordar con las chicas y las tardes en reciclar el vestido de la comunión con <b>doña Luisa</b>. A última hora toca el suplicio con <b>don Daniel </b>que ve las corribambas de última hora como los entrenamientos finales de los atletas olímpicos. <b>Leticia</b> aprende de memoria <b><span style="color: #2b00fe;"><a href="http://www.javierdelucas.es/zorrilla.htm">La Carrera de Alhamar de José Zorrilla</a></span></b> para recitarlo en la fiesta. <b><i>La carrera</i></b> es un poema largo, de cuatrocientos cuarenta y ocho versos, que empieza ancho y caudaloso y termina rápido, estrecho y perfilado, al revés de los ríos que mueren en un<i><b><a href="https://www.lamoncloa.gob.es/gobierno/gobiernosporlegislaturas/Paginas/xiv_legislatura.aspx"> “manspreading”</a></b></i>, desparramados en la arena de la playa. Una de esas tardes de vísperas se va a la trasera de la <b>ermita del Arrabal </b>y lo recita completo a modo de ensayo general en el silencio maravilloso, con el horizonte ancho sin eco y el cielo alto de <b>Castilla</b> a la puesta del sol, preparada para recolectar hasta la última gota de sudor del futuro trágico que se avecina. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Se pasa por casa para visitar al padre, tomar un café y una copa de coñac en tres tientos, <b><i><span style="color: red;">“con ademán varonil, su cabeza tomaba una actitud tan delicada como la de una virgen”</span></i></b>, que le provocan impulsos discordantes por dentro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLNCqEuo8DmXyBpyMZr3eyVc5j7YG4rHD6nyN8OiphMoQkZnytYvIjGTTCEk_a4aJldYMys43eSMoTEf_sz8CCI6NDi-KevvHBsIiKAtst0Fwj6DrNlYOINL8Gd6scQ6-OiOK71qccHW6toGuY3QqG_nxwIEEkLYpyEOH_jGt28xz8MEWxIfGn5a51NA/s1024/Italia19%20131.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLNCqEuo8DmXyBpyMZr3eyVc5j7YG4rHD6nyN8OiphMoQkZnytYvIjGTTCEk_a4aJldYMys43eSMoTEf_sz8CCI6NDi-KevvHBsIiKAtst0Fwj6DrNlYOINL8Gd6scQ6-OiOK71qccHW6toGuY3QqG_nxwIEEkLYpyEOH_jGt28xz8MEWxIfGn5a51NA/w400-h266/Italia19%20131.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: small;"><b>"Fue un pequeño estampido, lejano y tan breve, que se preguntaba uno si podía tener realidad una cosa tan sin tiempo"</b></i></div></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Leticia</b> llega a la fiesta derrumbada de ánimo, entretenida en resolver el problema geométrico de la tira de papel enrollado donde tiene copiado el largo poema por si acaso. Cuando la música del piano brota y llena la sala, se olvida del malestar que le causan los discursos y palabras huecas, hipnotizada por la soledad emanada de su majestad el piano. El mundo reducido a una esquina solitaria; en trance hasta que las palabras trufadas de <i><span style="color: red;">eximio poeta</span></i> del alcalde lanzadas contra ella la bajan a la tierra y la anuncian. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El comentario en prosa que acompaña algunos de los versos del poema de <b>Zorrilla</b> tienen tanto ritmo o más que la poesía. El poema es una vuelta a los orígenes genesiacos de la poesía, la oralidad del poema, la poesía para ser dicha. <b>Leticia</b> se funde en la fuerza sonora del ritmo y deja de pesar sobre suelo, parece de pluma. Mira sin ver, se borran los murmullos del gentío, desaparece la sana distancia de cinco o seis metros con <b>Daniel</b> (ni que hubiera Covid). Se desvelan los secretos entre los dos. Contempla la sangre acelerada, la agitación del que es pillado con las manos en la masa, cabalgando donde no hay que cabalgar. Es la justicia poética, el tormento, la venganza del humillado. Hay que leer esta decena de páginas como una suerte de <i><b>“play within a play”:</b></i> la poesía recitada en la novela con ruptura de la cuarta pared en esa fusión de actor-espectador que conoce, doma y modifica las sensaciones del lector-receptor-espectador. Los chicos están entusiasmados, no rebullen, los cinco sentidos puestos en el galope del caballo, más que los mayores que escuchan como por obligación. Estas páginas son un ejemplo prodigioso de mezcla de géneros literarios y ritmo interno, te sientes como <b>Al-Hamar</b> a lomos de su caballo (¡ojo!, hoy montar a caballo es facha). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Después del recital, que es la auténtica cúspide del relato, la novela se derrama en cascada imposible de detener, entra en el tramo final que desemboca en tragedia. El <b>tío Alberto</b> saca a <b>Leticia</b> de <b>Simancas</b>, la rotura de la pierna de <b>Luisa</b>, que no es grave pero la tienen cuarenta días de convalecencia, la sorpresa por el bajo umbral de resistencia al dolor de <b>Luisa</b>. Ella encuentra la excusa perfecta para explotar la holgazanería y no estudiar si no la obligan. <b>Luisa</b>, como cualquier progenitor haría, le recomienda que aproveche el tiempo y estudie solfeo primero, luego ya educará la voz. El solfeo le resulta fácil, muy fácil a esta jovencita que odia la monotonía. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Y vamos a terminar el comentario a este relato en el que los sueños pesan más que la realidad porque esto se hace largo y los millones de lectores querrán dedicarse a otra cosa más proteica. Lo hacemos con una cita del padre de la criatura, caballero mutilado de guerra, que da que pensar porque mezcla la soledad del torero, la muleta, la suerte y la muerte que siempre acecha. Pues eso, suerte y salud a los fieles que han leído <i><b>Memorias de Leticia Valle </b></i>hasta el pequeño estampido final, tan sin tiempo: <b><i><span style="color: red;">“Yo podría perfectamente hacer lo que usted está pensando, pero no voy a hacerlo. Ya sé lo que es eso: lo hice hace diez años y me quedé aquí solo —daba con la muleta en el suelo—, aquí solo, de pie. ¿Cree usted que voy a repetir la suerte?”.</span></i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><i><b>De noche piel de hada, </b></i></div></span><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>a plena luz del día Cruella de Vil, </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>maldita madrugada, </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>y yo que me creía Steve McQueen. </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><b>Joaquín Sabina</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/w5oR2Lr0dO0" width="320" youtube-src-id="w5oR2Lr0dO0"></iframe></div><br /></span><span style="background-color: white; color: red; font-family: trebuchet; font-size: 17.6px; text-align: start;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: red; font-family: trebuchet; font-size: 17.6px; text-align: start;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; text-align: start;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: red; text-align: start;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><br /></span></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: red; font-family: trebuchet; font-size: 17.6px; line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b><br /></b></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-37367802734805068202022-04-18T08:51:00.000+02:002022-04-18T08:51:35.677+02:00Memorias de Leticia Valle (2). Rosa Chacel. Recuerdos al aire.<div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9m14uY4gJ1ZqnGTpFz8O8_XIwHLRiAJjokfcVNx4UdticQsSTDF89rVdOEXIzyIAmHtLckVZWLtuc-uJkItf5fk9B1LQi84HYvSpCUbTRpE1xndy1KQQi78kaG79Igzdmt-n2tWpf4and_YnDSLxCRa94UyBv6ZhT_ExOFibkzqKifWlvpuqG60rC8g/s1024/Italia19%20146.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="727" data-original-width="1024" height="454" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9m14uY4gJ1ZqnGTpFz8O8_XIwHLRiAJjokfcVNx4UdticQsSTDF89rVdOEXIzyIAmHtLckVZWLtuc-uJkItf5fk9B1LQi84HYvSpCUbTRpE1xndy1KQQi78kaG79Igzdmt-n2tWpf4and_YnDSLxCRa94UyBv6ZhT_ExOFibkzqKifWlvpuqG60rC8g/w640-h454/Italia19%20146.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b><br /></b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>"Estaban bien delimitadas en mi cerebro, pero como figuras recortadas en un papel"</b></i></span></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Memorias de Leticia Valle (2) </span></b></div><div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Rosa Chacel</span></b></div><div style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"> </span></div><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><div style="text-align: justify;">La sensación de frustración que te persigue cuando lees sin entender lo que lees porque no estás en el estado de ánimo correcto, o te falta concentración porque piensas en otra cosa:
<i><b><span style="color: red;">“Si fuera verosímil, creería que había leído con los ojos cerrados, tal era la convicción que tenía de la inutilidad de mi esfuerzo”.</span></b></i>
<b>Leticia </b>llega al convencimiento de que hay lecturas que le sobrepasan, que le desbordan como el toro que se va sin torear. No comprender no es humillación, como le pasó con los nueve tomos de <b><i>Las historias de las ideas estéticas</i></b> de <b>Menéndez Pelayo</b> a pesar de leer y releer muy despacio: </div></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> <i><b><span style="color: red;">“Desde entonces, la idea de no poder comprender algunas de las cosas que dijera ya no me resultó humillante. Era tan cierta la altura de todo aquello, que no significaba derrota el que tardase mucho en llegar a ello”. </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El sentido del tacto explicado por el contacto con la piel que cubre todo el cuerpo. <b>Rosa Chacel</b> se centra en las manos de <b>Luisa</b>, las considera parte de un espíritu puro, manos vivas, trasfiguradas. Manos que se hunden en la masa madre del pan. Manos enérgicas que saben agarrar un martillo para arreglar cosas a martillazos, que aprietan y aflojan tuercas con la llave inglesa. Manos que trasparentan las venas, con la firmeza suficiente para empuñar la espada y la cruz, como el <b>Arcángel San Miguel, </b> manos para besarlas. Manos firmes y poderosas que acarician las teclas del piano y ponen banda sonora a la estancia, <i><b><span style="color: red;">“como un fenómeno natural, como el viento cuando silva en las chimeneas”. </span></b></i>Una atmosfera musical, la poesía y el arte de bordar, a mano, son la melodía que en muchos momentos envuelve el relato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La novela es una obra hermética, a medio escribir, llena de huecos y silencios, al lector concierne interpretar y llenar de voces significativas para comprender. La protagonista deja pistas, pero no cuenta la historia completa. Una novela erótica finamente elaborada, que escamotea el cuerpo de la niña aventajada, a diferencia de la <i><b>Lolita</b></i> de <b>Nabokov</b> que lo realza. Una obra maestra del arte de la insinuación, de decir sin mostrar, de leer entre líneas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El tema central de <b><i>MDLV </i></b>es el proceso de enamoramiento en la mente confusa de una adolescente de once años, principalmente de su maestro, <b>don Daniel,</b> pero también de su maestra, <b>doña Luisa,</b> de su prima <b>Adriana </b>y de <b>Margarita Velayos,</b> la profesora de <b>Valladolid </b>que le quita también el sentido:<i><span style="color: red;"><b> “Cuando yo vi, entre aquel montón de faldas negras, enormes, su figura esbelta, con un traje de sastre gris muy ajustado, sentí que perdía el compás, el equilibrio, el centro de gravedad para todo el día”.</b></span></i> El silencio cómplice, los secretos familiares, las preguntas sin respuesta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><span style="font-size: medium;"> </span><div class="separator" style="clear: both; font-size: large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo9gh0Swy8gC_0RSpW7hRD4hsZdcQRfphk-DAgqtyY_3sC178JYTI11YgJ4S6NWQ2BrOqLw_0_SZJj6BGL5iLDbFqqhNyKBe7xUk_l-hokiNZjEIg5frOML4APzs9_Y0GYSjlQal_iv7rnXJC7btrqUU-hvnqmjmGtxSjtKf-t-R-XYlNoq0Wb9FkaWQ/s975/Italia19%20129.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="587" data-original-width="975" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjo9gh0Swy8gC_0RSpW7hRD4hsZdcQRfphk-DAgqtyY_3sC178JYTI11YgJ4S6NWQ2BrOqLw_0_SZJj6BGL5iLDbFqqhNyKBe7xUk_l-hokiNZjEIg5frOML4APzs9_Y0GYSjlQal_iv7rnXJC7btrqUU-hvnqmjmGtxSjtKf-t-R-XYlNoq0Wb9FkaWQ/w400-h241/Italia19%20129.jpg" width="400" /></a></div><i><div style="text-align: center;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;"><b>“¡Aquel machacar ladrillos y repartirlos en porciones! </b></span></i></div></i></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Leticia </b>es no sólo la protagonista, también actúa como narradora y creadora de todo lo que allí ocurre. Es <b>Rosa Chacel </b>y su capacidad intacta de observación de adolescente curiosa, aunque parezca poco creíble una voz propia y un espíritu crítico tan agudo en una niña de once años que no tiene edad para conservar imágenes de un pasado casi inexistente:<b><i><span style="color: red;"> “Resultaba que yo era una chica como las demás. Ni eso, yo no era más que una marisabidilla”.</span></i></b> Resulta poco menos que increíble que en una singladura tan breve se tenga ya más pasado que futuro y que enfrentarse a él sea un drama. A la autora le interesa poco la verosimilitud del relato si la narradora manifiesta la necesidad de pensar y contar por cuenta propia. La realidad es una ensoñación, como la <b>república independiente de Cataluña</b> de mentira que todos vimos proclamar a los alcaldes con aquellos bastones amenazantes en las escaleras durante los sucesos de 2017. La protagonista escribe los recuerdos de lo que acaba de vivir desde el exilio de <b>Suiza</b>, cuando están frescos, como si hubieran pasado cincuenta años o más, sin embargo afirma que escribe dentro del mismo año: <i><span style="color: red;"><b>“Los dos primeros meses de este año me parecen tan lejanos! ¿Qué pasó en esos sesenta días? Nada: llovió y nevó y vivimos tan empequeñecidos como los lirones”.</b></span></i> Los padres han intentado rebajar su educación por abajo, al recomendarle que pasee y no pasar por una precoz marisabidilla. De su niñez nos cuenta que su padre era un veterano mutilado de la guerra de <b>África</b>. Las fechas coinciden con las propias de <b>Chacel </b>que cuenta con doce en 1910, en plena <b>guerra del Rif. Leticia</b> cuenta que fue una inadaptada durante los pocos meses que fue al colegio: <i><span style="color: red;"><b>“¡Aquel machacar ladrillos y repartirlos en porciones! En el recreo yo las veía jugar a hacer comiditas y hubiera querido pisotearlas”. </b></span></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Toda esta curiosidad por lo que le rodea y la capacidad de observación de la autora-narradora-protagonista que la hacen descubrir lo que no se debe son elementos autobiográficos indiscutibles. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Como ya hemos señalado,<b> Leticia </b>escribe sus memorias en <b>Suiza</b>, empieza a escribir en octubre y termina el nueve de marzo, la víspera de su cumpleaños cuando se tiene prisa por cumplirlos. Lo único que sabemos de esos meses de trabajo y de estrujarse las neuronas para recordar es que la enredadera helvética ha crecido un palmo. La lentitud de los jardines sustituye al reloj como unidad de tiempo: <i><b><span style="color: red;">“Aquí es ella </span>[la enredadera]<span style="color: red;"> la que va a medir mi tiempo”</span></b></i>. El grueso de los hechos que se narran ocurren en <b>Simancas</b>, los más lejanos son recuerdos de la niñez pasada en las calles del centro de <b>Valladolid</b>. A principios de abril la familia se muda a <b>Simancas</b>, el traslado coincide con el paso de niña a mujer autónoma. Qué bien explicada la transición cuando ya no te ayudan a peinarte por la noche, pero ganas en libertad al dejar de tener los ojos de los mayores permanentemente encima:<i><b><span style="color: red;"> “Me di cuenta una noche al cogerme los bigudíes; empecé a sentirme cansada de tener los brazos en alto tanto tiempo y entonces caí en la cuenta que antes mi tía me ayudaba todas las noches a irme a la cama”.</span></b></i> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">A pesar de la confusión temporal y crecimiento de la enredadera, <b>Rosa Chacel</b> da referencias exactas de tiempo que abundan en ese carácter autobiográfico de algunos tramos de la novela. La protagonista y la autora tenían la misma edad por esas fechas: <b><span style="color: red;"><i>“Entonces empezó a contarme que se lo había regalado un amigo que lo compró en París en la Exposición de 1900, que hacía ya más de diez años que se lo habían dado”. </i></span></b>Antes de cumplir los doce decide vivir hacia atrás, recordar el pasado y escribir las memorias desde el principio cuando escuchaba en la casa que su padre era un héroe con madera de mártir y que se había ido al <b>África </b>a hacerse matar por los moros. Tanto el médico y su tía <b>Aurelia</b> que la criaba <i><b><span style="color: red;">“decían que yo sabía demasiado y que me convenía más pasear que estudiar”.</span></b></i> No quieren que ella sea una empollona.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b><span style="color: red;">“Aquel pasaje a la entrada dela calle del Obispo se torcía en el medio para salir a la de la Sierpe, y en el ángulo que formaba había una rotonda con montera de cristales que tenía cuatro estatuas representando las estaciones, y en medio una de Mercurio. ¡Qué luz caía sobre aquella pequeña plaza encerrada”.</span></b></i> Torera la <b>Chacel </b>en el endecasílabo con más tronío de la sobrina de <b>José Zorrilla:</b> <i><b><span style="color: red;">”Rotonda con montera de cristales”.</span></b></i> Está para que el apoderado le prepare la alternativa en el <b>Viejo Coso. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Leticia </b>no reza mucho a <b>Dios </b>de pequeña, su fantasía se desborda al entrar en las iglesias. Se acusa de no rezarle a las imágenes, sólo padrenuestros y eso no es a <b>Cristo</b>. Ante el <b>Cristo yacente de la iglesia de San Sebastián </b>se licúa como el corazón de <b>San Genaro en Nápoles.</b> Entra con los cinco sentidos en la urna de cristal que guarda el <b>Cristo</b>. Se funde con él, respira el mismo aire santo concentrado de la urna y hunde los ojos en la agonía milenaria del misterio cristiano renovado todos los años. Sufre en sus carnes cuarteadas el lanzazo del romano criminal que desangra al <b>Cristo </b>por el boquete. Se olvida del cuerpo y se abandona al fluir de las lágrimas que le empozan el alma. Se produce una dejación de funciones, una suspensión de los sentidos que huele a santidad o a pecado de apostasía. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">En <b>Simancas </b>no hace buenas migas con sus compañeras de pupitre iguales en edad y desgobierno, se adapta a la velocidad de las plantas del huerto como un jubilado, se pasa las horas muertas mirándolas, escuchando el ruido de los conejos que comen las raíces de tapadillo, los tronchos de las coles y escapan. Observa al gallo compadrón subido de continuo a la higuera, galleando y pavoneándose ante su harén de gallinas picoteadoras y desafiando con su quiquiriquí a los gallos vecinos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwPsLr4zrMx9yBiALMeqz1QSkVCaxWjoD2CToABu61NJ8P_zuFlfP0HjvNqyUqwizQdU0thMASKfBlunx8jquYFYgtLgQ4qo4harOghs6XT7ur204Rvjt6-FUgRggJLN-PAtIyaaIAxmYAwUG2y-FU6N2R9pINtewKtE9aNBtA1z8eqVUWKDmLfedKPA/s1024/Italia19%20143.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwPsLr4zrMx9yBiALMeqz1QSkVCaxWjoD2CToABu61NJ8P_zuFlfP0HjvNqyUqwizQdU0thMASKfBlunx8jquYFYgtLgQ4qo4harOghs6XT7ur204Rvjt6-FUgRggJLN-PAtIyaaIAxmYAwUG2y-FU6N2R9pINtewKtE9aNBtA1z8eqVUWKDmLfedKPA/w400-h266/Italia19%20143.jpg" width="400" /></a></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><div style="font-family: "Times New Roman"; font-size: medium; text-align: center;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>"Doña Luisa, llena de confianza en su maestría , me decía: "Ya verás tú, ya verás tú". </b></i></span></div><div><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b><br /></b></i></span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Como la vida sana al aire libre y la existencia natural le dan un hambre de quince días, un hambre canina, a <b>Leticia </b>le da por comer, por crecer asilvestrada, la cara curtida por el aire y el sol del pueblo la embrutecen, le dan una apariencia saludable y un poco machuna. Su cuerpo se desarrolla admirablemente, encaña como los trigos en primavera y pega el estirón de un día para otro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Para desasnarla, deciden que la maestra se pase por casa una hora diaria, de cinco a seis, después del cansancio de la jornada laboral. El proyecto es un fracaso porque <b>Leticia </b>le pone nulo interés. Se las arregla para dedicar la hora a bordar, actividad en la que la maestra es una experta. La adolescente admira la especialización que dan los años de práctica, la maestría de los carpinteros, carniceros o relojeros que hacen cosas con las manos, que a ella le parecen imposible de lo bien rematadas que las dejan. En casa de <b>Luisa </b>se gana el sueldo, ensaya trabajos de electricista, cocinera y decoradora de interiores. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Doña Luisa </b>aparece por primera vez en la novela como una mujer pluriempleada, una <i>wonderwoman </i>responsable de una lechigada de criaturas que asegura el relevo natural de la raza, cuando en las familias y dentro de las casas había más renuevos humanos que gatos y perros, los perros al corral y los gatos libres, a cazar ratones y expectantes en el tejado para bajar cuando el perro no esté. <b>Doña Luisa </b>aparece en el universo de <b>Leticia </b>justo cuando la atmósfera de su casa está cada día más cargada de electricidad estática. Se insinúan problemas, pero no se nos dice en qué consisten. Es un barrunto de desgracias que amenaza con alguna tragedia por venir. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> <b>Doña Luisa </b>es una <b>ONG</b> sin ánimo de lucro que considera un desperdicio echar un talento en terreno estéril y un chollo para los padres que pueden delegar el rudo esfuerzo de educar en alguien ajeno al núcleo familiar: <i><span style="color: red;"><b>“Leticia es mi mejor amiga y yo estoy encantada de tenerla conmigo a todas horas”,</b></span></i> confiesa ella a los extrañados por el altruismo. Su marido, <b>Don Daniel</b>, no le causa buena impresión a <b>Leticia</b>; cuando la agarra por el pelo, le parece un rey moro: <i><span style="color: red;"><b>“Me había dado la impresión de ser un hombre sumamente arbitrario y muy poco amable”.</b></span></i> Son los sentimientos primeros de una niña que se asoma al balcón de la adolescencia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i><b><span style="font-size: medium;"> </span>Y los recuerdos al aire me besan la cara. </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i><b>Sólo recuerdo lo bueno, de lo malo nada. </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i><b>Aún queda tiempo p'al viento, vaya donde vaya </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i><b>y que me lleve volando, a tocar a otra guitarra.
</b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Celtas Cortos</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/5c_RFNNJXAY" width="320" youtube-src-id="5c_RFNNJXAY"></iframe></div><br /><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;"><span style="color: red;"><span style="font-family: trebuchet;"><span style="text-align: start;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="text-align: start;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></span></div></div></div><div><span style="font-family: trebuchet;"><span style="color: red; font-size: x-small;"><span style="line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b><br /></b></span></span></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-79094554889658277242022-04-07T08:35:00.006+02:002022-04-14T08:24:11.844+02:00Memorias de Leticia Valle (1) Rosa Chacel. Puedo sentir.<p> </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEWikJpTBejPxT_hgApsQzYUHrJ2NWwnD59Lod3hQh_MApoonoLAgPVQu0PN_zfU8lP78Gs911V3qqwgsWAjaicrWXB24vXcoAz-PqufPg3AmDHcGZ754DeRKQZukex9amvswnjYMu4s8j3LuftqSbo0u8sTmPxJ-Rh4r6xBkNDcG-2dDdZ_vECjBynA/s954/Italia19%20087.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="954" height="517" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEWikJpTBejPxT_hgApsQzYUHrJ2NWwnD59Lod3hQh_MApoonoLAgPVQu0PN_zfU8lP78Gs911V3qqwgsWAjaicrWXB24vXcoAz-PqufPg3AmDHcGZ754DeRKQZukex9amvswnjYMu4s8j3LuftqSbo0u8sTmPxJ-Rh4r6xBkNDcG-2dDdZ_vECjBynA/w640-h517/Italia19%20087.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;"><i><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;">"había un misterio, una fuerza mágica en los olores de aquellos días"</span></i></p><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><b>Memorias de Leticia Valle (1)</b></div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Rosa Chacel </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Rosa Clotilde Chacel Arimón</b> nace en <b>Valladolid </b> el año 1898, el mismo año que <b>Federico García Lorca, Dámaso Alonso y Vicente Aleixandre.</b> Su familia, de tradición liberal, no pertenece a la alta burguesía; su madre, sobrina de <b>José Zorrilla.</b> Vive en la calle <b>Núñez de Arce</b> hasta los diez años de edad en que la familia se muda al barrio de <b>Maravillas de Madrid. Rosa Chacel </b>conoce a <b>Timoteo Pérez Rubio</b> (1896-1974) en las clases de escultura de la<b> Escuela de Bellas Artes </b>en 1915, cuenta ella con diecisiete y él diecinueve. <b>Timo </b>llega de <b>Extremadura </b><i><span style="color: #38761d;"><b>“con su traje de pana, de pana parda, traje de pastor”,</b></span></i> que a ella le parece digno de un modelo de la pasarela <b>Cibeles</b>. Se casan en 1922, hace un siglo. Marchan a <b>Venecia </b>y pasan seis años en <b>Italia </b>con una beca. En 1936 la autora coopera de enfermera voluntaria y <b>Timo </b>se alista en las milicias republicanas. Pronto nombran a <b>Timoteo </b>coordinador de la evacuación de las obras del <b>Museo del Prado</b>, de acá para allá en <b>España </b>hasta acabar en <b>Suiza </b>como <b>Leticia </b>en la novela. <b>Timoteo Pérez</b> demuestra su eficacia como organizador. A toro pasado se puede afirmar que fue un milagro que aquello resultara bien, sólo <i><b>“La carga de los mamelucos”</b></i> de <b>Goya </b>es alcanzado por un bombardeo <b>Nacional </b>en <b>Benicarló</b>. El viaje de vuelta en tren por una <b>Europa </b>bombardeada por los alemanes en septiembre de 1939 resulta aún más azaroso. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Rosa Chacel</b> se exilia en <b>Grecia </b>en 1936, después viaja a <b>Buenos Aires y Brasil </b>donde su relación con <b>Timoteo </b>se deteriora. El regreso a <b>España </b>no es hasta 1971. En 1985 recibe una pensión vitalicia de las instituciones públicas de su ciudad natal para que pueda terminar sus días en <b>España</b>. Muere en 1994 y está enterrada en el <b>Panteón de Personas Ilustres de Valladolid. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b><i>Memorias de Leticia Valle</i></b> es la primera publicación de <b>Rosa Chacel</b> en el destierro americano, antes había publicado <i><b>Estación. Ida y vuelta</b></i> (1931) y <i><b>Teresa </b></i>(1941), además de numerosos ensayos y relatos breves publicados en <b>La Gaceta Literaria,</b> órgano de expresión de los autores encuadrados en la <b>Generación del 27.</b> <b><i>Memorias</i></b> se publica en 1945, el año de la victoria de las democracias occidentales y el autoritarismo soviético, unidas en sociedad temporal para derrotar un mal mayor, violento e invasor. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYmkIgyBjw5e13psw_v9IJrx66Nj8gM_4Pbbods-x7f0nUpzwvK80HI8AXLwokDlc4hTkrp3uiNNylsQnpDLRKpnIl70pjpc2ivPMw6eOtG3jxyIaneY-HtFz7eIUTFtpF6PKm6CpioyKyZC5XJuqTmUr-43bzQmzEEA7LR3JrnAQM0xgOgQene0BZ1g/s889/Italia19%20094.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="889" data-original-width="768" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYmkIgyBjw5e13psw_v9IJrx66Nj8gM_4Pbbods-x7f0nUpzwvK80HI8AXLwokDlc4hTkrp3uiNNylsQnpDLRKpnIl70pjpc2ivPMw6eOtG3jxyIaneY-HtFz7eIUTFtpF6PKm6CpioyKyZC5XJuqTmUr-43bzQmzEEA7LR3JrnAQM0xgOgQene0BZ1g/w345-h400/Italia19%20094.jpg" width="345" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: small;"><i><span style="color: red;">"Don Daniel dio por terminada la lección y yo me fui como si no hubiera pasado nada". </span></i></span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Memorias de Leticia Valle</b></i> es una novela breve, pero intensa. No llega a las doscientas páginas que se tardan bastante en leer porque requieren concentración y relectura, soledad y silencio alrededor para penetrar en las entretelas de las reflexiones de esta escritora apasionada que presta su pluma a una protagonista adolescente, que escribe como otros gobiernan, como si cada frase fuese un decreto ley y cada párrafo una epifanía surgida de lo cotidiano, de la observación de algo que pasa todos los días. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La prosa de <b>Rosa Chacel </b>es sobria, precisa y ajustada, nada superflua, digna de admiración e imitación, por lo tanto clásica. El perfecto castellano que usa es heredado del pueblo que lo habla, sin renunciar en absoluto al tono culto que reviste la belleza de su prosa poética. Los escritores de la <b>Generación del 27</b> a menudo se consideran deudores del lenguaje del cine, pues nacen con él y son testigos de su evolución. Como ejemplo tomamos la primera vez que <b>Daniel y Leticia </b>se encuentran a solas en el estudio. La minuciosa descripción de la escena es un encuadre cinematográfico a contraluz. Y la pregunta final es pura vanguardia, contraste cervantino para rebajar la tensión. Ella le ve en sol y sombra, la luz penetra en la habitación a través de las hojas de parra y choca contra los ojos llorosos de <b>Leticia </b>llenos de luz. Ese día lo escucha hablar más de una hora y media de <b>Ataúlfo</b>, la escala de <b>Jacob </b>y la guillotina de la <b>Revolución Francesa.</b> Se siente atrapada, como un ratón en una ratonera, por las flechas del amor que le levanta los pies del suelo, como el toro que se pasa al torero de pitón a pitón, y que ella convierte en una revelación, una experiencia mística: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cc0000; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>“él se puso de espaldas a la luz y yo comprendí que acabaría atolondrada si seguía mirando, a través de las hojas de la parra, el sol que daba en el jardín. Para evitarlo, y sobre todo para que él no viera que estaban a punto de saltárseme las lágrimas, me puse a mirar como distraídamente las cosas que había sobre la mesa. Él me preguntó: ¿Te gusta el mono?”[…] “Llegué hasta casa sin poner los pies en el suelo”. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La luz tiene la fuerza desbocada de una estampida de bisontes en una del oeste. La autora la convierte en un personaje protagonista del relato por la minuciosidad con la que describe y organiza la localización donde sucede la escena. La luz en los momentos culminantes del relato es primordial. La luz cruda sin filtrar que golpea a <b>Luisa </b>armada de espejo y pinzas entresacando las canas y la luz sensual filtrada por la camisa blanca, ahuecada, que marca la parte lateral del torso y las costillas de <b>Daniel</b>. Para quedarse a vivir en el hueco trasparente, abrigado en todas las estaciones. En estos párrafos se desborda una sensualidad salvaje y natural que colocan a <b>Rosa Chacel</b> en lo alto del escalafón de la escritura erótica. Acabo de leer <i><b>Lolita</b></i> de <b>Nabokov </b>y no recuerdo ninguna escena con esta fuerza. La verdadera sorpresa es que lo consigue sin escribirlo; el sexo es un tabú, algo de lo que no se habla, le aplica un silencio soterrado cuando trata del amor. <b>Chacel </b>es una profesional del arte de la insinuación, maestra de la elipsis: leer entre líneas, querer decir algo que no está escrito. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La luz y el sentido del olfato, como no he leído a nadie manejar: La luz brillante que permite desafiar el frío de primavera y que <b>Rosa Chacel</b> mezcla con el olor purísimo de la retama quemada y el olor penetrante que anula todos los demás que <i><b><span style="color: #cc0000;">“parecía que olía a su mal humor” </span></b></i>cuando <b>Leticia </b>va a visitar al hijo recién nacido del jardinero que cuida el jardín de la casa. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La felicidad y los ratos agradables que <b>Leticia </b>pasa junto a <b>Luisa </b>la conectan con <b>Daniel </b>que es la vara de medir sentimientos:<i><b><span style="color: #cc0000;">
“En aquel momento me di cuenta de que don Daniel no había venido. Pensé: ¡si hubiera venido él, habría dicho algo de esto!”. “Parecía increíble estar respirando el hielo de la calle y entrar a oler las pinas de América y las limas colgadas en grandes guirnaldas por las paredes”.[…] “Había un misterio, había una fuerza mágica en los olores de aquellos días”.[…] “Teníamos las manos húmedas y heladas y los carrillos ardiendo de inclinarnos sobre el fogón, pero estábamos alegres e incansables y cada ráfaga de vapor oloroso que nos pasaba por la cara nos hacía cambiar una mirada”. </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLw5kjU7v4lY146gwz1zDnNDUt89Dg_05qL3nP0AIfw82HLPSEFMS9TpsbcDZlyrrBl4HIIABsAxfAx8BeG5v0Zsth0AY-quNvzwzU37pxMoHDA_cmK3It81OBaJ6BRzWn_vu76dp_1GFDIJj37CmUN52BA-sQl4mh42XnVuwmXkbh2ZU8lfcVeC22Pg/s1477/Italia19%20092.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1477" data-original-width="1354" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLw5kjU7v4lY146gwz1zDnNDUt89Dg_05qL3nP0AIfw82HLPSEFMS9TpsbcDZlyrrBl4HIIABsAxfAx8BeG5v0Zsth0AY-quNvzwzU37pxMoHDA_cmK3It81OBaJ6BRzWn_vu76dp_1GFDIJj37CmUN52BA-sQl4mh42XnVuwmXkbh2ZU8lfcVeC22Pg/w366-h400/Italia19%20092.jpg" width="366" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i style="color: red; font-family: trebuchet;"><span style="font-size: x-small;">"</span></i><i style="color: red; font-family: trebuchet;"><span style="font-size: x-small;">Los dedos se oxidan enteramente si los abandona uno</span></i><i style="color: red; font-family: trebuchet;"><span style="font-size: x-small;">"</span></i></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Otra conclusión a la que se puede llegar de la lectura de <b><i>MDLV</i></b> es el buen uso del castellano en cuestiones de género gramatical. Como un soplo de aire fresco, hoy choca ver el uso del masculino como género común, seguramente después del tabarrón feminista que quieras o no quieras tenemos que soportar todos los días: he llegado a escuchar: <i><span style="color: #38761d;"><b>Compañeros y compañeras, los castellano leoneses y las castellana leonesas... </b></span></i> Automáticamente, uno se echa la mano a la cartera, alguien te la quiere meter doblada. Tiene poco que decir el que usa tanto circunloquio y palabreo insoportable. Un par de ejemplos cabales de lo contrario: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b><span style="color: #cc0000;">“y aunque bien sabía que mi nuevo profesor no había de hacerme nunca esas preguntas bruscas que le ponen a </span>uno<span style="color: #cc0000;"> en el caso de demostrar que no sabe nada ni nunca lo supo, quise someter yo misma a mi memoria a una prueba parecida”. </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b><span style="color: #cc0000;">“Es maravilloso llorar en un cuarto donde entra la luz del pasillo por el montante de la puerta y se puede estar viendo una de esas perchas de Vitoria de ganchos retorcidos, o también en las literas del tren, junto al techo, cerca de la lucecita azul, oliendo el humo que entra al pasar los túneles y sintiendo la trepidación que le mece a </span>uno<span style="color: #cc0000;"> como si el tren fuese un ser muy poderoso que corriese llevándole a </span>uno<span style="color: #cc0000;"> en brazos”. </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">En este último párrafo tenemos también un ejemplo del uso que <b>Rosa Chacel</b> hace de los sentidos al escribir. Cómo se las arregla para engarzar la luz del pasillo que permite ver, el olor a humo, a cuarto cerrado, y el ritmo del traqueteo del tren. La autora nos regala una prueba de su magisterio: la vista, el tacto, el olfato; en definitiva, el festival de sensaciones que envuelve la prosa sensual de <b>Rosa Chacel</b>, en primerísimo plano como en la despedida de <b>doña Luisa</b> de las dos adolescentes después de un día ajetreado de visitas turísticas por <b>Simancas</b>:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cc0000; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b><i>“Me rodeó los hombros con el brazo, me apretó con fuerza y me dio un beso. Me besó en la mejilla, junto al ojo; sentía sus labios entre mis pestañas; me retuvo largo rato apretada contra ella. La calle estaba oscura y yo la contemplé en el abrazo que me dio, como los ciegos que leen con el tacto. Me quedó impresa en los hombros la fuerza de su brazo delgadísimo; sentí apretado contra mi mandíbula el hueso que se le dibujaba en el nacimiento del cuello, y al mismo tiempo me pareció tan frágil. No sé si fue el perfume que llevaba o si fue que al sentir el relieve de su pecho me acordé del día aquel que la vi en la tartana al amanecer, con aquella piel transparente llena de venas azules”.</i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><i><b>Nos vemos en abril </b></i></div></span><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Resulta tan difícil esperar </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Qué voy a hacer sin ti, </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Borrar del calendario un día más. </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Aún puedo sentir </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Tus manos por mi boca </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Cómo resistir </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Si el tiempo se equivoca una vez más.</b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d;"><span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><b>Jose María Granados Serratosa, Juan José Ramos Pinera, Jesús Redondo Gutiérrez/</b></span></span><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Los Secretos</b></i></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b><br /></b></i></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/OsL9EoXrqHw" width="320" youtube-src-id="OsL9EoXrqHw"></iframe></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></span></div><br /></i></span></span><div style="background-color: white; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><span style="color: red; font-size: x-small;"><span style="text-align: start;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="text-align: start;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></span></div><div><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></span></div></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-28560954362415919102022-01-26T09:44:00.003+01:002022-01-26T09:44:54.007+01:00Insolación (Historia amorosa). Emilia Pardo Bazán. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjFd1dPrLMY8OkdE4-lA4CQCRO2uAPPxzkrsuYU19P_IfwAGXtgnRGoY1HIEEWUTQ4huak3aL2GLHaBZ2d1yI73ra9v4X3Z1GMCOerkqEFEXO3fLoywWFwOWYRaSNbxqhqd3IQJ_pxXN5Dsly4GaikNc8PN9vULP8O6gq739vyHR2GubA0-VeX7OHFLtw=s891" imageanchor="1" style="font-family: trebuchet; font-size: large; font-weight: 700; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="891" data-original-width="768" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjFd1dPrLMY8OkdE4-lA4CQCRO2uAPPxzkrsuYU19P_IfwAGXtgnRGoY1HIEEWUTQ4huak3aL2GLHaBZ2d1yI73ra9v4X3Z1GMCOerkqEFEXO3fLoywWFwOWYRaSNbxqhqd3IQJ_pxXN5Dsly4GaikNc8PN9vULP8O6gq739vyHR2GubA0-VeX7OHFLtw=w552-h640" width="552" /></a></div><p style="text-align: center;"><i><b><span style="color: red; font-family: trebuchet;">"-Simplón, monigote, feo.</span></b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b><span style="color: red; font-family: trebuchet;">-Reina de España." </span></b></i></p><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><b>Insolación (Historia amorosa) </b></div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Emilia Pardo Bazán </b></span></div><div><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La primera impresión que uno recibe de la lectura de Insolación es que <i><span style="color: #38761d;"><b>“Sola y borracha quiero llegar a casa” </b></span></i>no está al nivel literario de <b><i>Los Pazos de Ulloa. </i></b>No cabe decir que la novela sea un petardo, sólo que mantenerse en la excelencia cuya lectura impacta es más difícil que llegar a ella. A mi juicio la novelilla se salva por el afán innovador de los primeros espadas de la escritura - entre los que se encuentra <b>doña Emilia,</b> por supuesto- que ofrecen al lector algo nuevo en cada proyecto que emprenden. <b><i>Insolación</i></b> se publica en 1889, pero lo esencial ya está escrito en 1887, como señala <b>Ermitas Penas Varela</b> en el estudio preliminar que acompaña al ejemplar que tengo entre las manos (Recuérdese que <i><b>Los Pazos y Madre Naturaleza</b></i> se publican en 1886 y 1887 respectivamente). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La acción trascurre en <b>Madrid</b>, durante <b>las fiestas de San Isidro</b>. Los valles hondos y verdes y las montañas brumosas de <b>Galicia</b> contrastan con el retrato del <b>Madrid</b> polvoriento y popular, rebosante de costumbrismo, de la <b>Romería de San Isidro,</b> anunciador de los calores rabiosos de los veranos de la capital. La autora reduce el tiempo de la narración a seis días que empiezan a contar el 14 de mayo, la víspera de <b>San Isidro</b>, narra la evolución del enamoramiento de la pareja y termina con la promesa de boda, en un brindis al sol que hace de testigo, y el anuncio de <b>Diego Pacheco,</b> buen ejemplar de raza española, de asentar la cabeza en la política al presentarse a diputado por <b>Vigo</b>. Antes debe irse al otro lado de <b>España</b> a dar la noticia a la familia… ¡Échale un galgo! </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El tema principal de esta novela que empieza y termina con la protagonista en posición horizontal es la atracción física que <b>Francisca Taboada</b> siente por <b>Diego Pacheco</b>, la lucha encarnizada entre defender la fortaleza de la virtud o entregarla a un <b>don Juan,</b> seductor y calavera que se presenta ante la viuda joven como una forma de romper la anodina vida cotidiana. Las relaciones amorosas vistas desde el punto de vista de <b>Asís</b>, la voz narradora y de <b>Pacheco</b> sostienen la historia. La autora se detiene en estudiar la personalidad de la protagonista sin olvidarse de una visión de la atmosfera densa de <b>Madrid</b> en fiesta, descrito a veces a través de los ojos escrutadores del señorito <b>Gabriel Pardo de la Lage, </b>de moral superior, viejo conocido de <i><b>Los Pazos de Ulloa</b></i> y aburrido antitaurino, siempre dispuesto a endosar al personal sus homilías planas sobre la crueldad de la fiesta, extraídas de la cadena de montaje de discursos sobre la corrección y la barbarie del español medio. Crítico con las costumbres del pueblo llano a los que mira por encima del hombro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Cuando <b>doña Emilia</b> arma el andamio narrativo no es para dejarlo vacío, sino para meter una liebre que te sorprenda al saltar y que conviene analizar. La voz narradora actúa como voz de la conciencia, severa con la dama. La autora construye la tensión narrativa entre la rigurosa voz de la conciencia que actúa para reprender la actitud de la viuda y lo que piensa <b>Gabriel Pardo</b> sobre la igualdad ante el sexo de hombre y mujer. Al final apoya la decisión final de uncirse en matrimonio como reparación del pecado de la carne. Se establece un debate interno entre la fuerza del deseo propio de entregarse al hombre y la moral de la época que actúa en forma de narrador que con voz inflexible riñe a la marquesa ya en el primer capítulo:<i><b><span style="color: red;"> “De todos modos, confiesa, Asís, que si no hubieses tomado más que sol... Vamos, a mí no me vengas tú con historias, que ya sabes que nos conocemos...”</span></b></i> Por esta voz sabemos que la viuda cuenta con 32 años y una hija.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Doña Emilia Pardo Bazán</b> dedica la obra <i><span style="color: red;"><b>“A José Lázaro Galdiano en prenda de amistad”. </b></span></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La técnica narrativa que la autora usa para meternos de hoz y coz en la historia es conocida, la han utilizado muchos autores más tarde para empezar sus escritos, se llama <i><span style="color: #38761d;"><b>“In media res”</b>.</span></i> La usan comienzos memorables como: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b> “Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo".</b></i></span><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo”.</b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>“Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos paladar abajo hasta apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes”. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">A ellos se puede unir esta de <b><i>Insolación</i></b>, a mi juicio la mejor descripción del día después de la noche anterior, una resaca como un piano y su evolución. Lo novedoso es que el malestar afecte a <b>Asís Taboada,</b> una mujer de la alta sociedad que en vez de contar ovejas para dormir, reza y se siente acosada por los resquemazones morales de la confesión, el qué dirán, el padre <b>Urdax</b>, de manga estrechita y duro de pelar. El padre debe ser de la facción radical de la orden, nada que ver con el <b>Santo Padre </b>actual, argentino de pura cepa. Aquí se le perdona malamente que aún no haya puesto el pie desde que es<b> Obispo de Roma,</b> el país que echó de <b>Europa</b> a los infieles, llevó la fe y la cruz con la espada al nuevo mundo y se arruinó por defender en toda <b>Europa</b> su trono de <b>Roma</b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Perdonen la digresión, a lo que íbamos era a trascribir la manera tan magistral que tiene <b>doña Emilia</b> de contar la convalecencia de una resaca y su evolución: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>“La primer señal por donde Asís Taboada se hizo cargo de que había salido de los limbos del sueño, fue un dolor como si le barrenasen las sienes de parte a parte con un barreno finísimo; luego le pareció que las raíces del pelo se le convertían en millares de puntas de aguja y se le clavaban en el cráneo”[…] “El barreno que antes le taladraba la sien, se había vuelto sacacorchos, y haciendo hincapié en el occipucio, parecía que enganchaba los sesos a fin de arrancarlos igual que el tapón de una botella”. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La autora nos emplaza el 16 de mayo, el día de la resaca, como <b>Bailaor y Joselito </b>en la plaza de <b>Talavera, el Rey de los Toreros</b> había toreado en la plaza vieja de <b>Madrid</b> con mala crítica el día anterior, sábado 15 de mayo y ya sabemos cómo desaparecieron del mapa los dos. Cambia la voz narradora, ahora es <b>Asís</b> en primera persona la que nos coloca en la tertulia que se había celebrado en casa de la <b>Duquesa de Sahagún</b> dos días antes, frecuentada también por don <b>Gabriel Pardo de la Lage</b>, el evolucionado, hermano de <b>Nucha</b> de <b>Los pazos de Ulloa. </b>Es la duquesa la que presenta a <b>Pacheco y Asís, </b>los dos personajes principales del relato, a ésta como viuda de <b>Andrade</b> y así nos enteramos los lectores de los antecedentes y pasado de la protagonista. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La autora hace un esfuerzo por reproducir por escrito la gracia del habla popular gaditana, repleta de ceceos, seseos, yeísmos, acortamientos de palabras y tono característico: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b><i>“No compares chiquiya, no compares…Tonterías que se disen por pasá el rato, pa que se encandilen las mujeres… Contigo… ¡Virgen Santa! Tengo yo una ilusión… ¡Una ilusionasa de volverme loco!". </i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Al final se racializa la gallega, nos deja una trascripción del habla gitana: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>“Una cosa diquelo yo en esta manica, que hae suseder mu pronto y nadie saspera que susea... Un viaje me vasté a jaser, y no ae ser para má, que ae ser pa satisfasión e toos... Una presoniya está chalaíta por usté...”.</b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="background-color: white; color: #666666;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="color: red; text-align: start;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #cc0000; text-align: start;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b style="color: #cc0000;"> </b><span style="color: red;">coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor </span><b><span style="color: red;">Pedro Ojeda Escudero</span><span style="color: #cc0000;">.</span></b></span></span></div><div style="background-color: white; color: #666666;"><span style="line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b><span style="color: #cc0000;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><br /></span></span></b></span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-5614154776405046052021-11-28T18:30:00.001+01:002021-11-28T18:37:33.368+01:00Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín (y 2) Federico García Lorca. La balada de la casada infiel. <p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKZZqC7ghzc6aYb0OyXOn2fAS3tWpvTnMDJjHmgdrrnmLydOb_xlrCTVSrcKXsw0_qyhnLoPH1KMzQa7G3GoKgCPinmwyYgeKbDnRkjpTn3yAPwo4fSgXRMhsSEO1_UHLuFzdGjpnUpF8u/s2048/IMG_3177.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1482" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKZZqC7ghzc6aYb0OyXOn2fAS3tWpvTnMDJjHmgdrrnmLydOb_xlrCTVSrcKXsw0_qyhnLoPH1KMzQa7G3GoKgCPinmwyYgeKbDnRkjpTn3yAPwo4fSgXRMhsSEO1_UHLuFzdGjpnUpF8u/w464-h640/IMG_3177.jpg" width="464" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><i><span style="color: red; font-family: trebuchet;"><b>"Sí, sí, Marcolfa, le quiero, le quiero con toda la fuerza de mi carne y de mi alma"</b></span></i></p><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><b>Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín (y 2) </b></div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Federico García Lorca </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>CUADRO SEGUNDO</b> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La habitación de don <b>Perlimplín </b>es un coladero, tiene seis puertas y una cama grande, aristocrática, con dosel rematado por un penacho de plumas. La noche de bodas la casa se <i><span style="color: red;"><b>“llena de rumores secretos y el agua se entibia ella sola en los vasos”</b></span></i>. Signos evidentes de malos presagios en el universo lorquiano. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> Aparece <b>Belisa</b>, arrolladora de belleza y juventud, vestida para dormir con vestido de encajes que ponen a cavilar al marido, que, medroso, le declara su amor con un <i><b><span style="color: red;">“¡Yo te amo!”</span></b></i>, tembloroso, sincero y nuevo porque le confiesa que antes no la quería. La belleza robada a través del ojo de la cerradura cuando se viste de novia le provoca un cortocircuito emocional, le hiere la garganta con un lanzazo de amor. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> A los cinco silbidos se van a dormir y apagan la luz. Aparecen dos duendes que, entre música de flautas, echan una cortina para que no veamos lo que no debe ser visto porque pasan muchas cosas mientras <b>Perlimplín</b> duerme la noche de bodas. Los duendes son unos personajes metateatrales de edad indeterminada, no tienen años de vivos ni de muertos. Hacen la función de las cartelas de los comics reservadas al narrador de la historia. Los duendes se enteran de los secretos de los dos, son entes familiares, como de casa. Conocen a la pareja desde niños, una vez el duende primero fue víctima de los gatos de <b>Belisa</b>, como <b>don Quijote, </b>derrotado por un gato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El alma chiquitita y asustada de <b>don Perlimplín</b> se sublima al amanecer, cinco camelias frías se abren en las paredes de la alcoba. Cuando los duendes abren la cortina, vemos a <b>don Perlimplín </b>con grandes cuernos de ciervo sobre la cabeza. Cinco balcones abiertos y cinco sombreros de los borrachitos enamorados que le cantan a las enamoradas. Suenan las campanas y los pájaros de papel negro cruzan de vuelta los balcones. <b>Perlimplín</b> murmura otro <i><b><span style="color: red;">“Amor, amor”</span></b></i> como respuesta al reclamo erótico de <b>Belisa</b>, impregnado éste de indudable aliento místico y musicalidad, una muestra perfecta de la simbiosis teatral de lo culto y popular del universo teatral de <b>Federico García Lorca: </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><div class="separator" style="clear: both; font-size: large; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/HCOFaiE0XmE" width="320" youtube-src-id="HCOFaiE0XmE"></iframe></div><br /><h1 class="title style-scope ytd-video-primary-info-renderer" style="-webkit-box-orient: vertical; -webkit-line-clamp: 2; background: rgb(249, 249, 249); border: 0px; display: -webkit-box; font-weight: 400; line-height: 2.6rem; margin: 0px; max-height: 5.2rem; overflow: hidden; padding: 0px; text-align: center; text-overflow: ellipsis; text-shadow: var(--ytd-video-primary-info-renderer-title-text-shadow,none); transform: var(--ytd-video-primary-info-renderer-title-transform,none);"><yt-formatted-string class="style-scope ytd-video-primary-info-renderer" force-default-style="" style="word-break: break-word;"><span style="color: #38761d; font-size: small;">Herido de amor. Joan Manuel Serrat</span></yt-formatted-string></h1></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> <i><b><span style="color: red;">Amor, amor </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>que está herido. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Herido de amor huido; </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>herido, </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>muerto de amor. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Decid a todos </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>que ha sido
el ruiseñor. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Bisturí de cuatro filos, </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>garganta rota y olvido. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Cógeme la mano, amor, </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>que vengo muy mal herido, </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>herido </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>de amor huido, </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>¡herido! </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>¡muerto de amor! </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>CUADRO TERCERO </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Perlimplín y Marcolfa </b>vuelven a abrir el cuadro escénico, situados ahora en el comedor de la casa, una mesa de pega, pintada en la pared como una última cena de <b>Leonardo</b>. A partir de aquí la obra presenta un desarrollo más convencional, las intervenciones de los personajes son más largas y no falta ni la manifestación de <b>Cupido</b> en formato de carta que entra por la ventana enrollada a una piedra. <b>Marcolfa</b> llora, no ha sido educada para comprender un matrimonio tan desigual, arrepentida de su contribución a una pareja en la que ella se pone los picos pardos la noche de boda. La farsa se racializa en este momento: cinco amantes pertenecientes a las cinco razas del planeta cuelgan el sombrero en la alcoba nupcial a las cinco en sombra de la noche. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La obra se reafirma así como una farsa, igual que no hay quien se crea que la zapatera estrangule al zapatero (a menos que uno se crea sus propias mentiras), <b>FGL</b> le pega la vuelta al calcetín: en lugar de que la infidelidad quiebre el status quo de la convivencia, siempre difícil, aquí hace de electroshock: <b>Perlimplín</b> pone en marcha la maquinaria bien engrasada de la imaginación, nutrida de lecturas, a trabajar en su interés. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Belisa</b> habla sola, usa parlamentos largos cuando su marido está ausente. Cambia los imperativos breves y cortantes como <i><b><span style="color: red;">“dame, quita”</span></b></i> que se le dirigen a un perro para que obedezca: “Sit, come, up, down” por discursos largos bien hilados. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Una carta enrollada a una piedra corta el aire, entra por el balcón y la recoge <b>Perlimplín. Belisa</b> le exige que se la dé sin leerla. Pasa de histeria furiosa a implorar. Sólo cuando la ve llorosa, cede y se la entrega. Aquí empieza <b>Perlimplín</b> a saber que podrá domar a la potra salvaje. Es el domador que toma las riendas de la situación. Finge humillación, la quiere como un padre porque ya es viejo:<i><b><span style="color: red;"> “Yo sé que tú le amas... Ahora te quiero como si fuera tu padre”.</span></b></i> La carta dice que la quiere, quiere su cuerpo blanco estremecido y ella quiere conocer al joven que la quiere, pero no se deja ver. <b>Perlimplín</b>, trascendido de amor, se vuelve sublime y misterioso:<i><span style="color: red;"> <b>“Como soy un viejo, quiero sacrificarme por ti. Esto que yo hago no lo hizo nadie jamás. Pero ya estoy fuera del mundo y de la moral ridícula de las gentes”</b>.</span></i> Cae el telón. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>CUADRO CUARTO </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Los hechos ocurren en el jardín arbolado de la casa de <b>don Perlimplín,</b> en algún lugar meridional porque tiene cipreses y naranjos, símbolos de muerte y amor. El teatro sale al cielo abierto para anunciar algo nuevo, celebrar el triunfo del amor verdadero a través de la inmolación. <b>Perlimplín y Marcolfa </b>abren el cuadro de nuevo, dialogan sobre el recado que tenía de advertir a <b>Belisa</b> que el joven de la capa roja aparecerá en el jardín a las diez de la noche. <b>Belisa</b> se queda besando apasionadamente sus hermosas trenzas de pelo y encendida como un geranio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La música vuelve a sonar en uno de los momentos culminantes de la obra. <b>Perlimplín </b>canta como se canta un salmo: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>¡Perlimplín no tiene honor! </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><span style="color: red;"><b>¡No tiene honor! </b></span></i> (Cántese como cantan los aficionados al futbol. <i><span style="color: #38761d;">“Fulanito, échale huevos…”</span></i> ) Adiós al honor del <b>Siglo de Oro</b>. No estaría mal un <b><i>Alcalde de Zalamea</i></b> </span><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><b><i><span style="color: #38761d;">"El honor es patrimonio del alma y el alma solo es de Dios"</span></i></b></span><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;">según </span><b style="font-family: trebuchet; font-size: large;">FGL</b><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;">. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Marcolfa </b>se despide del trabajo, entre lloros, sin pedir el finiquito, incapaz de tolerar que el señor fomente la infidelidad de su mujer de esa manera. No ha sido educada para aguantarlo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Perlimplín oye cantar otro reclamo erótico de la fogosa Belisa desde detrás de unos rosales: </span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><span style="color: #2b00fe;"><a href="https://www.youtube.com/watch?v=un5NJ1np_Sk">La canción de Belisa. Germaine Montero</a></span></span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> <i><b><span style="color: red;">Por las orillas del río </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>se está la noche mojando </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>y en los pechos de Belisa </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>se mueren de amor los ramos. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b> </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Se mueren de amor los ramos. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b> </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>La noche canta desnuda </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>sobre los puentes de marzo. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Belisa lava su cuerpo </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>con agua salobre y nardos. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Se mueren de amor los ramos. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b> La noche de anís y plata </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>relumbra por los tejados. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Plata de arroyos y espejos. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Anís de tus muslos blancos. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Se mueren de amor los ramos.</b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b> </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Un coro de voces y el mismo <b>Perlimplín </b>le hacen la segunda voz. Un poema que encaja perfectamente en el <b><i>Romancero Gitano,</i></b> usa los símbolos vegetales de los nardos y los ramos que simbolizan y anticipan la tragedia que se avecina y la luna como noche de anís y plata: la muerte abrazada a los pechos de <b>Belisa</b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El joven esquivo de la capa roja va y viene por el jardín. <b>Perlimplín </b>aparece y le pregunta a su mujer si aún espera al joven, él le asegura que vendrá, su triunfo será que ella lo quiera. Él la ayudará, atravesará el corazón del joven para que nunca la abandone. La amará con el amor infinito de los difuntos y él se liberará de la pesadilla de su cuerpo grandioso. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Entre los ramos emerge el joven de la capa roja dejando un rastro de sangre en el jardín porque lleva el corazón rajado por un puñal de esmeraldas. Al descubrirse, el hombre malherido es el viejo <b>Perlimplín </b>que acaba de matarlo y al darle muerte se mata a sí mismo porque no puede amar a <b>Belisa</b>, la bella, sino a través de los <i><span style="color: red;"><b>“músculos jóvenes y labios de ascuas” </b></span></i>del joven de rojo. Le pide que ya que tanto le ha querido le deje morir del todo abrazado a su cuerpo, a los pechos de <b>Belisa. Perlimplín </b>es alma y <b>Belisa </b>es cuerpo. <b>Perlimplín</b>, de natural apacible, se da un <b><i><span style="color: #38761d;">“mordisco de jabalí”,</span></i> </b>termina con su doble vida de amante y marido a la vez. Una vez que consigue que su amor sea correspondido, considera que la venganza está consumada. Cae el telón mientras las campanas voltean a resurrección. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: La balada de la casada infiel, demasiadas cosas por aprender, el portero de la Puerta del Sol, el cartero de tus cartas de amor, el primero en sacarte a bailar un vals. El valsmedium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><i style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><span style="background-color: white; text-align: start;">La balada</span></i></div><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><div style="text-align: center;"><i><span style="background-color: white; text-align: start;">de la casada infiel,</span></i></div><i><div style="text-align: center;"><i><span style="background-color: white; text-align: start;">demasiadas</span></i></div><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">cosas por aprender,</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">el portero</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">de la Puerta del Sol,</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">el cartero</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">de tus cartas de amor,</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">el primero</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">en sacarte a bailar</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">un vals.</span></i></div><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;"><b>Fito Paez/Joaquín Sabina</b></span></i></div></span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="295" src="https://www.youtube.com/embed/SXga6k6tC-Q" width="429" youtube-src-id="SXga6k6tC-Q"></iframe></div><br /><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><span style="background-color: white; color: red; text-align: start;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #cc0000; text-align: start;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="background-color: white; color: #666666; line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b style="color: #cc0000;"> </b><span style="color: red;">coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor </span><b><span style="color: red;">Pedro Ojeda Escudero</span><span style="color: #cc0000;">.</span></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><span style="background-color: white; color: #666666; line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><span style="background-color: white; color: #666666; font-size: 17.6px; line-height: 20.7969px; text-align: start;"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-29971640457582353302021-11-19T09:32:00.001+01:002021-11-22T20:22:36.082+01:00Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín (1). Federico García Lorca. Viejo de mirada verde. <div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNJcqmPc6ns1X2NDnkcDgymSiCHQs61wp_mviCPsBIH0iY3Wmnn0gH4UdWghiF-KTqUArD9uca4nOsZUPHkCUd3RCOTG02DapNk-pY7ZCaGICCp2SWTaRAePsZF4PiVpiZRCwPwPGwVI1m/s2048/IMG_3159.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1572" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNJcqmPc6ns1X2NDnkcDgymSiCHQs61wp_mviCPsBIH0iY3Wmnn0gH4UdWghiF-KTqUArD9uca4nOsZUPHkCUd3RCOTG02DapNk-pY7ZCaGICCp2SWTaRAePsZF4PiVpiZRCwPwPGwVI1m/w492-h640/IMG_3159.jpg" width="492" /></a></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><br /></span></div><br /><div style="text-align: left;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;">Perlimplín.-¿Sí?</span></i></div></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i>Marcolfa.- Sí.</i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i>Perlimplín.- Pero ¡por qué sí?</i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i>Marcolfa.- Pues porque sí. </i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín (1) </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Federico García Lorca </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Unas breves pinceladas primero sobre el mundo, las circunstancias personales del autor y el lugar que ocupa <b><i>Amor de Don Perlimplín</i></b> en el conjunto de su obra. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Federico García Lorca</b> nace en <b>Fuente Vaqueros, Granada,</b> el año 1898, el mismo año que <b>Dámaso Alonso y Vicente Aleixandre</b>. Su padre, también <b>Federico</b>, es un labrador rico, culto, liberal, dueño de tierras y cortijos. Se dice que tuvo buena visión para los negocios y que pagaba buenos sueldos a sus trabajadores. Su madre, <b>Vicenta Lorca, </b>conoce la escasez y la austeridad de las familias humildes. Era maestra de aquellas que pasaban hambre y tenían que dar clases particulares a niños de familias pudientes, después del trabajo reglado, para ir tirando. Deja la profesión al casarse con el viudo sin hijos <b>Federico García,</b> el rico del pueblo, para dedicarse a sus labores que no son pocas en cualquier familia numerosa de cuatro hijos, dos y dos, <b>Federico </b>es el primogénito; los demás son <b>Francisco, Conchita e Isabel </b>con los que siempre estuvo muy unido nuestro <b>Federico. Vicenta</b> ejerce la profesión con su prole, hace de madre exigente, sobre todo con el primogénito. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>FGL </b>crece en un entorno familiar con ambiente artístico donde se cultiva el amor al arte en su diversidad y generosa amplitud, incluyendo la música, la literatura, el teatro o el dibujo. Su tía <b>Isabel </b>le enseña a cantar la copla y a tocar la guitarra. <i><b><span style="color: #38761d;">“Mi infancia - escribió luego- es aprender letras y música con mi madre, ser un niño rico en el pueblo, un mandón… Toda mi infancia es pueblo. Pastores, campo, cielo, soledad… Es decir, ambiente sano, alegría, juegos, canciones y correrías con los demás niños del pueblo”. </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Pasa su niñez y preadolescencia (entre 1906-1909) en una finca con mucha agua, en contacto directo con la naturaleza, entre gente acostumbrada a la esclavitud de los trabajos del campo, a doblar el lomo y trabajar con las manos para sobrevivir, sin mirar el reloj porque las jornadas de trabajo limitan con las claras del día y el atardecer. Esto le marcará y se verá reflejado en su vasta producción literaria. Será el venero del que mane su arrebatadora fuerza de creatividad volcánica. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">En 1909 la familia se instala en <b>Granada</b>. A los once años entra a estudiar bachillerato en el instituto de la ciudad donde presenta escasa afición a los estudios oficiales. Sin embargo, se muestra como un apasionado de la lectura, se encierra en la biblioteca de la <b>Facultad de Letras</b> en lugar de ir a clase a leer de todo, como había hecho antes - de más niño- en la biblioteca de su abuelo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Los primeros espadas de la actividad literaria en esos momentos: <b>Unamuno, Azorín, Baroja, Rubén Darío o Antonio Machado</b> se la dejan botando en el área, el terreno abonado para que los nuevos horizontes culturales germinen con fuerza, <b>FGL </b>es uno de los representantes más genuinos de la nueva sementera. A pesar de su poca disposición a los estudios reglados (en esto coincide con <b>Ramón y Cajal y Albert Einstein </b>que fueron <b>Premio Nobel</b>), <b>Federico </b>es un trabajador infatigable, en vista de su variada y brillante producción artística de hombre orquesta. Destaca no sólo como poeta o dramaturgo, también es un notable prosista, dibujante, músico, recitador y cantante (nunca entenderé que no se haya conservado nada de su voz grabada), excelente pianista e incluso podía acompañar a la guitarra a los cantadores de flamenco. Cráneo privilegiado, enciclopedia de conocimiento al que después de 1927 con el estreno y triunfo de <b>Mariana Pineda</b> reconocen por las calles, lo rodean periodistas y los lectores y espectadores le piden autógrafos. Nunca más volverá a tener problemas de salas para estrenar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Entre 1919 y 1929 vive en la <b>Residencia de Estudiantes de Madrid</b> donde coincide con futuras personalidades de la cultura universal como <b>Alberti, Dalí o Luis Buñuel</b> cuya amistad le ayuda a no reprimir su orientación sexual por primera vez. Su simpatía arrolladora, la personalidad fascinante y su carácter extrovertido convierten su habitación en el centro de atracción de la <b>Residencia y de Madrid. </b>La atmósfera que se respira en la <b>Residencia </b>contribuye a formarle intelectualmente y a enriquecer su cultura. Como no le va el carácter de élite y señoritismo que la <b>Residencia </b>representa, el poeta se pierde por los ambientes populares, verbenas, fiestas de barrio y tabernas de <b>Madrid. Rafael Alberti</b> lo describe:<i><b><span style="color: #38761d;"> “Era García Lorca entonces un muchacho delgado, de frente ancha y larga, sobre la que temblaba a veces, índice de su exaltada pasión y lirismo, un intenso mechón de pelo negro, "empavonado", como el de Antonio Camborio de su romancero. Tenía la piel morena, rebajada por un "verde aceituna". </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La homosexualidad y la dependencia económica son los ejes sobre los que giran su trayectoria vital y literaria. Siempre aspirando a dejar de ser una carga para las arcas familiares, a pesar del apoyo económico familiar sin fisuras. Su padre le apoyó económicamente en la publicación de sus poemarios y financió sus estudios, viajes y alojamiento en la <b>Residencia de Estudiantes. </b>Su madre le pedía cuentas, fiscalizaba sus estudios, lo comparaba a menudo con la trayectoria brillante de su hermano <b>Francisco </b>y opinaba sobre la conveniencia y dirección de su obra. Este conjunto de circunstancias lo espolean al trabajo para que su fuerza creativa se manifieste en todo su esplendor y que las musas lo encuentren trabajando. Se dice que no consigue la independencia económica y compensar gastos hasta el regreso de la <b>Argentina </b>en 1933, mediante los éxitos de <i><b>Bodas de Sangre y Yerma. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">En 1932, apoyado por el ministro de <b>Instrucción Pública, Fernando de los Ríos,</b> pone en marcha <b>La Barraca</b>, un teatro universitario ambulante, al que dedica todo su entusiasmo y esfuerzo en su afán de servir a la cultura. La selección de obras y la organización del grupo le da tablas en la dirección escénica y de actores, experiencia que le será muy útil en su dramaturgia. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Según <b>Margarita Ucelay </b>en su impecable estudio de la obra, publicado en <b>Cátedra, FGL</b> ha escrito<i><b> Amor de Don Perlimplín con Belisa en su jardín </b></i>en 1926, pero no se estrena hasta 1933 en el teatro <b>Español</b>, por el <b>Club Teatral de Cultura</b> completando la representación de la <b>Zapatera Prodigiosa. Lorca</b> los bautiza como <b>Club Anfistora. </b>Antes, en 1929, durante la <b>Dictadura de Primo de Rivera, </b> ha sufrido la incautación del texto cuando el grupo de teatro <b>El Caracol </b>auspiciado y agrupados en torno a <b>Cipriano Rivas Cherif</b> (cuñado del futuro presidente <b>Azaña</b>) estaba ya en el ensayo general. La policía cierra la sala <b>Rex</b>, donde se iba a presentar la obra, apenas una semana antes del estreno. El estreno del <b><i>Amor de don Perlimplín </i></b>viene rodeado de ambiente, el run run que precede a los grandes acontecimientos, precisamente debido a la prohibición y a que la censura la clasificara de<i> “pornográfica”.</i> La intelectualidad del momento acude al estreno, hay división de opiniones entre los críticos de la prensa. <b>Don Gregorio Marañón</b> se sale del estreno cuando aparece en escena Don Perlimplín coronado. <i><b><span style="color: #38761d;">“En España nadie quiere ser cornudo, hay muchos prejuicios y a los actores ¡ni en teatro les gusta ser cornudos!”,</span></b></i> afirma <b>Federico </b>en una entrevista al tratar de explicar los motivos de la casi nula representación de la obra. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>García Lorca</b> resuelve el crucigrama de la etiqueta del <i><b>Amor de Don Perlimplín</b></i> en la misma portada, no es fácil de resolver porque la obra tiene mucha mezcla de géneros, estilos y niveles de habla; tiene diálogo en prosa, poesía, música, canto y cante. Las incluye en el apartado de <i><b>aleluya erótica,</b></i> en <i><b>cuatro cuadros</b></i>. Indica que la obra parte de las aleluyas populares del siglo XIX que narran algún acontecimiento reciente y notable para la comunidad o la biografía de un personaje de la cuna a la tumba. El autor hace un esfuerzo por volver a la oralidad de la literatura en un intento de que el pueblo llano, con gran índice de analfabetismo, se acerque a la cultura. Se nota en la repetición de diálogos cortos y simples, pero intencionados y con ritmo para captar la atención de los espectadores, para hacerlos atractivos al público. Al adjetivar la obra como <i><b>“erótica”</b> </i>le añade el componente de sensual y picarona que tanto atrae al género humano, animal y vegetal. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Una <i><b>“versión de cámara” </b></i>significa que se adapta a su representación en un local pequeño o con aforo limitado, eatrenada por un grupo independiente de teatro al ser una obra sin mucha complejidad de montaje. Dramaturgia de cámara y ensayo. <i><b>Off-off Broadway.</b></i> De todas formas mejor un teatro comercial por las facilidades que ofrece entre bastidores. La obra no es tan simple de montar como pretende hacer ver el autor en la portada. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>CUADRO PRIMERO </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El autor nos presenta a los tres personajes principales: <b>Don Perlimplín, Marcolfa y Belisa,</b> además de la madre interesada que sale un momento para exponer las bondades de su hija en un dialogo breve con el pretendiente. En el primer cuadro se plantea el conflicto: Un hombre serio de edad madura propone casamiento a una jovencita un tanto provocadora y casquivana. Vamos viendo que el tema es el amor conflictivo que suele presentar la diferencia de edad en los matrimonios desiguales. La puesta en escena no puede ser más costumbrista y el tema más castizo, pero sólo lo es a primera vista porque el pretendiente no es un viejo de mirada verde sino un intelectual, ratón de biblioteca como lo era <b><i>don Quijote</i></b> que vendía las tierras para comprar libros, y la pretendida es pura provocación.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Se alza el telón y aparecen los colores verde y negro en los decorados y mobiliario, colores encendidos y fúnebres, los colores de la divisa de <b>Miura </b>cuando los toros se lidian en <b>Madrid</b>. La vida y la muerte en el escenario. <b>Don Perlimplín,</b> vestido de verde con una peluca blanca y su criada <b>Marcolfa</b>, el típico traje de rayas del servicio. <b>Marcolfa </b>trata de convencer a <b>don Perlimplín</b> de que se case porque ya tiene cincuenta y no sabrá hacer nada si ella falta. Necesita una mujer que le gobierne. <b>Don Perlimplín </b>le contesta que con sus libros nunca estará solo, le queda mucho por leer. Además quién le dice a él que no le matarán como al zapatero al que estranguló su mujer cuando él era niño: <i><b><span style="color: red;">“Cuando yo era niño, una mujer estranguló a su esposo. Era zapatero. No se me olvida. Siempre he pensado no casarme. Yo con mis libros tengo bastante”</span></b></i>. <b>Belisa </b>aparece medio desnuda en el balcón de la casa de enfrente cantando una canción que es un golpe directo a la mandíbula que lo lanza a la lona, un reclamo erótico que lo deja medio bobo y rendido a la hermosura de la jovencísima <b>Belisa</b>, su vecina:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Amor, amor. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Entre mis muslos cerrados </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>Nada como un pez el sol. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>agua tibia de los juncos, </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>amor. </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>¡Gallo, que se va la noche! </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: medium;"><i><b>¡Que no se vaya, no! </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Entre unas cosas y otras <b>don Perlimplín </b>se ve arrastrado al compromiso del matrimonio a pesar de sus reticencias porque no se le va de la cabeza el zapatero estrangulado por su mujer. <b>FGL </b>dinamita el teatro comercial costumbrista desde dentro, como hizo <b>Cervantes </b>en el <b><i>Quijote </i></b>con las novelas de caballería. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whitman, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>contra el niño que escribe </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>nombre de niña en su almohada, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>ni contra el muchacho que se viste de novia </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>en la oscuridad del ropero, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>ni contra los solitarios de los casinos </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>que beben con asco el agua de la prostitución, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>ni contra los hombres de mirada verde </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>que aman al hombre </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>y queman sus labios en silencio. </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>Pero sí contra vosotros, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>maricas de las ciudades, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>de carne tumefacta y pensamiento inmundo, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>que reparte coronas de alegría.
</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><b>Federico García Lorca/Miguel Poveda</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="297" src="https://www.youtube.com/embed/T-Cg6pb6bTk" width="494" youtube-src-id="T-Cg6pb6bTk"></iframe></div><br /><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><span style="font-family: trebuchet;"><span style="color: red;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #cc0000;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="color: #666666; line-height: 20.7969px;"><b style="color: #cc0000;"> </b><span style="color: red;">coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor </span><b><span style="color: red;">Pedro Ojeda Escudero</span><span style="color: #cc0000;">.</span></b></span></span></div><div><span style="color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></div><div><span style="color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-78187756102471394302021-10-27T11:04:00.000+02:002021-10-27T11:04:36.864+02:00La hora del sosiego (y2). Yolanda Izard. Soy la morsa. <div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1XI0oEPYGBS8derAvkm16OTZuZMjSmWu4ziMphG6A4zmD23S5gMr21fX6yB1QB8gNaQfhfTit9Hv-PRh3m09uJpfxb2pse2JVZDoEEJsk_4lOIBS63QZX0rMm2FF6iUTq4UjNrloMehTz/s2048/IMG_3008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1XI0oEPYGBS8derAvkm16OTZuZMjSmWu4ziMphG6A4zmD23S5gMr21fX6yB1QB8gNaQfhfTit9Hv-PRh3m09uJpfxb2pse2JVZDoEEJsk_4lOIBS63QZX0rMm2FF6iUTq4UjNrloMehTz/w640-h480/IMG_3008.jpg" width="640" /></a></div><div style="font-size: x-large; text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><br /></span></div><span style="color: red; font-size: x-small;"><i>"Quizá sus restos no llegaron nunca a yacer en la isla"</i></span><br /><b style="font-size: x-large;"><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>La hora del sosiego (y2) </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Yolanda Izard </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El arte y la literatura son bienes raros, frágiles e inestables, surgen del milagro de la vida y de los temblores de la creación humana, está en la naturaleza o es creado cuando el artista o el escritor han echado la semilla que rompe a vivir. Aguanta la intemperie como la piedra del dolmen prehistórico más sencillo o es simetría perfecta, sofisticada y efímera en las alas de una mariposa. El arte es libre, imprevisible y salvaje, nunca evidente. El arte provoca, huye de las convenciones y rigideces de mortaja; provoca emociones en el espectador, como lo hace la geometría dibujada en el aire de una verónica templada que afina los sentidos porque surge del misterio de la bravura, de la música callada del toreo. El toreo crea belleza primaria, es contrario a la naturaleza desbordante y desbordada de un volcán en erupción; el torero castiga por bajo al toro para evitar el desbordamiento de la casta. Los toros son una excepción a la racionalidad, pero es lo que nos queda de una cultura prehistórica cuya liturgia ya plasmaron los artistas primitivos en <b>Chauvet y Altamira.</b> La vida se gana sólo por nacer, pero se defiende en el ruedo, como <b>Berta </b>demuestra en la isla.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Berta piensa a lo grande al desembarcar en la isla: dormir, cantar, roturar la trasera de la casa sin maquinaria ni herramientas, trazar senderos al mar, a manotazos y arañazos, construir una acequia a ojo. Arrancar a sudar a cada azadonazo. Emprende una lucha contra la pereza y el abandono. Reflexiona sobre la dignidad y la miseria que toca con las manos. La dignidad de la limpieza para salir de la atracción contagiosa de la dejadez, aprendida de niña en una casa llena de obligaciones para sobrevivir acosada por la pobreza mientras cuidaba de su madre, gastullona que los había hundido en la desgracia de la miseria, pero orgullosa de una hija que deja hablar a la tierra. Eran tantas las obligaciones de la casa, que descansa cuando compra la editorial. Los trabajos agrícolas de sol a sol le parecen menudencias a pesar de terminar los días agotada de podar, desbrozar, poner límites a la naturaleza desbordada. Ordenar el caos, humanizar el entorno para poder vivir sin dañar la naturaleza original, sin avasallar a los habitantes que comparten isla. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Yolanda Izard </b>no escribe literatura de consumo, sino una novela para leer despacio, recreándose en la suerte, releer, pensar en las reflexiones para no atorarse de tanta belleza. Intenta crear una lengua nueva, de pureza virginal, sin acepciones ni interpretaciones o la amargura de la historia pegada a sus vocales. Un castellano cristalino que no rechaza vocablos de su tierra: <span style="color: red;"><i>“Les llevo hibiscus, con los que compongo una ofrenda floral sobre la <b>lancha</b> de piedra”. “No hay austeridad aquí, todo <b>retoña</b>”.</i> </span>Elegir <b><span style="color: red;">regato</span></b> en lugar arroyo o riachuelo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Hay ratos que <b><i>La hora del sosiego</i></b> recuerda a <b>Proust</b>: <i><span style="color: red;"><b>“En aquella mirada de reconocimiento creí ver representada la felicidad de mi infancia, que no haría sino crecer hasta desbordar todas mis previsiones”,</b></span></i> por el décimo cumpleaños y la escena del regalo de los patos que será símbolo del resto de su vida llena de altibajos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Al hablar del estilo de <b>Yolanda Izard</b> en la novela ya señalamos el uso de la repetición de sonidos y tiempos verbales en el primer capítulo para conseguir ritmo. A veces recurre a la inteligente, brillante, repetición de frases completas que no son iguales, como en el capítulo ochenta: <i><b><span style="color: red;">“Hay cadáveres más atormentados o desvalidos que otros”; “Hay cadáveres más atormentados que otros, como los cadáveres desvalidos encerrados en una gota de ámbar”.</span></b></i> <b>Berta </b>se apoya en los recuerdos, los estructura para pisar la isla con la fuerza de los verbos, se adapta al calendario del hortelano. Aprende a <i><span style="color: #38761d;"><b>“escarbar la tierra con los dientes” y “dejar un olor de herramientas y de manos”.</b></span></i> Del cabrero poeta <b>Miguel Hernández.</b> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: trebuchet;">Algún ejemplo más: <i><span style="color: red;"><b>"Ayer recolecté conchas en la playa, cientos de conchas de todos los colores, formas, brillos y texturas.Volví por el senderito hacia la casa y por el camino fui recogiendo hojas y flores de todos los colores, formas, brillos y texturas". </b></span></i>Otras veces recurre a la repetición de onomatopeyas </span><span style="font-family: trebuchet;">que representan sonidos</span><span style="font-family: trebuchet;"> , lo más rudimentario de una lengua, como los utilizados en el lenguaje del cómic: <i><b><span style="color: red;">"Te quedabas horas mirando el grifo que goteaba, mira, Berta, hay ritmo en su caída, glup-glup, glup, glup, glup". </span></b></i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">A los cuatro años de estancia en la isla viene el huracán que te levanta los pies del suelo y arranca de cuajo los arboles más poderosos y enraizados. El trabajo de varios años destruido en una noche de devastación: el huerto, la acequia, las chozas, los senderos, todo hecho una escombrera. Y llega la enfermedad, la isla que la enferma, la sana, pero la deja para el arrastre, sumida en una sensación de vejez prematura que no le impide hacer lo mismo que antes, pero más despacio. <b>Berta </b>canta al sanar de la pierna rota que le regala una cojera permanente. Como los que venían de <b>Cuba</b>, derrotados y enfermos, pero contentos por sobrevivir.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><i>I am the egg man</i></span></span></div><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; font-style: italic; text-align: left;"><div style="text-align: center;">They are the egg men</div></span><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; font-style: italic; text-align: left;"><div style="text-align: center;">I am the walrus</div></span><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><div style="font-style: italic; text-align: center;">Goo goo g'joob</div><div style="text-align: center;"><b>The Beatles</b></div></span></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/TKuvJLTeJYY" width="320" youtube-src-id="TKuvJLTeJYY"></iframe></div><br /><div><span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small;"><span style="color: red;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small;"><span style="color: red;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small;"><span style="color: red;">"Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #cc0000;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="line-height: 20.7969px;"><b style="color: #cc0000;"> </b><span style="color: red;">coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor </span><b><span style="color: red;">Pedro Ojeda Escudero</span><span style="color: #cc0000;">.</span></b></span></span></div><div><span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small;"><span style="line-height: 20.7969px;"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></span></div><div><span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small;"><span style="line-height: 20.7969px;"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></span></div><div><span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small;"><span style="line-height: 20.7969px;"><b><span style="color: #cc0000;"><br /></span></b></span></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-36700609493429606882021-10-22T09:24:00.007+02:002021-10-22T10:14:58.575+02:00La hora del sosiego (1) Yolanda Izard. Una botella al mar.<div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI1t-gF3eXYQBNRxSFF9Tt8mvb3VLP6jwUL2b86twn1RGqhHNG9djbV-Z-Kn3VS3PaSMBgqjXgIioRvEBTIgpPIqLqjRh_oCsEkNof0iAeNr0ZkLwiE921FyNFiJhNK8b9qYSvu3DIY4kF/s2048/IMG_3010.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI1t-gF3eXYQBNRxSFF9Tt8mvb3VLP6jwUL2b86twn1RGqhHNG9djbV-Z-Kn3VS3PaSMBgqjXgIioRvEBTIgpPIqLqjRh_oCsEkNof0iAeNr0ZkLwiE921FyNFiJhNK8b9qYSvu3DIY4kF/w640-h480/IMG_3010.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i>"No deja de asombrarme que aquí haya arte por todas partes"</i></span></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La hora del sosiego (1)</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Yolanda Izard </span></b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La lectura de <i><b>La hora del sosiego</b></i> requiere el cervantino paciencia y barajar, algo de trasteo para ser productiva, en el sentido que indica <b>William Shakespeare </b>en <b>Hamlet</b>:<i><span style="color: red;"><b> “Pronto va a llegarnos la hora del sosiego. Hasta entonces, la paciencia gobierne nuestros actos”. </b></span></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Antes, <b>Yolanda Izard </b>nos ha metido en faena con tres citas de <b>Herman Hesse,</b> un haiku de <b>Basho</b> y otra de <b>Agustín Fernández Mallo </b>que hablan de la soledad como despojamiento de lo retórico, del camino interior y la desembocadura, que a la postre son los temas fundamentales tratados en la novela. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El libro está dividido en ciento dos pequeños capítulos más uno narrados en primera persona por la protagonista, <b>Berta</b>, casi exclusivamente. También la autora concede voz narradora a otros personajes secundarios como <b>Clement</b>, el muertito francés que narra su propio fusilamiento y fuga posterior desde la fosa común cuando empezaban a tapar los cadáveres con paladas de tierra:<i><b><span style="color: red;"> “Nos colocaron delante de la tapia del cementerio de mi pueblo”. </span></b></i>También a <b>Marcus</b>, soldado alemán que cuenta su vida con su voz vegetal desde su tumba de tierra y agua. Asimismo hay una voz en off, una especie de profesor de literatura que se dirige a la encarnación de un personaje para dirigirla en la escritura de la novela: <b><i><span style="color: red;">“Y no es nada nuevo, Berta, eso es lo que hacen todos los escritores desde tiempos inmemoriales. Cómo conservar la memoria, las emociones, y la imaginación sin necesidad de disco duro, empuñando la pluma”. </span></i></b>A primera vista el relato parece escrito como un monologo lineal en primera persona, sin embargo, la autora utiliza diversas técnicas narrativas que evitan la monotonía. A veces se dirige a un interlocutor en segunda persona como si fuera presente: <b><span style="color: red;">“Pero ahora te pones un zapato. Estás sentada en el borde de la cama, con el ventanal de tu cuarto abierto de par en par”. </span></b>Como si la protagonista y narradora viera la escena a través de una mirilla: <b><i><span style="color: red;">“Ahora te veo en la casa ruinosa. Estás también sentada en el borde del colchón y yo a tus pies, mirándote”.</span></i></b> Es curioso que la narración de los sueños sea en presente. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Este tipo de escritura fragmentaria y esencial, depurada de lo accesorio, (<i><b>Acendramiento</b></i>, lo llama la autora), sometido a la tiranía de la estrechez implacable de la pantalla del móvil, está de moda y se impone en la actualidad. Cada vez con más frecuencia vemos este formato en novelas, cuentos, relatos y poemas. Que quepa en un pantallazo para que se pueda leer de una vez y ya. J<b>uan Ramón Jiménez </b>y su <i><b>Platero y y</b></i><b><i>o</i> </b>se ajustaría como un guante a los requerimientos lectores actuales. Su estilo recurre a la adición de adjetivos que recuerda al despojamiento de la prosa de <b>Becquer, a Azorín o Josep Pla</b> por citar algunos autores de lectura reciente: <i><span style="color: #38761d;"><b>“El olor de aire ya respirado, devastado, saqueado, descompuesto, el olor de ex aire que flotaba en la iglesia, me ha hecho salir rápidamente”. </b></span><span style="color: red;"><b>“Y la naturaleza era compleja, cruel, descabellada, exultante, pacífica, armoniosa, sabia, atormentada”.</b></span></i> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La repetición del verbo correr diecisiete veces en el único capítulo sin numerar, el primero que no es el uno, tiene música y letra, una declaración de intenciones en una página de introducción o de prólogo. La sonoridad de los párrafos conseguida a fuerza de la repetición de fonemas fuertes, los sonidos negros de <b>García Lorca</b> que te atan a la lectura. El sonido fuerte y arrastrado de la letra erre, <b>/r/</b> (erre con moño que no hay manera de poner con este teclado) en <i><span style="color: red;">“Corro y corro”</span></i> que tanto recuerda a la repetición de la erre suave <b>/r/ </b>en la primera página de <i><b>Pedro Páramo.</b></i> La primera página es una pieza musical con acelerón final, un párrafo larguísimo con ritmo vibrante, con pausas frecuentes marcadas con comas antes del staccato final. Correr y correr hasta caer al abismo junto a todos los personajes que aparecen en el relato. Correr para huir del espanto. La familia, los tres soldados enterrados y la perrita <b>María </b>que hará de confidente mudo, como <b>Orfeo</b> en <i><b>Niebla</b></i> de <b>Unamuno</b>; una herramienta útil para mantener el soliloquio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Después del apresuramiento viene la calma. <b>Berta </b>huye de la civilización y acampa en una isla en la que casi todo está por hacer. Se pega unas palizas soberanas para poner aquello habitable y visitable. Expulsa a los bichos, las criaturas chicas que huelen, se esconden, invaden, defecan, destilan savia y procrean. Queda agotada, pero con la satisfacción de adecentar la casa para poder vivir. Quiere cantar y volverse árbol para ser naturaleza y no dañarla porque <b><i><span style="color: red;">“mis sandalias profanan el silencio”.</span></i></b> <b>Berta </b>deja la ciudad para cantar, bailar, llorar y escribir. Para romper el silencio habla con <b>María </b>que solo escucha. Nada que ver con el busto parlante o <b>Cipión y Berganza</b> de <b>Cervantes</b>. <b>Berta </b>no reza, canta. Ni cuando visita la tumba de los soldados reza, la protagonista le canta al agua, a las colinas, al viento, canta para ahuyentar la muerte. <b>Berta </b>se declara incapaz de pedir ayuda sobrenatural: <i><b><span style="color: red;">“Yo no sé rezar, sólo cantar. Sólo escupir, sólo plantar patatas y recolectar cocos, sólo mimar con mis pies el agua del regato, sólo nadar y presumir de ser la mejor en esta isla”.</span></b></i> Qué fuerza tiene esta magnífica declaración de lucha por la supervivencia que llega directa al corazón.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Algunas veces vivo </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Y otras veces </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>La vida se me va con lo que escribo </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Algunas veces busco un adjetivo </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Inspirado y posesivo </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Que te arañe el corazón </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Luego arrojo mi mensaje </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Se lo lleva de equipaje </b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b>Una botella, al mar de tu incomprensión</b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><b><br /></b></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: xx-small;"><span style="background-color: white; text-align: left;"><b><span style="color: #70757a;"> </span>Javier Martinez-Gomez / Joaquin Ramon Martinez Sabina</b></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: xx-small;"><span style="background-color: white; text-align: left;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: xx-small;"><span style="background-color: white; text-align: left;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: xx-small;"><span style="background-color: white; text-align: left;"><b><br /></b></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/c5KCnKX_O1Q" width="448" youtube-src-id="c5KCnKX_O1Q"></iframe></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div><div style="background-color: #f9f9f9; color: #6aa84f; font-family: trebuchet; font-size: x-small; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div style="background-color: #f9f9f9; color: #6aa84f; font-family: trebuchet; font-size: x-small; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><span 560="" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/T8rFguROQ7Y" style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;" title="YouTube video player"></span></div></div><span style="font-size: x-small;"><span style="color: red;">"Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #cc0000; text-align: start; white-space: normal;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="background-color: white; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;"><b style="color: #cc0000;"> </b><span style="color: red;">coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor </span><b><span style="color: red;">Pedro Ojeda Escudero</span><span style="color: #cc0000;">.</span></b></span></span><div><span style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;"><b><br /></b></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-68156519047759423672021-05-02T09:38:00.003+02:002021-05-02T09:54:12.361+02:00EPISODIOS NACIONALES. Trafalgar (y 5). Benito Pérez Galdós. Héroe sin ilusión. <p style="text-align: justify;"> </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiATvDN8J7lwFzimMbqYLZ3TOWvF08YxULyCZOOlwZ2vp7J8_TA_TVLd0OiAzkIaoWa_JZEW5BSi7EhpU7_1kMxO0gCFRkgvVyrCruhE6Xwq2Jfp9jjY2ucPsh1G1YW94nAOc5tDKtPO4C2/s2048/Italia19+121.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1828" data-original-width="2048" height="572" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiATvDN8J7lwFzimMbqYLZ3TOWvF08YxULyCZOOlwZ2vp7J8_TA_TVLd0OiAzkIaoWa_JZEW5BSi7EhpU7_1kMxO0gCFRkgvVyrCruhE6Xwq2Jfp9jjY2ucPsh1G1YW94nAOc5tDKtPO4C2/w640-h572/Italia19+121.jpg" width="640" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;"><i><span style="color: #cc0000; font-family: trebuchet; font-size: x-small;">"Don José María había forjado una leyenda de heroísmo y habilidad"</span></i></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><b>EPISODIOS NACIONALES </b></div></span><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Trafalgar (y 5) </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Benito Pérez Galdós </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Todas las guerras acaban porque no hay calamidad que cien años de soledad dure ni cuerpo humano ni <b><span style="color: #2b00fe;"><a href="https://dle.rae.es/zopilote">zopilote</a></span></b> que lo resista. A bordo de la patera pilotada por <b>Marcial</b>, vencidos y desarmados navegan ingleses y españoles, luchando unidos contra la tempestad que amenaza con engullirlos. Fijan la mirada en el hueco de agua que deja el <b>Trinidad </b>al desaparecer. Dan gracias al cielo que los protege por no formar parte de la terrible agonía del ejército de heridos abandonados por el triaje de selección darwinista cuando vienen mal dadas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Los recogen en el <b>Santa Ana</b> cautivo, desarbolado y sin timón, pero con el casco en mejores condiciones que el <b>Santísima Trinidad.</b> Allí se encuentran con <b>Malespina </b>que les cuenta con elocuencia el combate del <b>San Juan de Nepomuceno</b> contra seis barcos ingleses y el romance de valentía de <b>Churruca </b>que muere en sus brazos a la edad de cuarenta y cuatro con la entereza de los héroes de leyenda. Las <b>Cortes de Cádiz</b>, padres de la primera constitución española y europea, acuerdan que nunca falte en la <b>Armada Real</b> un navío con su nombre. Se alzan monumentos por todos los rincones y comarcas españolas en honor del héroe de <span style="color: #2b00fe;"><b><span><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Motrico">Motrico</a></span></b>.</span> A <b>España </b>le caben muchos héroes en la cabeza. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La intensidad del relato de <b>Malespina</b>, la excitación de los cañonazos y los gritos de los heridos le impiden conciliar el sueño durante la noche, sólo la fatiga del amanecer de una noche toledana le gana para su causa. Le despierta el mismo estruendo de cañonazos que le impidió dormir. La tripulación del <b>Santa Ana</b> se rebela, apresan a los ingleses guardianes, enarbolan el pabellón español y la emprenden a cañonazos contra dos navíos británicos, <i><b><span style="color: #cc0000;">“con más ardor porque tienen menos vida que perder”. </span></b></i>La suerte en forma de barcos aliados viene a socorrerlos. Como consecuencia de este segundo combate que no sale en los libros de historia, el <b>Santa Ana</b> queda más dañado, únicamente puede avanzar remolcado por el <b>Themis</b>, una fragata francesa. Un niño que guía a un gigante. La suerte se tuerce al oscurecer, se desatan los elementos, irritados como un dios antiguo destronado. <i><span style="color: #cc0000;"><b>“La mar, cada vez más turbulenta, furia aún no aplacada con tanta víctima, bramaba con ira, y su insaciable voracidad pedía mayor número de presas”. </b></span></i>Una tormenta terrible los arrastra mar adentro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"> El lastimoso estado físico de <b>Malespina y Marcial </b>sube un grado el estado de tristeza que invade a <b>Gabriel </b>y a su amo. El <b>comandante Álava</b> ordena que los heridos se trasborden al <b>Rayo</b>. Los heridos hacen cola para bajar a los botes salvavidas con el temor de que el <b>Santa Ana</b> no resista los embates de la tormenta. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La voz embustera de <b>Malespina padre</b> rebaja la tensión a bordo del <b>Rayo</b>. El humor en mitad de la tragedia. Los enanos de <b>Velázquez </b>que divierten al <b>Rey</b>. Por él nos enteramos de que <b>Gravina </b>había llegado a puerto con algunas naves y él se había embarcado con la misión de recoger navíos desmantelados y rescatar prisioneros. Para heridas las de la guerra del <b>Rosellón </b>que él vivió <i><span style="color: #cc0000;"><b>“desde el introito hasta el Ite, missa est”, </b></span></i>lo de su hijo no es más que un rasguño. La cabeza en permanente revolución del viejo <b>Malespina </b>le da vueltas de campana, inventa el barco de guerra a vapor, blindado con doble casco de acero impenetrable a las bombas inglesas. <i><b><span style="color: #cc0000;">“Todos los mentirosos me parecen hombres de genio”, </span></b></i>reflexiona <b>Gabriel </b>cincuenta años después al recordar el suceso para escribir las memorias de la manera más fiel posible y más ajustada a la realidad. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El <b>Rayo </b>queda a merced de la naturaleza violenta. El viento huracanado hace imposible poner la proa rumbo a la <b>Bahía de Cádiz</b>. La pérdida del barco es inevitable. Un crujido espantoso y la parada en seco les indica que han hundido la quilla en un banco de arena. El barco se inclina a un costado y a otro, como el toro que pasa al torero cogido de uno a otro pitón como un muñeco de trapo, a merced de las olas furiosas a la vista de la desembocadura del <b>río Guadalquivir entre Almonte y Sanlúcar. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs7vHcw-QS-GAwoCu4MDvpxce6boxXTHxcU9AG-_j7e8CkfgKfmyw3UIDDkq4IOPUF7Rc22xOSyfiRJgZvyvElGDFQxNInGxfZYJw0MIwcHiLMCXq-uyPk6EM3rxllZyVinvG8vT7mWEBP/s1024/Italia19+149.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="672" data-original-width="1024" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs7vHcw-QS-GAwoCu4MDvpxce6boxXTHxcU9AG-_j7e8CkfgKfmyw3UIDDkq4IOPUF7Rc22xOSyfiRJgZvyvElGDFQxNInGxfZYJw0MIwcHiLMCXq-uyPk6EM3rxllZyVinvG8vT7mWEBP/w400-h263/Italia19+149.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i style="font-family: trebuchet; font-size: small;"><span style="color: #cc0000;">"La alta encina quiere convertirse en humilde hierba"</span></i></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Una balandra enviada desde <b>Chipiona </b>al oír los cañonazos de auxilio los socorre. <b>Marcial </b>está demasiado débil para embarcarse en alguna de las lanchas, <b>Gabriel </b>duda entre irse o quedarse con <b>Medio Hombre. </b>La narración de la muerte de <b>Marcial </b>agarrado a los restos del <b>Rayo</b>, derrotado por la naturaleza hostil, y el monólogo a modo de confesión a <b>Gabrielillo</b>, es una cumbre de la literatura sentimental, apela a la emoción para provocar lágrimas en el lector. Ante una muerte así <i><b><span style="color: #cc0000;">“al modo de perro o gato, no necesita de que un cura venga y le dé la solución, sino que basta y sobra con que uno mismo se entienda con Dios”</span></b></i>, se pone un nudo en la boca del estómago que impide respirar. <b>Marcial </b>se va a toda vela y <b>Gabriel </b>pierde los sentidos cuando un violento golpe de mar sacude la proa y borra del mar los restos del arrogante barco de guerra. Mucho que llorar en este relato de <b>Galdós</b>. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Un frío intenso, un escalofrío seco, recupera a <b>Gabriel </b>para el mundo de los vivos, reaparece tumbado en la arena de la playa agotado como un náufrago. Unos hombres lo observan con interés de expertos virólogos en periodo de pandemia y lo compadecen. Lo llevan a una casa donde se recupera cuidado por una vieja. A los dos días se despide y se marcha playa <i>alante</i> hasta <b>Sanlúcar</b>, allí se <i><b><span style="color: #2b00fe;"><a href="http://cuentoquenoescuento.blogspot.com/2010/12/habla-popular-de-lumbrales-66.html">encaraba</a></span></b></i> con un marinero hasta <b>Rota </b>donde se embarca para <b>Cádiz</b>. Se trata de un marinero veterano escarmentado del maltrato que reciben los marineros del <b>Rey</b>. No le extraña que los ingleses los derroten una y otra vez cuando la mayoría de los jefes de barcos del veintiuno no cobran desde hace meses. En lo del veintiuno estuvo en el <b>Bahama </b>mandado por <b>Alcalá Galiano</b>, otro héroe de leyenda que aguantó en pie dando órdenes sin mirarse las heridas ni importarle la sangre que le saltaba a la cara hasta que una bala rasa de calibre mediano le vuela la cabeza. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Gabriel </b>descubre en <b>Cádiz </b>la verdadera dimensión del desastre de la escuadra. Los salvados, sanos y heridos, son rodeados por una multitud ávida por conocer el paradero de los suyos. Observa que la supervivencia se vende cara, casi siempre gana la banca en el envite de la suerte. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">En esta parte final del relato, <b>Galdos </b>insiste en el comportamiento ejemplar de la población de <b>Cádiz </b>con los heridos de los dos bandos. <b>Gabriel </b>piensa que quizás se deba a la magnitud del desaguisado. Mientras <b>Napoleón </b>pierde batallas en el mar, las gana en tierra gracias a la superioridad de su ejército y a su genio de estratega militar. <b>Napoleón </b>ni se molesta por lo de <b>Trafalgar</b>, quizás medio satisfecho por la debacle de su aliado y futuro enemigo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS_49dy8V4WLM0cnqjpANLsQBeP8g9SQE_Ox8LkX73d5tQ6lSKg-POeey8iXc_7pj-KzrzZ0kI0MeIu2WL9ZZziHjyE5fmng_YAjPYVZhqtvcFBzQbmfrBJFp9lj8mqtoe2PpoD-9F-RA3/s1017/c%25C3%25A1diz18+190.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1017" height="303" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS_49dy8V4WLM0cnqjpANLsQBeP8g9SQE_Ox8LkX73d5tQ6lSKg-POeey8iXc_7pj-KzrzZ0kI0MeIu2WL9ZZziHjyE5fmng_YAjPYVZhqtvcFBzQbmfrBJFp9lj8mqtoe2PpoD-9F-RA3/w400-h303/c%25C3%25A1diz18+190.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i style="color: #cc0000; font-family: trebuchet; font-size: small;">"Sin perder tiempo salí de Medina Sidonia, decidido a no servir ni en aquella casa ni en la de Vejer".</i></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Cuando parece que todo el pescado está vendido, <b>Galdós </b>nos sorprende con el as que guarda en la manga para el final. El ingrediente sorpresa del guiso. Una <b><span style="color: #2b00fe;"><a href="https://dle.rae.es/anagn%C3%B3risis">anagnórisis:</a></span></b> la aparición sano y salvo de <b>Rafael Malespina</b> al que todos dábamos por muerto en un episodio de consternación general, mezcla de llantos, gritos y sollozos en la casa de <b>doña Flora</b> donde se hospedan <b>doña Francisca, Rosita y don Alonso. Rafael Malespina </b>se recupera en <b>Sanlúcar </b>y para allá salen a cuidarlo don <b>José María</b> y familia. A los dos meses se casan en <b>Vejer </b>y se mudan a vivir a <b>Medina Sidonia. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La cuenta atrás de don Alonso empieza con la derrota de <b>Trafalgar </b>y se acelera con la muerte de <b>Marcial</b>. Se siente abrumado por los reproches de <b>doña Francisca</b> como si hubiera sido suya la decisión de salir de puerto a romper el cerco de <b>Cádiz </b>y no del cojonudismo hispano de <b>Gravina </b>que echó un órdago a <b>Villeneuve </b>cuando éste acusó a los oficiales españoles de falta de valor en una reunión de coordinación. <b>Don Alonso</b> reza hasta el embarque en la nave que nunca ha de tornar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Gabriel </b>no acepta la oferta de trabajar para los recién casados, <b>Malespina y Rosita</b>, y coge una diligencia para <b>Madrid</b>, villa, corte, confección y libertad, tumba de bastantes ismos, rompeolas de todas las españas. Ite missa est.
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: small; text-align: left;"><i>Encerrado en el tiempo</i></span></div><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; text-align: left;">Ha perdido el valor</span></div><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><div style="text-align: center;">Para escapar de su celda</div></span><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><div style="text-align: center;">El héroe sin ilusión</div></span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><b>Héroes del Silencio</b></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/7top5v_-3dY" width="320" youtube-src-id="7top5v_-3dY"></iframe></div><br /><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><div style="background-color: #f9f9f9; color: #6aa84f; font-size: x-small; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #cc0000; text-align: start; white-space: normal;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></div><div style="background-color: #f9f9f9; color: #6aa84f; font-size: x-small; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;"><b><br /></b></span></div></span></div><div style="text-align: left;"><br /></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-82715106567083387322021-04-23T13:37:00.002+02:002021-04-23T20:08:01.275+02:00EPISODIOS NACIONALES. Trafalgar (4). Benito Pérez Galdós. No partas ahora. <div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkWMS-fa-G4rOUegIb8vCMg7uwa-OkFuUjfVDWU2PsUeJ4ZcTDehDH4p-j6pregZp0o8qrICwkCJd_4BfdbKNLtaowM4iaArjHhiT2JuYw9uRUfwMblbwbhJAZMyZfMg_XqleupcncIFaH/s1024/c%25C3%25A1diz18+219.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="738" data-original-width="1024" height="462" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkWMS-fa-G4rOUegIb8vCMg7uwa-OkFuUjfVDWU2PsUeJ4ZcTDehDH4p-j6pregZp0o8qrICwkCJd_4BfdbKNLtaowM4iaArjHhiT2JuYw9uRUfwMblbwbhJAZMyZfMg_XqleupcncIFaH/w640-h462/c%25C3%25A1diz18+219.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><i><span style="color: red; font-size: x-small;">"Me acordé de Cádiz, de Vejer; me acordé de todos los españoles"</span></i><br /><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>EPISODIOS NACIONALES </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Trafalgar (4) </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Benito Pérez Galdós </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El amanecer del día veinte, víspera del combate naval, encuentra a la escuadra navegando hacia el <b>Estrecho</b>, un poco desordenada a causa del viento intenso del sudoeste. <b>Gabriel </b>contempla entusiasmado las maniobras y el ajetreo marinero más o menos experto en los puentes y cubierta del monstruo marino. Las primeras claras del día veintiuno les permiten divisar las siluetas amenazantes de los veintisiete navíos de la escuadra británica formada en dos columnas, encabezadas por el <b>Victory y el Royal Sovereign</b> mandadas por <b>Horacio Nelson y Cuthbert Collingwood.</b> Ayudados por el viento, dirigen las proas contra ellos como arietes que destrozan las puertas de las casas okupadas en unas cuantas embestidas. <b>Villeneuve </b>ordena virar en redondo a la escuadra aliada con el fin de recoger el viento a favor y así huir a puerto en caso de necesidad. Lo que consigue es desbaratar aún más la línea de la escuadra. Para <b>Marcial</b>, el viejo lobo marino, la orden es un sálvese quien pueda, sólo queda rezar y salvar el pellejo: <i><b><span style="color: #cc0000;">“La línea es más larga que el camino de Santiago. Si el Señorito la corta, adiós mi bandera: perderíamos hasta el modo de andar, manque los pelos se nos hicieran cañones. Señores, nos van a dar julepe por el centro. ¿Cómo pueden venir a ayudarnos el San Juan y el Bahama, que están a la cola, ni el Neptuno ni el Rayo, que están a la cabeza? (Rumores de aprobación.) Además, estamos a sotavento, y los casacones pueden elegir el punto que quieran para atacarnos. Bastante haremos nosotros con defendernos como podamos. Lo que digo es que Dios nos saque bien, y nos libre de franceses por siempre jamás amén Jesús”. </span></b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Al hilo del mediodía, <b>Marcial </b>le pega un tirón de orejas a <b>Gabriel </b>para que deje la miranda y eche una mano a la gente menuda a sacar sacos de arena de las bodegas y extenderla en la cubierta para que la sangre de los caídos no le salte a la cara de los guerreros durante el combate. <b>Gabriel </b>el arenero de un buque de guerra, la arena pesa mucho en alta mar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Cuando <b>Gabriel </b>termina los trabajos manuales, presencia con admiración la destreza y perfección de los movimientos amenazadores del barco almirante de la escuadra inglesa. <b>Galdós </b>regala a los lectores de las generaciones posteriores una definición monumental de la idea de patria y nacionalismo. Una pieza cuya lectura pone los pelos de punta al lector más escéptico, al lector más internacionalista: <i><b><span style="color: #cc0000;">“Me representé a mi país como una inmensa tierra poblada de gentes, todos fraternalmente unidos; me representé la sociedad dividida en familias, en las cuales había esposas que mantener, hijos que educar, hacienda que conservar, honra que defender; me hice cargo de un pacto establecido entre tantos seres para ayudarse y sostenerse contra un ataque de fuera, y comprendí que por todos habían sido hechos aquellos barcos para defender la patria, es decir, el terreno en que ponían sus plantas, el surco regado con su sudor, la casa donde vivían sus ancianos padres, el huerto donde jugaban sus hijos…”.</span></b></i> Un <b>Imagine de John Lennon </b>con su <i>“brotherhood of man”</i> en versión española. No me extraña que <b>Galdós </b>no sea literatura de consumo ligero y moleste a los habitantes de las acomodadas tribus hispanas periféricas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZWdrtcMYL3eshAHl65Aj7UkfOLinft-C8kRmPDHrdAk1d3K0gJEuyGCa_kmAw3Z_jyECXxXMOx4ZADe7QShR4oDIjNPc_a1QgfzJ1DIG8sqLMJLria6xkwCvMV8smFmkVDwsUl5vttXR/s929/c%25C3%25A1diz18+227.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="929" height="331" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ZWdrtcMYL3eshAHl65Aj7UkfOLinft-C8kRmPDHrdAk1d3K0gJEuyGCa_kmAw3Z_jyECXxXMOx4ZADe7QShR4oDIjNPc_a1QgfzJ1DIG8sqLMJLria6xkwCvMV8smFmkVDwsUl5vttXR/w400-h331/c%25C3%25A1diz18+227.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;">"La idea de nacionalidad se abrió paso en mi espíritu"</span></i></span></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El primer cañonazo retumba como una brutal agresión y la respuesta es legítima defensa. La narración a través de los ojos testigos de <b>Gabriel Araceli,</b> ya bicentenaria, ha hinchado de orgullo a generaciones de lectores, un subidón de adrenalina. Se pueden imaginar la magna lección de heroísmo desplegada por los dos veteranos jubilados y el joven adolescente que no llega ni a grumete, poco más que polizón en un barco de guerra que sólo cesa con el acto de arriar la bandera hecha jirones, más agujereada que una coladera y los ingleses abordando los restos del barco vencido. <b>Gabriel </b>transporta heridos a la cámara por debajo de la línea de flotación y de tiro, auxilia a su amo y a <b>Marcial</b>, hace de artillero durante el zafarrancho requerido por el medio hombre agigantado. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La dimensión verdadera de los destrozos causados en el barco y en la población que lo habita se descubre cuando el fuego cesa, después de la batalla aparecen los daños en la ciudad flotante de más de mil hombres y la importancia de los hombres sanos que trabajan con las manos: los carpinteros, los achicadores de agua, los trasportadores de heridos y los sanitarios que los curan. A bordo del <b>Santísima Trinidad</b> se nos da gratis un ejemplo de cómo se gestiona una victoria, evitando hacer carne en el derrotado en un ejercicio de civilización que nos diferencia de las alimañas salvajes. Se honra a los caídos del bando contrario como si fueran bajas propias, según las leyes y los protocolos del mar. Se intenta evitar que los heridos se ahoguen cuando el barco se va a pique. Este saber rezar a los muertos confunde a <b>Gabriel </b>que siempre se había imaginado a los ingleses como una representación del diablo: <b><i><span style="color: #cc0000;">“gentezuela aventurera que no constituía nación y que vivía del merodeo. Cuando vi el orgullo con que enarbolaron su pabellón, saludándole con vivas aclamaciones; cuando advertí el gozo y la satisfacción que les causaba haber apresado el más grande y glorioso barco que hasta entonces surcó los mares, pensé que también ellos tendrían su patria querida, que ésta les habría confiado la defensa de su honor; me pareció que en aquella tierra, para mí misteriosa, que se llamaba Inglaterra, habían de existir, como en España, muchas gentes honradas, un rey paternal, y las madres, las hijas, las esposas, las hermanas de tan valientes marinos, los cuales, esperando con ansiedad su vuelta, rogarían a Dios que les concediera la victoria”. </span></i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Los ingleses intentan mantener a flote el <b>Santísima Trinidad</b> para llevarlo a <b>Gibraltar </b>y exhibirlo a los llanitos como fenómeno de feria, pero no lo consiguen porque el veintidós se desata un temporal que hace inútiles los trabajos de taponamiento de marineros y calderilla del mar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El tratamiento ontológico que <b>Galdós </b>hace de los caídos durante el combate a bordo del <b>Santísima Trinidad</b> merece comentario aparte. El autor no se escabulle como perro con cantazo, demuestra que la mejor vacuna contra la guerra es enseñar la muerte descarnada, los cientos de ataúdes ordenados por orden de lista en el palacio de hielo de <b>Madrid</b>. Hubo días durante esta pandemia que nos ha arruinado para varias generaciones en los que cayeron más de mil españoles con nombre y apellido y familias que ni los pudieron llorar, mientras en la retaguardia sólo había aplausos, canciones y mucha propaganda, censura de guerra, para tapar la tragedia. <i><b><span style="color: #cc0000;">“Eran cuatrocientos, próximamente, y a fin de terminar pronto la operación de darles sepultura, fue preciso que pusieran mano a la obra todos los hombres útiles que a bordo había para despachar más pronto”.</span></b></i> Dan agua a cuatrocientos muertos, comida para los peces, cuatrocientos golpes a la conciencia de los gobernantes en la desescalada de los cadáveres hasta el océano. La pauta completa de la nueva normalidad que se echa al ruedo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfk135YGza33GjMZRtCyHHDZAEB5pVegakQW2e8xpDod3RLZllcqJQ-YVEjpqOsvxhgxNyupOoMWlQIW03x0FyXl9NCcXv6Fqi3H4Mr80V6fTsJ-rtSZOVObM5S5RRHBcWIw1NHwU6b_3K/s2048/Italia19+117.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1449" data-original-width="2048" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfk135YGza33GjMZRtCyHHDZAEB5pVegakQW2e8xpDod3RLZllcqJQ-YVEjpqOsvxhgxNyupOoMWlQIW03x0FyXl9NCcXv6Fqi3H4Mr80V6fTsJ-rtSZOVObM5S5RRHBcWIw1NHwU6b_3K/w400-h283/Italia19+117.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i style="color: #cc0000;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;">"Por primera vez entonces percibí con completa claridad la idea de patria"</span></i></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Galdós</b> personaliza el horror en un cadáver horriblemente mutilado, casi irreconocible, pero por sus venas corre la misma sangre de <b>Gabriel</b>. La casualidad quiere que sea el tío que maltrató a su madre y a él en tierra. El tiempo da un escarmiento y una lección de humanidad a los bellacos, hay que estar más embrutecido para no separar a los vivos de los muertos y hacerlos naturaleza, proteínas para los atunes de la <b>Bahía</b>, al fin y al cabo acababa de comportarse como un héroe en el combate sin poder llegar al sálvese quien pueda. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Al atardecer del veintidós de octubre los quinientos sanos que quedaban de los más de mil cien que se embarcaron con una misión que cumplir, inflamados de patriotismo en defensa de la patria en peligro, abandonan los trabajos de taponamiento de las vías de agua. O transbordan o mueren todos ahogados en el pecio. Los más de trescientos heridos sufren la peor parte del naufragio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Trafalgar </b>es primordialmente el relato del desastre de la escuadra que deja indefensa a <b>España </b>y a <b>América </b>a merced de los ingleses y de otros que se reparten el botín. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Se produce un apagón en los sentidos de <b>Gabriel</b>. Sin recordar cómo ni cuándo reaparece en una lancha pilotada por <b>Marcial</b>, recostado en el regazo de su amo <b>don Alonso</b>, mientras se alejan del hundimiento del <b>Santísima Trinidad </b>azotados por los lamentos y gemidos desesperados de los heridos que van al fondo del mar. El hundimiento de los barcos de guerra significa el fin del predominio de la escuadra española en los océanos, a poco más de una legua del <b>cabo Trafalgar.
</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><div><div style="text-align: center;"><i style="background-color: #f9f9f9; color: #6aa84f; font-family: trebuchet; font-size: small; white-space: pre-wrap;"><br /></i></div><div style="text-align: center;"><i style="background-color: #f9f9f9; color: #6aa84f; font-family: trebuchet; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: x-small;">Demórate a ti, en la luz solar de este medio día</span></i></div><span style="background-color: #f9f9f9;"><div style="text-align: center;"><i style="color: #6aa84f; font-family: trebuchet; white-space: pre-wrap;"><span style="font-size: x-small;">Donde encontraras con el pan al sol la mesa tendida.</span></i></div><span style="color: #6aa84f; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><i style="white-space: pre-wrap;">Por eso muchacha no partas ahora soñando el regreso</i></div><span style="white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;"><i>Que el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo.</i></div><div style="text-align: center;"><span style="text-align: start;"><b>Julio Cesar Isella, Armando Tejada Gomez/ Chavela Vargas</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="text-align: start;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="text-align: start;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/7SESgcC8CGw" width="320" youtube-src-id="7SESgcC8CGw"></iframe></div><br /><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #cc0000; text-align: start; white-space: normal;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; line-height: 20.7969px; text-align: start; white-space: normal;"><b><br /></b></span></div></span></span></span><span face="Roboto, Arial, sans-serif" style="background-color: #f9f9f9; color: #030303; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;"></div></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-5942485877062953042021-04-13T09:05:00.004+02:002021-04-13T19:33:36.178+02:00EPISODIOS NACIONALES. Trafalgar (3). Benito Pérez Galdós. Perder una hija.<div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; font-family: trebuchet; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-family: trebuchet; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-family: trebuchet; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy3JMlLJn5NZvdqeTN0OXjX_wTUBFJ8dcAaZSXIQTU9WsF5MqRJs2imPwTzqkNQBEtJy2KQoj4DW8q5N2angjp9z4RT821n6gJLT1BpRfOr0SL8fq-f1g0Qj03x4rlQCtJvUOkvTXXSf75/s1024/c%25C3%25A1diz18+213.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="662" data-original-width="1024" height="414" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy3JMlLJn5NZvdqeTN0OXjX_wTUBFJ8dcAaZSXIQTU9WsF5MqRJs2imPwTzqkNQBEtJy2KQoj4DW8q5N2angjp9z4RT821n6gJLT1BpRfOr0SL8fq-f1g0Qj03x4rlQCtJvUOkvTXXSf75/w640-h414/c%25C3%25A1diz18+213.jpg" width="640" /></a></div><br /><b><i><span style="color: red; font-family: trebuchet; font-size: x-small;">"Tenía sobre sus costados, cuando yo le vi, 140 bocas de fuego, entre cañones y carronadas".</span></i></b></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>EPISODIOS NACIONALES </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Trafalgar (3) </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Benito Pérez Galdós </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El autor encaja en la trama principal las maniobras amorosas de <b>Rosita</b>, hija del matrimonio que ajusta a <b>Gabriel </b>de chico para todo a la edad de diez años. A <b>Rosita </b>se le amontonan los pretendientes de frase y calendario. Los padres de un joven marino de buena familia, pero con tara de apariencia, piden la mano de la jovencilla adolescente. Tarde, porque ella ya solo tiene ojos para las estrellas del oficial de artillería <b>Rafael Malespina.</b> Los pretendientes acuerdan batirse en duelo a primera sangre, vence <b>Malespina </b>que gana también los favores de ella y de los padres. <b>Gabriel</b>, el otro aspirante en la sombra que hubiera preferido que los dos hubieran fenecido en el lance de honor, siente por primera vez en qué consiste la diferencia de clase en una sociedad estamental, tan impermeable que a duras penas deja una rendija por la que ascender en la escala social. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">La amargura por el amor primerizo no correspondido le zarandea de realidad, sólo a través de la formación y del esfuerzo personal será capaz de colarse en la clase de los que toman las decisiones por los demás:<i><span style="color: red;"> “Comprendí que a nada podría aspirar en el mundo, y sólo más tarde adquirí la firme convicción de que un grande y constante esfuerzo mío me daría quizás todo aquello que no poseía”. </span></i>Testigo directo de los vaivenes amorosos de la pareja, les hace de correo. Esta figura del joven <b>Malespina </b>será relevante a lo largo del relato porque se tiene que embarcar en la escuadra a pesar de no ser marinero, debido a la escasez de artilleros. Se gana el aprecio del criado adolescente cuando lo ve salir lívido de casa de <b>Rosita</b>, llorosa como una Rociito vejada, el día de la despedida. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih7xIK9jzdc2Yswa035jV7rAZFfFpgruLcV3PaUS3cSb8f_zxBy7F5T44EjBfykgVoU_WKU-j_Cw7SP308Mkb6o0BqR8LEfZiYHUJBwZ94ZS0o9jBxVPbfj_JCYGlV86Hs1zU4uHlTBBP1/s1024/c%25C3%25A1diz18+197.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="727" data-original-width="1024" height="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih7xIK9jzdc2Yswa035jV7rAZFfFpgruLcV3PaUS3cSb8f_zxBy7F5T44EjBfykgVoU_WKU-j_Cw7SP308Mkb6o0BqR8LEfZiYHUJBwZ94ZS0o9jBxVPbfj_JCYGlV86Hs1zU4uHlTBBP1/w400-h284/c%25C3%25A1diz18+197.jpg" width="400" /></span></a></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><div style="text-align: center;"><i style="color: red; font-family: trebuchet;"><span style="font-size: medium;">"Malespina rondaba la casa, lo cual observé yo varias veces, y tanto se habló en Vejer de estos amores". </span></i></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Malespina </b>padre, coronel retirado, es otro personaje estrafalario, inventor de la bomba vírica, capaz de destruir la escuadra inglesa de un contagio. El viaje de <b>Vejer </b>a <b>Cádiz </b>es un relato intercalado al estilo del<b> Quijote</b>, una <i>road movie</i> plena de aventuras. En <b>Conil </b>paran a comprobar la legendaria escasez de las fondas y ventas de los caminos: <i><span style="color: red;">“A los señores les dieron lo que había, y a Marcial y a mí lo que sobraba, que no era mucho”.</span></i> Hacen noche en <b>Chiclana</b>, salen de buena mañana y a las once o así hacen su entrada por la <b>Puerta de Tierra de Cádiz. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Dos caballeros a lomos de buenas caballerías los alcanzan durante el viaje, resultan ser los dos <b>Malespina</b>, padre e hijo. Acompasan el paso, se escuchan y pegan la hebra. El que más habla es el viejo <b>Malespina</b>, testigo ocular de todas las guerras. El niño en el bautizo y el muerto en el entierro. Introductor de las corridas de toros en Inglaterra a la manera española, sustituto del <span style="color: #2b00fe;"><b><a href="http://umich.edu/~ece/student_projects/trial/bullbaiting.html"><i>bull baiting </i></a></b></span>(hostigamiento de toros) británico. <i><span style="color: red;">“Otro toro y vengan esos cinco”.</span></i> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Galdós </b>retrata la vuelta de <b>Gabriel a Cádiz</b> como un regreso a la memoria de la infancia, un fresco del recuerdo de su niñez. Lo aprendido en la primera infancia es lo que siempre perdura y se recuerda. Es recibido a naranjazos por las mujeres que recuerdan su pasado canalla, de merodeo desarraigado que roba para comer. Sólo han pasado cuatro años, pero cuatro años es mucho en un muchacho que ha pegado el salto a la adolescencia madura llena de granos rebeldes. Extraña los lugares porque ya no vive la misma gente, visita tabernas y bebe hasta caer redondo como una pelota, algo que vio hacer a los mayores. Ni rastro de su familia. El pasado idílico se le viene encima cuando se echa al mar en <b>la Caleta</b> y, abrazado por la caricia de las olas, nada durante más de una hora. Reza en la catedral vieja ante el muñeco de cera que puso su madre de exvoto. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">El personaje de <b>doña Flora de Cisniega </b>es retratado por <b>Galdós </b>de manera reseñable. Joven que ya no cumple los cincuenta, contrapunto de <b>doña Francisca:</b> <i><span style="color: red;">“Enumerar los rizos, moñas, lazos, trapos, adobos, bermellones, aguas y demás extraños cuerpos que concurrían a la grande obra de su monumental restauración, fatigaría la más diestra fantasía”.</span></i> Gasta polvos por almudes, experta en mostrar las carnes menos sensibles a la inexorable labor del tiempo. Dama española, nacionalista centrípeta inflamada de banderas, himnos y amor patriótico que se exalta con el estallido de los cañones y los bombardeos sobre los contrarios. Hoy los nacionalistas depositarios del ardor guerrero se exaltan con la quema de contenedores de la basura a falta de bombardeos sobre los contrarios. He aquí el negocio seguro para cualquiera en edad de emprender en esta <b>España </b>centrífuga. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">En ausencia de televisión, radio o internet, <b>doña Flora</b> y sus tertulianos desocupados son el trono de las noticias. Mete cizaña haciendo de menos a <b>doña Francisca. </b>Dos mujeres activistas: una patriota inflamada de banderas y honor nacional y otra hinchada de paz, ambas guerreras y rivales. Las dos coinciden en su oposición a la sumisión de <b>Godoy a Napoleón</b> y por no confiar el mando de la escuadra a un marinero español. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkGSh4aCi3HGvWGhHEIuXJdf468vfVLuOZS_bIPfdPS76DUuDn96Bv6gQPn4z58Gvd6uNTuu6oG1mslGE9_0dTDrpPuXMC4wnIc1TGxVxwNU2DMEvcG2MNvI0jahqbnYwJ9dgnjguCc5s7/s1024/c%25C3%25A1diz18+240.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkGSh4aCi3HGvWGhHEIuXJdf468vfVLuOZS_bIPfdPS76DUuDn96Bv6gQPn4z58Gvd6uNTuu6oG1mslGE9_0dTDrpPuXMC4wnIc1TGxVxwNU2DMEvcG2MNvI0jahqbnYwJ9dgnjguCc5s7/w400-h266/c%25C3%25A1diz18+240.jpg" width="400" /></span></a></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><div style="text-align: center;"><i style="color: red; font-family: trebuchet;"><span style="font-size: medium;">"El uniforme del héroe demostraba, sin ser viejo ni raído, algunos años de honroso servicio". </span></i></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;">Cuando el brigadier <b>Churruca </b>visita a su viejo amigo<b> don Alonso</b>, cuenta con unos cuarenta y cinco años de edad, rubio de pelo largo recogido en una gran coleta, no moño. Un espíritu privilegiado al hablar. Da gusto leer cómo <b>Galdós </b>describe a los héroes; para que no parezca algo intercalado sin importancia y difuminado en el conjunto de la novela, le cede los trastos de narrar y nos regala un monólogo en el que revela los secretos de la escuadra naval, las intenciones de <b>Villeneuve </b>de salir a por los barcos ingleses a pesar de la inferioridad de la escuadra hispano francesa y la oposición de los oficiales españoles. Palabras que quedan grabadas a fuego en la memoria de <b>Gabriel </b>por causarle honda impresión. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: medium;"><b>Doña Flora </b>se encapricha de <b>Gabriel </b>(Un siglo antes que <b>Humbert Humbert</b> lo hiciera de <b>Lolita </b>y palmara de trombosis coronaria). Se opone a que se embarque. Quiere que se quede en tierra a limpiar la jaula del loro y hacerle de peluquero que no era poco en aquellas pelucas seguidoras de la moda de <b>Paris</b>, capaces de albergar nidos de pájaros entre los rizos, rastas, trenzas y jeribeques. Pero él siente la llamada de lo salvaje y prefiere embarcarse con los mayores: <i><span style="color: red;">“Octubre era el mes y dieciocho el día” </span></i>que se embarcan en el colosal <b>Santísima Trinidad,</b> el <b>Escorial</b> de las naves. <i><span style="color: red;">“La vista se mareaba y se perdía contemplando la inmensa madeja que formaban en la arboladura los obenques, estáis, brazas, burdas, amantillos y drizas que servían para sostener y mover el velamen”</span></i>. De bote en bote vamos tocando el fondo por el canal de Suez.
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="background-color: #f9f9f9; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;">Hubiera preferido</span></i></span></div><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background: rgb(249, 249, 249); border: 0px; font-style: italic; margin: 0px; padding: 0px; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;">Otra corbata?"</div></span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background: rgb(249, 249, 249); border: 0px; font-style: italic; margin: 0px; padding: 0px; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;">Fue niña, niña pija,</div></span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background: rgb(249, 249, 249); border: 0px; font-style: italic; margin: 0px; padding: 0px; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;">Ni siquiera varón!</div></span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background: rgb(249, 249, 249); border: 0px; font-style: italic; margin: 0px; padding: 0px; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;">Por fin, con veinte años,</div></span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background: rgb(249, 249, 249); border: 0px; font-style: italic; margin: 0px; padding: 0px; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;">Se la llevó un extraño,</div></span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background: rgb(249, 249, 249); border: 0px; font-style: italic; margin: 0px; padding: 0px; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;">Y no perdí una hija,</div></span><span class="style-scope yt-formatted-string" dir="auto" style="background: rgb(249, 249, 249); border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: start; white-space: pre-wrap;"><div style="font-style: italic; text-align: center;">Gané un cuarto de baño</div><div style="text-align: center;"><b>Joaquín Sabina</b></div><div style="font-style: italic; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-style: italic; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/0yJsp1vMWWs" width="320" youtube-src-id="0yJsp1vMWWs"></iframe></div><i><br /></i><div style="font-style: italic; text-align: center;"><br /></div><div style="font-style: italic; text-align: center;"><div style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: 17.6px; font-style: normal; text-align: start; white-space: normal;"><div><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;"><br /></span></span></div><div><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #cc0000;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div><div><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></span></div></div></div><div style="font-style: italic; text-align: center;"><br /></div></span></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-39533825862244929572021-03-17T13:56:00.007+01:002021-04-05T20:41:34.389+02:00EPISODIOS NACIONALES. Trafalgar (2). Benito Pérez Galdós. Cascarrabias. <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEuHCcX55ZmYz7uaaT_1eT7-KtVbHdL8jfc8yidQ-_z0yTr03yacNahMbYrshHxEggNBF-KZOqgQkN80f9xiU1pgRyqnnb9cwEsNa28pOjPv0NcAyWTAFG-VLpOyH8UYzlDLb4MuVwNrff/s952/c%25C3%25A1diz18+140.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="952" height="516" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEuHCcX55ZmYz7uaaT_1eT7-KtVbHdL8jfc8yidQ-_z0yTr03yacNahMbYrshHxEggNBF-KZOqgQkN80f9xiU1pgRyqnnb9cwEsNa28pOjPv0NcAyWTAFG-VLpOyH8UYzlDLb4MuVwNrff/w640-h516/c%25C3%25A1diz18+140.jpg" width="640" /></a><p></p><br /><p></p><p style="text-align: center;"><i><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">"Ya no corrimos más por el patio ni hice más viajes a la escuela para traerla a casa"</span></i></p><b><div style="text-align: center;"><b>EPISODI</b><b>OS NACIONALES </b></div></b><div style="text-align: center;"><b>Trafalgar (2) </b></div><div style="text-align: center;"><b>Benito Pérez Galdós </b></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una vez construida la voz narradora de la historia (al final hay otras voces secundarias de marineros que la complementan) y establecido el espacio en el que ocurren los hechos, el autor presenta a los personajes principales alrededor de los que se articula la narración, se trata de unos personajes de ficción extraídos de la vida real ocurrida unos setenta años atrás. Es curioso comprobar cómo los hechos narrados por <b>Galdós </b>son hoy considerados como auténticos, norma canónica de los libros de historia para explicar el final del siglo XVIII, la edad antigua del sentido de pertenencia a algo en lo que se va a sufrir, porque sentirse español significa sufrimiento y aguantar sin rechistar los pitidos a tus símbolos sagrados en las finales de fútbol, y que no se te ocurra criticar al ser superior hecho verbo del <span style="color: #38761d;">Catalonia is not Spain</span> porque entonces eres un ñordo fascista colmado de odio cainita. Hace tiempo que el insulto y la selección de las palabras más hirientes se han enseñoreado de los medios de comunicación y redes sociales para que la relación y el acuerdo sean imposibles. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> En <b>Trafalgar </b>encontramos magníficos ejemplos de la capacidad de <b>Galdós </b>para la descripción física y psicológica de los personajes. El autor los presenta de una forma original, reflejo de su genio único para tejer una novela. Unas semanas antes de <i><span style="color: #cc0000;"><b>“la del 21”</b></span></i> (el 21 de octubre fue la batalla de <b>Trafalgar), Gabriel </b>se siente orgulloso porque su amo, <b>don Alonso Gutiérrez de Cistierna,</b> le pregunta si es hombre de valor, la primera vez que nadie le llamaba hombre. El valor se le supone, como a los toreros tremendistas, demostrado con creces en su comportamiento durante la batalla a bordo del buque insignia <b>Santísima Trinidad. </b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b>Don Benito Pérez Galdós,</b> no un <b>Pérez </b>cualquiera, trata mejor a las mujeres que a los hombres. <b>Doña Francisca</b> es una mujer hermosa, pacifista de las que creen en la paz impuesta a través del miedo a la destrucción total, una bomba atómica que acaba con las grandes guerras:<i><span style="color: #cc0000;"><b> “Si todos pensaran como yo, no habría más guerras en el mar… y todos los cañones se convertirían en campanas”</b></span></i>. Un temperamento iracundo en guerra que para defender a su marido no duda en atacar al sistema desde el rey emperador hasta los funcionarios encargados de gestionar la pensión magra del veterano de guerra. Conocemos muchas características físicas y de la personalidad de los personajes principales: <b>Gabriel, don Alonso y Marcial</b>, a través de diálogos con <b>doña Francisca. Don Alonso </b>es un descolado trasto viejo arrumbadito a la pared, enfermo y medio baldado, esperpento y estantigua. <b>Marcial </b>es un medio hombre, un mapa: <i><span style="color: #cc0000;"><b>“Figúrense ustedes, señores míos, un hombre viejo, más bien alto que bajo, con una pierna de palo, el brazo izquierdo cortado a cercén más abajo del codo, un ojo menos, la cara garabateada por multitud de chirlos en todas direcciones y con desorden trazados por armas enemigas de diferentes clases, con la tez morena y curtida como la de todos los merinos viejos, con una voz ronca, hueca y perezosa, que no se parecía a la de ningún habitante racional de tierra firme”.</b></span></i> Vamos, una historia de la marina escrita en sus cicatrices y mutilaciones, un claudicado, dedicado a dormir a su nieto con sus historias viejas, canciones y juramentos marineros.<b> Doña Francisca</b> sirve para que <b>Marcial </b>le cuente las fatigas, las batallas y derrotas sufridas contra el inglés taimado. En los diálogos vivísimos entre los personajes intuimos la realidad del estado de la nación y de la armada y un gran narrador, por supuesto. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La lección de estos dos personajes estrafalarios, viejos lobos de mar jubilados, y un ayudante adolescente, restalla como un latigazo. Convocados al deber de defensa de la patria en peligro, como veteranos de guerra que responden a la llamada a filas, deciden irse a <b>Cádiz </b>a enrolarse en la armada para echar una mano aunque sea en la derrota, sin necesidad de que el estado y los políticos le den todo hecho.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDCk6iScA3sl4ZDLfqquTt3FJRbHE7xeRIcwPKS8-j5CZlBfQfm8-4WGyItvX16LA3XKMaGIym0o7rUgkQ6mkrl879oAMPRLynmv5kwfWsE637RIHqfIrT5qzb-V0VXHqgBYo4ig8z-Ve_/s6000/c%25C3%25A1diz18+305.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4000" data-original-width="6000" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDCk6iScA3sl4ZDLfqquTt3FJRbHE7xeRIcwPKS8-j5CZlBfQfm8-4WGyItvX16LA3XKMaGIym0o7rUgkQ6mkrl879oAMPRLynmv5kwfWsE637RIHqfIrT5qzb-V0VXHqgBYo4ig8z-Ve_/w400-h266/c%25C3%25A1diz18+305.JPG" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">"No necesito decir que se acabaron los retozos y los juegos; ya no volví a subir al naranjo, cuyos azahares crecieron tranquilos, libres de mi enamorada rapacidad"</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No todo es acción y avance narrativo en <b>Trafalgar </b>a través de diálogos entrecortados y a la vez enlazados por observaciones del adolescente narrador, el texto está sabiamente combinado con paradas narrativas en las que se desvela el lirismo, la decepción y el desamor de la evolución de niña a mujer, pasado por la quilla del desprecio:<i><span style="color: #cc0000;"><b> “Un día mil veces funesto, mil veces lúgubre, mi amita se presentó ante mí con traje bajo.[…] ¡Y a todas éstas, ni una sonrisa, ni un salto, ni una monada, ni una veloz carrera, ni un poco de olé, ni esconderse de mí para que la buscara, ni fingirse enfadada para reírse después, ni una disputilla, ni siquiera un pescozón con su blanda manecita! ¡Terribles crisis de la existencia! ¡Ella se había convertido en mujer, y yo continuaba siendo niño!”. </b></span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tampoco faltan explicaciones con gracia andaluza sobre el léxico utilizado en la narración, plagado de términos propios de la jerga marinera: <i><b><span style="color: #cc0000;">Cerrar el portalón de estribor</span></b></i> es perder un ojo; <i><span style="color: #cc0000;"><b>quedarse sin la serviola de babor,</b></span></i> mutilar un brazo; <i><b><span style="color: #cc0000;">ponerse la casaca</span></b></i> es emborracharse; <i><b><span style="color: #cc0000;">apagar el fuego,</span></b></i> perecer. No deja de ser una forma amena de que los de tierra adentro que vomitan en el inestable vaivén de un barco aprendan marinería: <i><b><span style="color: #cc0000;">La mura de estribor, orzar o la andanada de sotavento.</span></b></i> Vuela el Google por bulerías.
</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;">Now I'm down in a slump and I'm eating alone</span></i></span></div><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; font-style: italic;"><div style="text-align: center;">I ruined the day with some friends on the phone</div></span><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; font-style: italic;"><div style="text-align: center;">I never go out, I'm becoming a grouch</div></span><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white;"><div style="font-style: italic; text-align: center;">I just watch the TV and I drink on the couch</div><div style="text-align: center;"><b>Rolling Stones</b></div></span></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/JG3PUnzFDRw" width="320" youtube-src-id="JG3PUnzFDRw"></iframe></div><br /><div><div style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: 17.6px;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;"><br /></span></span></div><div style="background-color: white; color: #666666;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #cc0000;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div></div><div><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-18626730735846450092021-03-11T15:03:00.000+01:002021-03-11T15:03:05.920+01:00EPISODIOS NACIONALES. Trafalgar (1) Benito Pérez Galdós. Si te doy mi palabra. <div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiiFrRH90AdbbRMmzjIYY4Gju5MaRIeXXuEIbrAuHIf3_lUS3Oaflep_lXVKlylMB20a5d_3S_VkBQN2XmAH1OLA8adlQ7abr6tMBTeGR4JCb8ZblzZu6lObln6dg_iS8ni16cxXnMLq86/s1024/c%25C3%25A1diz18+051.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiiFrRH90AdbbRMmzjIYY4Gju5MaRIeXXuEIbrAuHIf3_lUS3Oaflep_lXVKlylMB20a5d_3S_VkBQN2XmAH1OLA8adlQ7abr6tMBTeGR4JCb8ZblzZu6lObln6dg_iS8ni16cxXnMLq86/w640-h426/c%25C3%25A1diz18+051.jpg" width="640" /></a></div><br /><i><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">"A veces mediamos nuestras fuerzas en la Puerta de Tierra con grandes y ruidosas pedreas"</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>EPISODIOS NACIONALES </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Trafalgar (1) </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Benito Pérez Galdós </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Galdós </b>dedica las primeras páginas de la novela, <b>“Trafalgar”</b>, a montar el andamio narrativo desde el que construir el relato de más envergadura de la literatura española:<b> los Episodios Nacionales.</b> En un primer momento planea narrar las aventuras y desventuras de <b>Gabriel Araceli </b>de 1805 a 1834, divididas en dos series de muletazos, de diez novelas por tanda, todas las veinte obras escritas en seis años, de 1873 a 1879. Después amplía los <b>Episodios Nacionales</b> ocurridos entre 1805 y 1880 a cuarenta y seis novelas una vez visto el éxito de la iniciativa. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Gabriel </b>siente cerca el aliento frío de la parca y coge un segundo aire limpio para dejar por escrito algo que recuerde su paso por el mundo a las generaciones venideras. Advierte que no será una narración bella porque su oficio no es escribir, pero sí ajustada a la verdad. Toma así el relato la forma de memorias, contadas en primera persona. <b><i><span style="color: #cc0000;">“El amor santo de la patria”</span></i></b> que le da asiento en tierra firme y a la cual volverá, será siempre el ideal, el impulso heraldo que guiará las reflexiones que ahora nacen. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">Los primeros hechos recordados corresponden a una derrota de la armada, una más de la ristra de victorias de la moderna flota inglesa sobre la española, ya achacosa y con menor potencia de fuego, en ese tiempo. Ocurren en <b>Cádiz </b>frente al mar porque allí nace nuestro protagonista en los últimos años del siglo XVIII. <b>Cádiz </b>es mar que invade la tierra y barcos de guerra que la defienden. Los primeros recuerdos son hombres heridos y barcos desarbolados, derrotados en la batalla naval del <b>Cabo San Vicente</b> por los ingleses en 1797. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">La infancia de <b>Gabriel </b>no vive de estar muerta, son recuerdos de juegos de niños en la playa de <b>la Caleta.</b> Los niños de <b>Cádiz </b>son marineros en tierra, hijos de la mar, peces libres sin pedigrí, lazarillos nacidos en el agua salada, como <b>Lázaro </b>apellidado <b>de</b> <b>Tormes </b>por nacer en mitad del río donde su madre lo parió porque era molinera. Gente del pueblo llano como <b>Pablos de Quevedo</b>. Nacer con aletas que recrecen en los muñones y aprender a nadar para ellos es obligatorio, les viene de serie. Comprenden el mundo por la parte liquida del planeta, la más hostil a los seres humano. Su catequesis en tierra es luchar a pedradas con bandas rivales para marcar el territorio como hacen los animales. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Gabriel </b>rejuvenece al echar la vista atrás como el <b>Lázaro </b>del evangelio que se levanta y aprende a andar con corazón trasplantado y sangre nueva:<i><span style="color: #cc0000;"><b> “Esta sangre, tibio y perezoso humor que hoy apenas presta escasa animación a mi caduco organismo, se enardece, se agita, circula, bulle, corre y palpita en mis venas con acelerada pulsación”</b></span></i>. Los recuerdos van a sus progenitores, las personas que le cuidaron en su minoría de edad, un homenaje a su madre que era muy hermosa: <i><b><span style="color: #cc0000;">“El único ser que compensaba la miseria de mi existencia con un desinteresado afecto”.</span></b></i> El protagonista muestra así el agradecimiento al símbolo biológico de la madre por ser cimiento de la sociedad y muestra un profundo desprecio a su tío, borracho maltratador, que se hizo cargo de él al quedarse huérfano. Abandona el hogar por malos tratos que le llevan a engrosar las tribus de los niños de la calle de la <b>Bahía</b>, de los que nadie se ocupa porque niños es lo que sobra. De esta sociedad de descuideros del hampa lo saca una pareja de edad avanzada de <b>Vejer de la Frontera</b> por casualidad, cuando escapaba de una leva para la marina que se preparaba para la guerra, con necesidad de carne de cañón. Pasa cuatro años a su servicio, trabajando de paje para ellos, de los diez a los catorce que eran los que contaba en 1805.
</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><i>Mi fama me precederá </i></div></span><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i>Hasta el infinito y más allá </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i>Y vive Dios que escrito está: </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i>"Si te doy mi palabra </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><i>No se romperá"</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><b>Loquillo</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/s06ZesIakhk" width="320" youtube-src-id="s06ZesIakhk"></iframe></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><br /></span></div><br /></span><div style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: 17.6px;"><span style="color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><br /></span></div><div style="background-color: white; color: #666666; text-align: left;"><span style="font-family: trebuchet; font-size: x-small;"><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #cc0000;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="color: #cc0000; line-height: 20.7969px;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></div></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-14081499039086508652021-03-04T11:36:00.003+01:002021-03-04T11:39:18.879+01:00Inés del alma mía (3). Isabel Allende. Ganaría la luna. <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgazdyAAKrrTBI-4KG3Wa_2dzcYl3tdpcNyF9EAPi9avrR3Uf78N-KoGN1X15LyYeWg1otCB4n1Nxrf6jHorq91bYulzGkvVibABB_L48eoERzeCZz6Dfj4KX3cLolZVCerSeVkK41-Oq92/s1024/extremadura19+284.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgazdyAAKrrTBI-4KG3Wa_2dzcYl3tdpcNyF9EAPi9avrR3Uf78N-KoGN1X15LyYeWg1otCB4n1Nxrf6jHorq91bYulzGkvVibABB_L48eoERzeCZz6Dfj4KX3cLolZVCerSeVkK41-Oq92/w640-h426/extremadura19+284.jpg" width="640" /></a></div><br /><p style="text-align: center;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;">"A Chile, la región aún inexplorada, cuyo nombre en lengua aymara, quiere decir "donde acaba la tierra"</span></i>. </p><p style="text-align: center;"><br /></p><b><div style="text-align: center;"><b>Inés del alma mía (3)</b></div><div style="text-align: center;"><b>Isabel Allende</b></div></b><div style="text-align: center;"><br /></div><p style="text-align: left;"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">La novela no concede un momento de tregua. La trama continúa plena de aventuras, en una mezcla sabia de historia y ficción, protagonizada por personajes que se enfrentan a episodios de traición, acoso, sexo y amor apasionado; unos ingredientes que aseguran la tensión narrativa y la atención del lector; en definitiva, el éxito del relato. <b>Pedro de Valdivia </b>lo abandona todo cuando decide embarcarse para el <b>Nuevo Mundo.</b> Deja mujer (atada a una promesa de vuelta rico o hecho cenizas en una vasija de barro), madre, familia y amigos compañeros de su vida. Se empeña en pagar el pasaje y en conseguir la autorización real, pues con ella en mano <span style="color: #cc0000;"><i><b>“la aventura se llamaba conquista, sin ella era asalto a mano armada”.</b></i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;">Las playas de arenas blancas y las ramas abiertas de las palmeras tranquilas del <b>Caribe </b>los reciben con una calma engañosa. A poco que dejan la playa y se adentran en la ciénaga, el reposo desaparece y cae sobre ellos una atmósfera de <i><span style="color: #cc0000;"><b>“vapor malsano, un hálito de dragón”</b></span></i>, poco sospechaban que tendrían que utilizar la espada victoriosa en <b>Flandes e Italia </b> contra la naturaleza lujuriosa, el invencible lodazal putrefacto que engulle a los hombres, hincha los vientres y provoca hambrunas verdes. Acosados, además, por esquivos y aguerridos indígenas antropófagos que disparan flechas ponzoñosas.</div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;">Unos meses de padecimientos más tarde <b>Jerónimo Alderete y Pedro de Valdivia </b>se desmarcan de la disparatada expedición de <b>El Dorado</b> (<i><b><span style="color: #cc0000;">“el reino de Satanás”</span></b></i>), y regresan al campamento base. Se reponen de los estragos del viaje fallido en <b>La Española. </b>Allí les llega la llamada de socorro de <b>Francisco Pizarro</b> cuyas tropas se hallan debilitadas por la partida de <b>Diego de Almagro</b> hacia el sur. <b>Pizarro </b>hace frente a la insurrección general de los incas con las fuerzas mermadas. Cuando <b>Valdivia </b>llega al <b>Perú </b>la rebelión ya ha sido sofocada, ayudado por las tropas de <b>Almagro </b>que, diezmado, ha vuelto de <b>Chile</b>. <b>Valdivia </b>se había embarcado en <b>Panamá </b>rumbo a <b>Perú </b>con cuatrocientos hombres y <b>Almagro </b>había regresado debido a la resistencia de los <b>Mapuche </b>y al malestar de la tropa por las penalidades extremas de la expedición. Tuvo que atravesar los hielos perpetuos de las cumbres andinas y las arenas ardientes del desierto. <b>Valdivia </b>confiesa que a él solo le mueve el idealismo, busca la gloria al marchar al sur. Cuando había alcanzado riqueza y seguridad en <b>Cuzco</b>, abandona a la narradora como dejó a su esposa en <b>Extremadura</b>. Luego se enfrentan los dos porque dos gallos no caben en el mismo corral: <b>Almagro </b>derrota a <b>Pizarro </b>en el sitio de <b>Abancay</b>.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;"><b>Inés Suarez</b> aprende tarde a leer y a escribir, pero se atreve a hacer crítica literaria. Desaprueba los términos vertidos por <b>Alonso de Ercilla en La Araucana, </b>en la que exalta a los <b>Mapuche </b>y acusa a los españoles de crueldad y ambición de riqueza. La crítica se centra sobre todo en lo mal que tratan a las mujeres: <i><b><span style="color: #cc0000;">“Cada hombre tiene varias mujeres, a las que trata como bestias de trabajo y crianz</span></b></i>a”. También tienen aspectos positivos como su falta de codicia, la lealtad y el respeto a la palabra dada. <b><i><span style="color: #cc0000;">“El peor castigo es el exilio, la expulsión de la familia y de la tribu, más temida que la muerte”</span></i></b>. Le preocupa que sean los versos de <b>Ercilla</b>, inventores de la <b>Historia</b>, los que perduren en el futuro y que queden en el olvido las penalidades que las mujeres han pasado en <b>Chile </b>desde la época de las fundaciones y únicamente se recuerden las hazañas de los hombres en los campos de batalla.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiobsZt3FHpgKhEE4w4HW21dtoN_osp9vsM9I6svP-E66PxOTi86cHLgrwpZwvYHfZYg9GcoeanzSulpDD4I4NN_DWzcEEn3cWYut-s0So_RRMtfuAQUbhpwj-NANKm9-2EY5tfxYH56dv/s1024/extremadura19+234.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="709" data-original-width="1024" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiobsZt3FHpgKhEE4w4HW21dtoN_osp9vsM9I6svP-E66PxOTi86cHLgrwpZwvYHfZYg9GcoeanzSulpDD4I4NN_DWzcEEn3cWYut-s0So_RRMtfuAQUbhpwj-NANKm9-2EY5tfxYH56dv/w400-h278/extremadura19+234.JPG" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">"La ciudad, recién fundada por Francisco Pizarro en un gran valle, me pareció eternamente nublada"</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;">Uno de los momentos cumbres y más tristes de la novela es la narración de la guerra civil entre <b>Almagro y Pizarro, </b>personajes de carne y hueso,<b> </b>desde el punto de vista de los nativos. La autora vuelve a mostrar su capacidad para la narración al encaramarse a la atalaya desde la que los indígenas observan; alejarse de los hechos para coger perspectiva es un hecho inteligente para así narrar mejor uno de los episodios más negros de la <b>historia de España </b>al llevar los viejos rencores a las tierras nuevas. Los incas ven incrédulos cómo los barbudos viracochas se destrozan entre ellos en la batalla de <b>Las Salinas</b> a las puertas de <b>Cuzco</b>, siguiendo las mismas consignas y al grito de <b><i><span style="color: #cc0000;">“¡Viva el Rey y España!, ¡Santiago y a ellos!”.</span></i></b> El enfrentamiento copia la ortodoxia y los ritos de las batallas en los campos europeos causantes de matanzas extraordinarias atizadas por pandemias de odio nuevo. Los indios espectadores, ciegos de mascar coca, hartos de comer carne salada y templados de beber chicha se lanzan como posesos contra los supervivientes viracochas rematando la faena con furor de inca rabioso en pecado original. Como consecuencia de la lucha fratricida de <b>Trujillo contra Almagro</b> (<b>Cáceres versus Ciudad Real </b>o los patos de las <b>lagunas de Ruidera </b>contra las cigüeñas negras de <b>Monfragüe</b>), <b>Diego de Almagro </b>es ejecutado por orden de <b>Hernando Pizarro</b> porque la costumbre dicta que el fracaso de una rebelión se paga con el patíbulo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;">Durante la breve estancia en el corredor de la muerte, <b>Almagro </b>le cuenta a <b>Valdivia </b>las penalidades que sufrieron en una tierra donde <b><i><span style="color: #cc0000;">“hasta los piojos desaparecían, y las pulgas caían de las ropas como semillitas. Nada crecía allí, ni un liquen, todo era roca, viento, hielo y soledad”.</span></i></b> Se presenta como un vencedor sobre los elementos; la sed y el insoportable calor del desierto y los <b>Mapuche</b>, un pueblo irreductible que no rehúsa la guerra y busca la libertad, libertad, sólo libertad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUZaGupgInQ-r6C5XfZO6i2LKRy40sv-5aNYZb5CH41NTzNFt6ztouRUUb6Ald9BbP2bRZIYkkxYft6lOA0sFS0D5_C-632tIdMP6_CZCOj8iSSMw2ICCtaRGjbdv0bHwfuMXUVraIxE1N/s1024/extremadura19+288.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUZaGupgInQ-r6C5XfZO6i2LKRy40sv-5aNYZb5CH41NTzNFt6ztouRUUb6Ald9BbP2bRZIYkkxYft6lOA0sFS0D5_C-632tIdMP6_CZCOj8iSSMw2ICCtaRGjbdv0bHwfuMXUVraIxE1N/w400-h266/extremadura19+288.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">"Conseguí embarcarme hacia el sur con un grupo de frailes dominicos"</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;">El viaje de <b>Inés </b>desde <b>Panamá </b>hasta el <b>Perú </b>dura siete semanas. Va en un grupo de <b>frailes Dominicos</b> siguiendo los pasos de <b>Juan de Málaga </b>a quien ya no quiere, pero tampoco olvida, todavía lo desea porque nadie le ha dado tanto gozo como él en estos años de castidad forzada. A bordo siente el acoso de los hombres, como si desprendiera el olor de una hembra en celo, atacada por lobos con el rostro de <b>Sebastián Romero.</b> El miedo al mal francés y a quedarse preñada sofocan el deseo y mantienen la virtud intacta, algo que el cuerpo no desea. Un <b>Dios </b>justo le perdonará la debilidad incitada por el aire caliente, los aromas y sabores del <b>Caribe </b>igual que perdona los agravios a los indios en su nombre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;">Hay que volver a reconocer la habilidad innata de la autora para introducir temas sin amontonar información, incluidos los más candentes y complejos, sin violentar el texto. Pocas palabras le bastan para explicar la génesis del mestizaje en la <b>América hispana</b> aunque sea de manera superficial y sectaria, metiendo el dedo en el ojo. Aprovecha la lentitud del viaje de <b>Inés Suarez</b> de <b>Lima </b>a <b>Cuzco </b>para extender la fe indigenista, para dar de comer a la propaganda anti española de la leyenda negra: <i><b><span style="color: #cc0000;">“Me contaron que las damas españolas del Perú ni siquiera se limpiaban el trasero solas”. </span></b></i>Allá se irían las pijas que pasean los perritos lustrosos que mean todas las esquinas y los parques de <b>España</b>. Hay alguna página del libro que es un toro ya toreado de antemano (el <b>Cazarratas </b>de la novela), que no pasa de ser una máquina de consagrar creencias falsas y acusar de tontos e ignorantes a los nativos que ni siquiera conocen el valor de las piedras preciosas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Las guerras dejan a los países empobrecidos y desordenados. Cuando <b>Inés </b>llega a <b>Cuzco </b>la posguerra ha comenzado a paso lento y cauteloso. Existe un rencor latente que aflora a la menor provocación. Se cerciora de que su marido, <b>Juan de Málaga,</b> ha perdido la vida en el campo de batalla, luchando en el bando de los vencedores. <b>Francisco Pizarro</b> la recibe en el palacio del <b>Virrey</b>, le da una bolsa de dinero para poder sobrevivir y manda que el <b>Ayuntamiento </b>le facilite una casa de protección oficial, <b><i><span style="color: #cc0000;">“modesta, pero decente”. </span></i></b>A partir de aquí es mujer libre y su vida se cruzará con la de <b>Pedro de Valdivia y Rodrigo de Quiroga</b> en la conquista de <b>Chile </b>que es lo que nos ha traído a esta novela.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipx4RfNuhkCC8FKE1GKVvbfqEk7vlouNKZD8tWcMkaNsggBfzWUcNOQ5AZ7Ypj6ByqcrXodXaQp-RClZQuG4AB2oaejHgvZKQQiUFx_XNgXTsWgH9BfgWDQBJwJ2vdH3bfCiI-hDhfRZio/s1024/extremadura19+042.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipx4RfNuhkCC8FKE1GKVvbfqEk7vlouNKZD8tWcMkaNsggBfzWUcNOQ5AZ7Ypj6ByqcrXodXaQp-RClZQuG4AB2oaejHgvZKQQiUFx_XNgXTsWgH9BfgWDQBJwJ2vdH3bfCiI-hDhfRZio/w400-h266/extremadura19+042.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: left;"><i><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">"La relación con Pedro de Valdivia me trastornó. No podía vivir sin él, un solo día sin verlo me afiebraba, una noche sin estar en sus brazos era un tormento"</span></i></div><div style="text-align: left;"><br /></div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;">El asentamiento de <b>Inés Suárez en Cuzco </b>no significa reposo o sosiego para la protagonista principal. La novela entra en una fase de aventuras amorosas y cortejo fugaz que la llevan a los brazos de <b>Pedro de Valdivia</b>, un hombre entero de facciones viriles, <b><i><span style="color: #cc0000;">“rostro abierto aunque severo, fornido, buen porte de guerrero, manos endurecidas por la espada pero de dedos largos y elegantes”,</span></i></b> que no era poco en un paisaje varonil marcado por cicatrices y mutilaciones.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><span style="font-family: trebuchet;"><div style="text-align: justify;">De la pasión al amor y la decisión de ambos, juntos como si fueran uno en un himno de amor, de marchar a la conquista de <b>Chile </b>dejamos la novela porque es marzo y nos tenemos que marchar a las aguas del <b>cabo Trafalgar</b> donde se libró la batalla marítima, de triste recuerdo, que abre los<b> Episodios Nacionales de Benito Pérez Galdós.</b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><i style="color: #38761d; font-size: small;"><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;">J'irais jusqu'au bout du monde</span></i></div><span style="color: #38761d; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;">Je me ferais teindre en blonde</span></i></div><i><div style="text-align: center;"><i><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;">Si tu me le demandais</span></i></div><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span jsname="YS01Ge" style="text-align: left;">J'irais décrocher la Lune</span></i></div></span><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span jsname="YS01Ge" style="text-align: left;">J'irais voler la fortune</span></i></div></span><span jsname="YS01Ge" style="background-color: white; text-align: left;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span jsname="YS01Ge" style="text-align: left;">Si tu me le demandais</span></i></div></span></i></span></div></span><p></p><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/i1C0hH-6eCE" width="560"></iframe></span><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #2288bb; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span>
</div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-87923980040577403722021-02-25T08:56:00.001+01:002021-02-25T11:35:15.823+01:00Inés del alma mía (2). Isabel Allende. Ya no levanta las manos. <div style="text-align: center;"><span style="font-family: times;"><div class="separator" style="clear: both; font-size: large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjtchpDMIa0Ggz4N3JsS5N4nFoUhSqmoKeqQTmpSK1LTrX7nFOUe6Mxi-vj20Zts8x_o6IgcVF4TBdK-ePrpZSp3dRDwi_q7ToN1MZB0Bmo61G9oMVpQqTJ5AgdwSSSCBbR-Ry-xPVH9Ga/s1024/extremadura19+084.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjtchpDMIa0Ggz4N3JsS5N4nFoUhSqmoKeqQTmpSK1LTrX7nFOUe6Mxi-vj20Zts8x_o6IgcVF4TBdK-ePrpZSp3dRDwi_q7ToN1MZB0Bmo61G9oMVpQqTJ5AgdwSSSCBbR-Ry-xPVH9Ga/w640-h426/extremadura19+084.jpg" width="640" /></a></div><br /><b><i><span style="color: red; font-size: x-small;">"Dicen que todo está descubierto en esas partes del mundo"</span></i></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b>Inés del alma mía (2) </b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b>Isabel Allende </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La prosa de <b>Isabel Allende</b> es elegante y rítmica, cuidada con esmero. Hay algo de <b>Bécquer </b>en ella, parecida a la de <b>Azorín </b>en las enumeraciones: <b><i><span style="color: #cc0000;">“La vida se reducía a rezos, suspiros, confesiones y sacrificios”</span></i>. </b>La vida en <b>Plasencia </b>durante la <b>Semana Santa,</b> a tiro de piedra de la catedral vieja<i><b> <span style="color: #cc0000;">“cubierta de escamas talladas”</span></b></i><span style="color: #cc0000;">,</span> es un retrato costumbrista exagerado donde procesionan encapuchados penitentes, se escuchan gemidos de flagelantes como los gritos y las voces nítidas de un partido de futbol sin gente en los estadios, se exhiben cuerpos cubiertos de llagas y contemplamos elevaciones del suelo. Se recrea la autora en la descripción del tópico superficial y la propaganda de la leyenda negra de una <b>España </b>ignorante y perezosa, poblada de seres envidiosos y violentos, de estigmas, procesiones y conventos y cómo no, la <b>Inquisición</b>, ni una apreciación positiva, Una <b>España</b> merecedora de ser lanzada a las fauces sedientas de las redes sociales, la consigna es destruir la parte de la historia que molesta. Una visión afortunadamente ya superada por la investigación histórica seria. Se le agradece a la narradora que no rematara la mala faena con una corrida de toros y cañas en la plaza de la villa para completar el retablo contada por un lego. La autora considerará que ya ha abusado suficiente de la propaganda gratuita y del tópico que lo da todo hecho. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">No podía faltar la figura del <b>don Juan,</b> aquí de nombre <b>Juan de Málaga,</b> joven seductor con empaque de torero, putero y picaflor, un <b>don Juan</b> exento, desprovisto de la problemática del <b>Tenorio de Zorrilla.</b> El sartenazo que <b>Inés </b>le sacude en los morros por su infidelidad y rijosidad es la epifanía, los golondrinos en los sobacos de <b>Aureliano Buendía</b> o el calabazón del <b>Lazarillo </b>contra el toro del puente romano de <b>Salamanca</b>. Se acabó la tontería de hacer de menos y pegar a las mujeres. Esta mujer, <b>Inés </b>superwoman de armas tomar, se habría ganado la vida dónde y cuándo le hubiera dado la gana, hasta en el infierno aliada de <b>Satanás</b>. Además de costurera, sabe cocinar con gran éxito, ayuda a las monjas a atender a las víctimas de la peste en hospitales y a los heridos del cotidiano navajeo callejero. <b>Inés Suárez </b>es analfabeta y presenta trazas de medio bruja, una zahorí con el valioso don de descubrir el agua invisible en el subsuelo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Durante años sólo recibe unos cuantos mensajes de <b>Juan </b>desde <b>Venezuela </b>que le lee el cura del pueblo y que le ayuda a responder como amanuense. A fuerza de privaciones consigue ahorrar para el pasaje y obtener el permiso real para embarcar, difícil de conseguir pues había que demostrar limpieza de sangre y ser acompañada por persona de respeto. <b>Inés </b>convence a <b>Constanza</b>, quince años de edad como la princesa <b>Leonor </b>que se va a <b>Gales </b>a estudiar. El amor por <b>Juan de Málaga</b> ha desaparecido, pero <b>Inés </b>quiere ser libre en el nuevo mundo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0ilKNBVgFQwgbpWaVIf_RcoiH2ilVVN7xe2Pxdo9leZGFnovlSYU90YDeJPUdNCSgFPeNklGPachqMyiy4WS9sPVHEB3Tf0fZufJn2xkLxmiQmyZyfDijWZbVHtZsl45pCuU2GDzPuET1/s1024/extremadura19+068.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="683" data-original-width="1024" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0ilKNBVgFQwgbpWaVIf_RcoiH2ilVVN7xe2Pxdo9leZGFnovlSYU90YDeJPUdNCSgFPeNklGPachqMyiy4WS9sPVHEB3Tf0fZufJn2xkLxmiQmyZyfDijWZbVHtZsl45pCuU2GDzPuET1/w400-h266/extremadura19+068.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small;"><i><b>"Para obtener mis papeles, dos testigos debieron dar fe de que yo no era de las personas prohibidas, ni mora ni judía, sino cristiana vieja". </b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El hilo principal de la narración encarnado en las vivencias de <b>Inés Suárez</b> no es lineal, va y viene de unos personajes a otros. De repente toma un camino que puede parecer secundario, pero que confluirá con la trama principal al otro lado del charco. <b>Pedro de Valdivia</b> se cría en <b>Castuera </b>a unas cuarenta y cinco leguas de <b>Plasencia</b>. (Se hacían unas ocho leguas diarias al paso de una buena caballería, imposible recorrerlos en tres jornadas como dice la autora). La novela adquiere relevancia al ser una mujer la que protagoniza el viaje al nuevo mundo, aunque sea empotrada en un mundo de hombres rudos y pendencieros. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Aparece también <b>Francisco de Aguirre de Talavera de la Reina </b>(la autora escribe que cerca de <b>Toledo</b>, las distancias no deben ser las mismas que en <b>América</b>), se hace amigo de <b>Pedro de Valdivia</b> en los invencibles <b>Tercios de Flandes.</b> Ambos saben leer y escribir, son unos fieras en la batalla. Comparten con el emperador <b>Carlos V </b>el 1500 como fecha de nacimiento. La crueldad es una virtud en la guerra. Participan en las campañas de <b>Flandes e Italia.</b> La compañía mandada por <b>Valdivia </b>detiene al <b>rey de Francia, Francisco I </b>en la legendaria <b>batalla de Pavía. </b>La sangre de diez mil soldados empapa el campo de batalla. Aprende que la guerra es una ciencia que requiere estudio y lógica para ganar, no sólo vehemencia y fogosidad de hombres como <b>Francisco de Aguirre. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><b>Isabel Allende</b> vuelve a caer en el tópico fácil en esta parte de la novela. Ahonda en el desprecio y ese hacer de menos todo lo conseguido por los militares y políticos españoles cuando en sus dominios no se ponía el sol. Los soldados de los tercios eran mercenarios, entre ellos estaban los feroces lansquenetes alemanes y suizos, cobraban la soldada tarde, mal y nunca. Ebrios de alcohol y sangre entran a saco y espada en <b>Roma </b>dispuestos a aplicar sin contemplaciones el derecho de victoria. Matan a destajo a todo bicho viviente, saquean, decapitan estatuas y personas, roban. <i><span style="color: #cc0000;"><b>“Durante los primeros ocho días fue tan cruel la matanza, que la sangre corría por las calles y se coagulaba entre las piedras milenarias”.</b></span></i> Violan mujeres y niñas, torturan y profanan templos y reliquias sagradas. La rapiña dura sesenta días a pesar de que <b>Valdivia y Aguirre</b> ponen su espada a favor de las víctimas perdedoras. <b>Aguirre </b>obtiene del <b>Papa Clemente VII</b> el permiso para casarse con su prima a la que exige fidelidad sin correspondencia porque él no puede renunciar a las mujeres, al vino y a la espada. No parece que hubiera problemas de infidelidades porque aún se habla del mítico ardor de la pareja. Los vecinos se juntaban para apostar sobre la cantidad de asaltos amorosos de las noches toledanas a orillas del <b>Tajo y del Alberche. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3hGxQv49Xhr_zADOKDhfBzj1MTjoifbHIAW15ZDyYbWbabr9PVXDR6IzN-K_aUoYiAGzeR5Q35yC8feklUimHSTecjEPQMScvb7BzW4abzT2jxS9auxnY2WUuiyothVYZi_ktSolHpo9Y/s1024/Italia19+188.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="593" data-original-width="1024" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3hGxQv49Xhr_zADOKDhfBzj1MTjoifbHIAW15ZDyYbWbabr9PVXDR6IzN-K_aUoYiAGzeR5Q35yC8feklUimHSTecjEPQMScvb7BzW4abzT2jxS9auxnY2WUuiyothVYZi_ktSolHpo9Y/w400-h231/Italia19+188.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small;"><i><b>-¡A mí, teutones hijos de puta!-gritaba aquel vasco tremendo, rojo de ira, enorme, blandiendo la espada como un garrote"</b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">Con la soldada y el saqueo los soldados imperiales no se ponen millonarios como toreros, pero sí lo suficiente para ponerse en marcha en el regreso a <b>España. Pedro de Valdivia</b> invierte en su patrimonio. <b>Marina </b>lo espera con diecisiete años de mujer hecha y derecha. Sin embargo, en asuntos de alcoba se parece a una oveja quieta que acaba por aburrir al marido. Durante unos años se dedica al ganado y las cosechas, a mirar al cielo a esperar la lluvia y a la lectura del <b>Cid Campeador </b>y autores como <b>Solino y John Mandeville</b> que le mantienen alerta y le hacen soñar en aventuras y fundación de ciudades nuevas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">La autora juega con habilidad, arma un dialogo entre <b>Jerónimo Alderete y Pedro de Valdivia</b> en el que aquél le cuenta cómo <i><b><span style="color: #cc0000;">“sesenta y dos zarrapastrosos caballeros y ciento seis exhaustos soldados de a pie”</span></b></i> conquistan el imperio inca y le pone los dientes largos con la gloria y el oro de <b>Atahualpa</b>. Se convence de que su destino está allí, más allá de los mares. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;">El capítulo termina con <b>Inés </b>recién llegada a <b>Panamá</b>, rodeada de animales y pasajeros rijosos, después de una azarosa travesía de tres meses de océano junto a su sobrina <b>Constanza</b>, una quinceañera que cae rendida a los encantos de <b>Daniel Belalcázar</b>, cronista y dibujante enviado por la corona y que le dobla en edad. Se casan al llegar a <b>Cartagena. Inés Suárez</b> se gana el respeto de la tripulación y resto de pasajeros poniendo en práctica sus conocimientos de cocina y de barbera, cauterizando heridas, componiendo huesos de los marineros después de una tormenta que causa estragos y a sartenazos como hiciera antes con <b>Juan de Málaga.</b> En <b>Cartagena </b>manda a mejor vida a un marinero llamado <b>Sebastián Romera</b> al pasarse de la raya.
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><i style="color: #38761d; font-family: times; font-size: small;"><span style="background-color: white; text-align: start;">"Fina cadencia en el anca,</span></i></div><span style="color: #38761d; font-family: times; font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><i><span style="background-color: white; text-align: start;">brillante seda en las crines,</span></i></div><i><div style="text-align: center;"><i><span style="background-color: white; text-align: start;">y el nervio tierno y alerta</span></i></div><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">para el deseo del amo.</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">Ya no levanta las manos</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">para luchar con la arena,</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">quedó plasmado en el tiempo</span></i></div></span><span style="background-color: white; text-align: start;"><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;">su andar de paso peruano".</span></i></div><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><span style="text-align: start;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i style="background-color: transparent; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/d801KInyNB8" width="320" youtube-src-id="d801KInyNB8"></iframe></div><br /><span style="text-align: start;"><br /></span></i></div></span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cc0000; font-family: times; font-size: x-small;"><span style="line-height: 20.7969px;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="line-height: 20.7969px;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: x-small; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-42595919834447088772021-02-20T12:27:00.005+01:002021-02-20T12:34:20.827+01:00Inés del alma mía (1). Isabel Allende. Las manzanas no huelen. <div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGKR0uCUROCHMdHHZoTHww15CVIqDEpDATjoJTdxjkLXbwGSwEsepAfcmR1yAZ3LxSWJ0TNhnx_xwPR7DCyoyBVtSX18tdk0dUqUzDoynL78OFqbYLLEhwKQuFNUqv2sx7kYqxlJwmgszO/s1024/IMG_2730.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="690" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGKR0uCUROCHMdHHZoTHww15CVIqDEpDATjoJTdxjkLXbwGSwEsepAfcmR1yAZ3LxSWJ0TNhnx_xwPR7DCyoyBVtSX18tdk0dUqUzDoynL78OFqbYLLEhwKQuFNUqv2sx7kYqxlJwmgszO/w432-h640/IMG_2730.jpg" width="432" /></a></div><br /><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Inés del alma mía (1)</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Isabel Allende </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Isabel Allende</b> nace en <b>Perú </b>en 1942, hija de diplomático, primo hermano de <b>Salvador Allende</b>, mítico presidente de <b>Chile </b>que muere metralleta en mano defendiendo el <b>Palacio de la Moneda</b> y la democracia chilena. La autora tiene que exiliarse (el más terrible mal que le puede pasar a un ser humano) en <b>Venezuela </b>en 1975 porque el régimen excesivo de <b>Pinochet </b>no <i><span style="color: #38761d;"><b>“tolera que exista un pensamiento libre y crítico que desafíe su propaganda”</b></span></i>. La sobrina del presidente caído trabaja de periodista en <b>Santiago</b>, actividad que pretende continuar en <b>Caracas </b>con muchas dificultades porque no es lo mismo la austeridad y rigor chileno que la laxitud y flojera caribeña. De la necesidad y de la magia del mar <b>Caribe </b>hace virtud que la empuja a escribir novela, de aquí surge <i><b><span style="color: #cc0000;">“La casa de los espíritus”</span></b></i>, su obra maestra. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">La vida de <b>Isabel Allende</b> contiene un culebrón sudamericano. A poco que se indague en su biografía se observa que tuvo una infancia feliz, exenta de preocupaciones materiales. Se la puede considerar una privilegiada del sistema que recibe una educación exquisita, ve el mundo desde una posición pequeño burguesa que le permite tiempo libre para leer con bolígrafo y papel y aprender las estrategias de la escritura, eso no quiere decir que pueda vivir sin trabajar. Ni siquiera <b>Bill Gates</b> que nos quiere poner a comer hamburguesas sintéticas lo hace aunque pueda. <b>Isabel Allende </b>es una profesional de la escritura desde que tiene uso de razón, al estilo de los grandes autores hispano americanos como <b>Julio Cortázar, Juan Rulfo, García Márquez o Vargas Llosa.</b> Por citar a algunos que rompieron la vajilla y la precedieron en el oficio de retorcerle el cuello al cisne con excelencia en sus países respectivos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><b>Isabel Allende</b> levanta controversia cada vez que escribe una novela porque sus obras se convierten en superventas para los estándares del idioma castellano. A mi juicio es una escritora con oficio, gran capacidad de contar historias y con baraka. La suerte la encuentra trabajando. Construye artefactos narrativos sencillos que sigue a rajatabla. Le da al lector todo bien migado para que no tenga que volverse del revés para entender la lectura, leyéndola se pasa un buen rato. Hay quien la acusa de ser una simple escribidora, pero de las mejores, diría yo. Siempre hay celos y gente que le tiene gato cuando escuchamos estas apreciaciones de colegas de profesión que todo lo critican. Enseñar deleitando también es un arte, pues como afirmaba <b>Cervantes</b>, no siempre se está en los oratorios, la lectura tiene esa vertiente de liberación para el lector, un respirar y andar por las alamedas. La escritura como juego divertido, no ese semblante de cabreo permanente en el que algunos se asientan. Se nota que <b>Isabel Allende</b> se divierte al escribir. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">Mi ejemplar de <b>“Inés el alma mía”</b> es de tapa dura y presenta una portada espectacular que te gana por la vista. Un desnudo de mujer de aroma mediterráneo, espectáculo de sensualidad. La imagen está atribuida a <b>Leopold Reutlinger,</b> hacia 1890. Me recuerda a aquella descripción magistral de <b>Gabriel García Márquez</b> en <b>“Cien años de soledad”</b>: <i><span style="color: #6aa84f;"><b>“Entonces comprendió que no era esa la mujer que esperaba, porque no olía a humo sino a brillantina de florecitas, y tenía los senos inflados y ciegos con pezones de hombre y el sexo pétreo y redondo como una nuez y la ternura caótica de la inexperiencia exaltada. Era virgen y tenía el nombre inverosímil de Santa Sofía de la Piedad”. </b></span></i>Una mujer varonil (un marimacho, diría un castizo). <b>Pedro Ojeda </b>nos presenta el término <i><b>“varona”</b></i>, más académico. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">La autora nos advierte que la protagonista, <b>Inés Suarez</b> (1507-1580), nace en <b>Plasencia</b>, tierra fértil bañada por el río <b>Jerte</b>, a tiro de piedra de la frontera natural, la montaña que separa la llanura extremeña de la meseta castellana. Viaja a <b>América </b>a los treinta años de edad donde tuvo influencia política y poder económico. Añade que la razón que le decidió a escribir sobre <b>Inés </b>estriba en que ha sido una mujer olvidada durante cuatro siglos largos. Concluye que ella únicamente ha dado continuidad a hechos ciertos, narrados en las crónicas de la época y entregadas a los <b>Dominicos </b>por su hija <b>Isabel de Quiroga</b> en 1580. Hay cierto aroma cervantino en esta construcción del narrador en semejanza a los cartapacios de la <b>Alcana de Toledo.</b> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEOHZu618ggdRHJJ7WRghweV2zaPVzozUtTqf502FLUjk-TjVQEDitfA1CDy4IG6Uc3477H3CUE_Dg4YFOeNl4py3m7KrhydDGsAyxwHGvgxex6DtxdCw8hpylBcJOKjOUHOzASUF4wLCt/s2048/Ines_de_Suarez_2.jpg" style="font-family: "Times New Roman"; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1329" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEOHZu618ggdRHJJ7WRghweV2zaPVzozUtTqf502FLUjk-TjVQEDitfA1CDy4IG6Uc3477H3CUE_Dg4YFOeNl4py3m7KrhydDGsAyxwHGvgxex6DtxdCw8hpylBcJOKjOUHOzASUF4wLCt/s320/Ines_de_Suarez_2.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">A continuación, nos topamos con un mapa que representa la morfología alargada de <b>Chile</b>, el <i><span style="color: #38761d;"><b>“largo pétalo de mar”</b></span></i> de <b>Neruda</b>. La expedición de <b>Valdivia </b>(1540-1541), la época de los expedicionarios fundadores de ciudades. Si nos fijamos un poco es notable el mestizaje de nombres nativos araucanos y españoles: <b>Chiuchiu, La Serena; Atacama, Santiago; etc. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">Sigue una ilustración en b/n de <b>Manuel Ortega </b>que reproduce un óleo de <b>José Mercedes Ortega</b> conservado en el <b>Museo Histórico Nacional de Santiago de Chile </b>en la cual vemos a <b>Inés </b>espada en mano animando con su presencia poderosa a los soldados en la defensa de <b>Santiago</b>. Las seis ilustraciones que preceden a cada uno de los capítulos en los que <b>Allende </b>divide la obra son de la edición de 1852 de <i><b>“La Araucana”</b></i> de <b>Alonso de Ercilla. </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">Aunque todo lo anterior sea novela, conviene destacar que el relato propiamente dicho no comienza hasta la página trece. Un largo prolegómeno de explicaciones para que el lector no se llame a engaño. El relato está en primera persona, <b>Inés Suarez, </b>conquistadora, capitana fundadora presiente que ha entrado en el tiempo de descuento y escribe las memorias. Ha sido testigo y vivido desde la primera hora la conquista y fundación de medio Chile. Ha enterrado a muchos de los suyos y esa tierra ya es suya. <b>Macondo </b>no es tierra de los fundadores hasta que no inauguran el cementerio. Ella ha enterrado a <b>Catalina</b> en <b>Santiago</b>, una criada quechua, de <b>Cuzco</b>, que la ha acompañado desde los tiempos del gran viaje hacia el sur. Inés tercia en el desorden del mundo nuevo, <i><b><span style="color: #cc0000;">“donde no rigen las leyes de la tradición y todo es revoltura: santos y pecadores, blancos, negros, pardos, indios, mestizos, nobles y gañanes”. </span></b></i>Llega a señora viuda del Gobernador, <b>Rodrigo de Quiroga,</b> conquistadora y fundadora del Reino de Chile. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">Una visita a la reproducción de las naves de <b>Colón (la Santa María, la Pinta y la Niña) en Palos de la Frontera,</b> debería ser obligatoria para cualquiera que quisiera tasar el valor de aquellos seres humanos que se decidían a cruzar los miles de kilómetros de océano en dirección oeste, siempre hacia la tumba del sol. Sólo los mejores, hombres y mujeres con la hierba entre los dientes, los más audaces, pendencieros ávidos de aventura se atrevían a embarcar en aquellas auténticas cáscaras de nuez. Algo parecido ocurre ahora con los que dicen que nada tienen que perder, llegan a las envejecidas playas mediterráneas desde los países jóvenes de más al sur en cayucos y pateras con camisetas de <b>Messi </b>y móviles de última generación en los bolsillos tras pagar un dineral por el embarque. En la actualidad el viaje de la emigración es desde el sur hasta el norte. El viaje es a un país más acomodado cuanto más al norte es el desplazamiento, ocurre también en todos los países tomados de uno en uno. Por lo que observamos las costumbres se mantienen sin cambio desde el siglo XVI. Primero viajan ellos, los más capaces de las razas autóctonas, que se abren camino en las dificultades y luego lo hacen ellas cuando consiguen los papeles, reclamadas por los varones desde los países de destino, paliando así un poco el desequilibrio de sexo. Puede que huyan del hambre y de las guerras, como haría todo ser humano acuciado por la necesidad, pero el movimiento emigratorio es voluntario.
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: trebuchet;">Lo dejamos con <span><span style="color: red; font-style: italic; font-weight: bold;">"un olor a almendras amargas", </span>sin pasar de la primera página de la novela con una oración de súplica de Joan Manuel Serrat: </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><i><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;">Que las manzanas no huelen </span></i></div></i><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"> que nadie conoce al vecino, </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"> que a los viejos se les aparta </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"> después de habernos servido bien.
</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/iNbxK1ijS6g" width="320" youtube-src-id="iNbxK1ijS6g"></iframe></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span face=""trebuchet ms", sans-serif" style="background-color: white; color: #666666; font-size: x-small; text-align: start;"><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"><span face=""trebuchet ms", sans-serif" style="background-color: white; color: #666666; text-align: start;"><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #38761d; text-align: justify;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="color: #333333; line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #999999; text-decoration-line: none;"><span style="color: blue;">La Acequia</span></a></span></span></b><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span><br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; text-align: start;" /></span></div><div style="text-align: left;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="color: #38761d; font-family: trebuchet;"><br /></span></i></div>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-82936984633187157332020-04-08T20:55:00.004+02:002022-03-05T12:46:57.831+01:00Ulises (1) James Joyce (capítulo 1). Como un gángster que viva en España.<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinV7nU_ofYQooCtT8B6wk-KpI8ko4f2ueor0Fh_FmLN3OL4JQ1YT-nYL5FQBQxHfPjxdGl01ZtiQ2NZefRp4RZjY7YYGmDEJ7q3Y44h4-9Vdvs6pdKkr8j86Xagcq63EyaX49RIqcLKBXy/s1600/Marzo+-10+097.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinV7nU_ofYQooCtT8B6wk-KpI8ko4f2ueor0Fh_FmLN3OL4JQ1YT-nYL5FQBQxHfPjxdGl01ZtiQ2NZefRp4RZjY7YYGmDEJ7q3Y44h4-9Vdvs6pdKkr8j86Xagcq63EyaX49RIqcLKBXy/s640/Marzo+-10+097.jpg" width="480" /></a></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b><br /></b></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: red; font-size: x-small;"><i>"¿Cuánto tiempo se va a quedar Haines en esta torre?"</i></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b><br /></b></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><b>Ulises (1) </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><b>James Joyce (capítulo 1) </b></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;">La lectura completa de Ulises de Joyce es un trofeo único, se asemeja a la cabeza disecada de Bailaor en la pared de la casa de un torero. El toro que cualquier lidiador habría querido enlotar para darle fiesta y que Joselito, el Rey de los Toreros, hubiera podido seguir viviendo y liderando el escalafón otras cuantas temporadas más. Leer Ulises es también una cura de humildad para el lector. Aquí muere la prepotencia del lector aristocrático, aquí quiero yo ver a la aristocracia lectora agachar la cabeza y ofrecer la nuca desnuda al sacrificio, rendido ante la inteligencia de James Joyce en estado febril. Una novela exigente, ante la cual los espíritus más resistentes al sufrimiento se sienten desbordados por el glorioso caudal de continente y contenido indescifrable, para la mayoría entre los que me incluyo, que fluye entre sus páginas. He aquí unas notas tomadas al vuelo durante la lectura, con poco valor y sin mayor pretensión, uno no va a descubrir la rueda sobre el libro más comentado de la historia de la literatura. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;">El gordo Buck Mulligan es el personaje mandón del relato. Mulligan estudia Medicina. Se nos presenta con ínfulas de padre predicador en este comienzo del relato que tiene lugar en la torre Martello a unas siete millas de Dublín. Su cara es difícil de mirar debido a su longitud caballuna. Los dientes son <i><span style="color: red;">“blancos e iguales brillando acá y allá en puntos de oro”.</span></i> Una suerte de Makinavaja cervantino con esa obsesión por los dientes: <i><span style="color: red;">“Sólo con que pudiéramos vivir de buenos alimentos como éste […] no tendríamos el país lleno de dentaduras podridas y tripas podridas”.</span></i> El pelo intonso, como los libros de segunda mano intactos que compras en el rastro, sin abrir siquiera. Pero aquí se refiere a la tonsura de los clérigos (untonsured hair)con mechones y canoso a vetas. Mulligan es un cura falso y judío, irreverente y blasfemo que se dispone a afeitarse como primera faena del nuevo día. Lleva una bacía de níquel quijotesca y los trastos de afeitar entre las manos. Nadie puede decir que don James no haya leído el Quijote o a santo de qué iba el irlandés a comenzar la novela con el baciyelmo quijotesco más ambiguo y misterioso. O al menos eso parece indicar al usurpar el yelmo que corona la cabeza del caballero andante, el otro aventurero y viajero por antonomasia, en tantas portadas para abrir el viaje de ida y vuelta de Ulises. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;">Mulligan recibe el nuevo día con un <b><i><span style="color: red;">Introibo ad altare dei</span></i></b>, comienzo de las misas de antes. Se trata de una celebración extraña porque carece de feligreses, si acaso Stephen que le hace de monaguillo sumiso y un inglés llamado Haines. Tres personajes enjaulados en una torre que resisten durante una cuarentena, como ahora estamos medio mundo viendo la televisión y sin salir. La misa dura lo que Mulligan tarda en afeitarse. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;">Es difícil que la primera página de una novela sea más universal y simbólica, dedicada a Jesucristo, el hijo de Dios hecho hombre y a don Quijote, dos de los influencers más célebres en la historia de la realidad y de la ficción. Mulligan: mitad Cristo; mitad don Quijote. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;">Mojar la brocha, enjabonarse una de las mejillas y cuello por igual y con cuidado. La barbilla con cautela, la espuma en la navaja barbera, petición del moquero verdemoco de Stephen para limpiarla. Enjabonar la otra mejilla con la brocha y afeitarse por igual, con cuidado, sin hablar, seriamente para no darse un mal tajo y sangrar, sangre y llagas del católico. Volver a limpiar la navaja y plegarla, palparse la piel lisa con golpecitos de las yemas. Sentir el traqueteo del espejo y la navaja en el bolsillo donde están guardados. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;">Stephen es un bardo verdemoco, un cuerpo escombro que limpiar de gusanera putrefacta, que usa pantalones de segunda mano o segunda pierna estrenados por cualquier sifilítico. A decir de Mulligan <i><span style="color: red;">“Mata a su madre pero no puede ponerse pantalones grises”.</span></i> Vive atado a los recuerdos de la muerte de su madre. Un tipo que vive en Villatontos con Conolly Norman dice que padece la parálisis general de los alienados. Stephen Dedalus, que huye de la limpieza y del agua, el limpiador de la bacía de Mulligan huele <i><span style="color: red;">“la baba pegajosa de la espuma en que estaba metida la brocha”.</span></i> <i><span style="color: red;">“El siervo de los siervos”</span></i>, el hijo de un inglés y una italiana. Stephen el palanganero. El leve olor a cenizas mojadas de su madre moribunda lo persigue, el espejo rajado lo delata. Se pasea por la torre con un bastón de fresno con la contera desgastada de tanto arrastrarlo. Las varas de fresno eran muy apreciadas porque de ellas los celtas sacaban las lanzas. Al final del capítulo Stephen se va de la torre, en ella quedan Haines y Mulligan al que cataloga de usurpador. Cuidado con el <i><span style="color: red;">“Cuerno de toro, pezuña de caballo, sonrisa de Sajón”. </span></i></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;">Haines tiene el dinero por castigo, ha ido a un buen colegio inglés, antisemita nacionalista inglés que justifica la invasión inglesa de la isla esmeralda, le echa la culpa a la historia;<span style="color: red;"><i> “Después de todo, yo diría que uno es capaz de liberarse. Uno es su propio amo, me parece”.</i></span> Un “oxonian” docto que habla gaélico para envidia de los irlandeses que lo ignoran, como la lechera que va a la torre a vender la leche recién ordeñada a granel. Haines le cae fatal a Stephen, sobre todo las pesadillas en las que habla en voz alta. Un recaudador de prepucios. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: medium;">Otro día (esperemos que sea antes de otro año) hablaremos sobre el narrador de este primer capítulo, que es lo más sorprendente de este complejo artefacto narrativo.
</span><br />
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>All that trouble all that grief that's why I had to leave </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>Staying away too tong is in defeat </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>Why I'm singing this song, why I'm heading back home? </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>That's what makes the Irish heart beat </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>I'm just like a hobo riding a train, </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>I'm like a gangster living in Spain </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>Have to watch my back and I'm running out of time </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>When I roll the dice again if lady luck will call my name </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><i>That's what makes the Irish heart beat</i></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
</div>
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<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/8Ylsukk4XI8" width="560"></iframe></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-84580448431489565772019-05-17T11:01:00.002+02:002019-05-17T11:01:49.579+02:00La saga/fuga de J.B. (y 45). Scherzo y fuga. Gonzalo Torrente Ballester. Talón clavado en el cemento. <div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCfgfyPnoK-h9bLGTdN9Ut3qQ0mj8Tk9NkDOwISzijV0z9u28ZUnmwbqlHCDjvsygN7CD5AnGSz_2yiQe5pIgkh-fCCUpOUJUFLf9cCTNH-g0T4L4kxhu7eRM4nqxarYCMd0CTk8J5-nCv/s1600/sevilla19+163.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="448" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCfgfyPnoK-h9bLGTdN9Ut3qQ0mj8Tk9NkDOwISzijV0z9u28ZUnmwbqlHCDjvsygN7CD5AnGSz_2yiQe5pIgkh-fCCUpOUJUFLf9cCTNH-g0T4L4kxhu7eRM4nqxarYCMd0CTk8J5-nCv/s640/sevilla19+163.jpg" width="640" /></a></b></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Postaquasbam dilós, verocistem macles"</i></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>La saga/fuga de J.B. (y 45) </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Scherzo y fuga
Capítulo 3 </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Gonzalo Torrente Ballester </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Jacinto Barallobre,</b> herido de muerte, asciende tambaleante la <b>Rúa Sacra </b>sembrada de cadáveres. Alguno rebulle todavía. Se agarra a la flecha para evitar más desgarrones en el pecho. Las casas arden, la soldadesca se desquita de las bajas propias en el enemigo vencido. Aplican el derecho de victoria sin contemplaciones: despanzurran las preñadas, violan a las doncellas y castran a los pocos varones supervivientes. Las fuerzas de los <b>Bendaña </b>okupan la <b>Casa del Barco.</b> Beben y beben y vuelven a beber, ¡hala, hala!, el vino servido por mujeres subyugadas. Los cánticos broncos ruedan como truenos por el espacio vencido. <b>Jacinto </b>llega a la rastra hasta el <b>Santo Cuerpo.</b> Saca el ataúd del altar y baja unos cuantos escalones que parecen subir hasta la boca oscura. El peso le desgarra más los tejidos y la sangre se le viene a la boca. La piedra se cierra para siempre. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Un cielo cárdeno como barriga de topo, gris de <b>Albaserrada</b>, abraza la soledad inmensa de la ciudad, mecida por el ritmo triste de la pleamar. Del norte llegan himnos corales que se acomodan al compás de habanera de las olas. El maelstrom de músicas se levanta a las escalas más altas <i><span style="color: red;">“con los rugidos de leviatanes y serpientes submarinas”,</span></i> justo en el momento en el que aparece <b>don Jerónimo Bermúdez</b> en la barca, vencedor del dragón <b>Asclepiadeo</b>. El <b>Obispo </b>se deja llevar por la barca ligera al <b>Lugar Más Allá de las Islas.</b> La brisa le riza los encajes. Así, hierático y solemne, habría llegado a su destino a no ser porque sus necesidades fisiológicas le obligan a remangarse los faldones de prelado separatista para hacer aguas menores en el océano. Los pliegues vuelven a su ser y el <b>Obispo </b>recupera la severidad una vez hecha la evacuación y efectuados los sacudidos de residuos pertinentes. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La belleza de la tarde no le interesa un ardite al <b>Canónigo Balseyro. </b>Su barca al pairo, cargada de animales fabulosos, de nombres tan impronunciables como una transcripción fonética del gaélico, recorre el camino hasta el <b>Círculo Oscuro de Aguas Tranquilas</b> donde el <b>Obispo </b>estaba mareado de dar miles de vueltas al anillo acuoso. Reciben a <b>John Ballantyne</b> entre cánticos triunfales en gaélico. De entonces proviene la leyenda de la ruptura de la espada contra la rodilla herida y el traslado de los trozos a la <b><span style="color: blue;"><a href="http://gruta%20de%20finngall./">gruta de Finngall. </a></span></b></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRa8AUPkI9RxO_CUKGtQtoNLriQsJY1X1TkIDaKVa-aWYe5BdJxmFL_kYweV5VP0KPJn7lGyla2GWigO9ng8NWto6pD0hfLb9Q0o1dfcjN3RLjHgbq_cpXWEhxr2zkPDxsXvjRYK5ep5uO/s1600/sevilla19+156.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRa8AUPkI9RxO_CUKGtQtoNLriQsJY1X1TkIDaKVa-aWYe5BdJxmFL_kYweV5VP0KPJn7lGyla2GWigO9ng8NWto6pD0hfLb9Q0o1dfcjN3RLjHgbq_cpXWEhxr2zkPDxsXvjRYK5ep5uO/s400/sevilla19+156.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Burujulalos lescita languovolcentes"</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La embarcación del <b>vate Barrantes</b> llega al<b> Circulo Tranquilo de las Aguas Oscuras</b> cantando <b><span style="color: blue;"><a href="http://tallerliterariohl.blogspot.com/2012/11/clasificacion-de-los-endecasilabos.html">endecasílabos trocaicos,</a> </span></b>(heroicos puros) fragmentos de una <b>Elegía a Castroforte Derrotada.</b> <b>Dios </b>sabe lo que llevaría navegando y cantando con los cómputos extraños en esos atardeceres plomizos do <b>Mare Tenebroso.</b> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Jacinto Barallobre</b> se aproxima en una lancha fuera borda, la flecha clavada en el corazón y cargado con el <b>Cuerpo Santo </b>cuya sola presencia hace emerger los tesoros de la mar: almejas, mejillones, bígaros, quisquillas y gambas al ajillo, chopitos y calamares, además de otros moluscos no comestibles. También salen a superficie otros peces agresivos como el pez sierra o el pez espada que forman una alfombra vistosa representando la vida y la muerte de <b>Santa Lilaila de Éfeso.</b> Encima de la alfombra se desliza el fuera borda de <b>Jacinto Barallobre.</b> Al entrar en el círculo se levanta un muro impenetrable de peces que el marinero <b>Barallobre </b>ya había roto mil años atrás. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Las primeras tinieblas se echan sobre la mar. La barca del <b>Obispo </b>se detiene y asume en forma y masa la barca del<b> Canónigo. </b>La barca de <b>Ballentyne </b>que les sigue se los traga sin esfuerzo. La suma y fusión de la embarcación de <b>Barrantes </b>con el vate a bordo es más dificultosa, el enganche perfecto se consigue a la segunda. El esquife fuera borda de <b>Jacinto Barallobre</b> se queda sin combustible. Al terminar la alfombra gloriosa, la barca múltiple tuvo que tantear varias veces, finalmente consigue la fusión perfecta y ser<i style="color: red;"> “ya para siempre un único y compacto Jota Be”. “Una contradictoria estructura áspera, inaccesible a la </i><b><span style="color: blue;"><a href="http://xn--episteme-kq3d./">episteme”.</a></span></b> El sol se hunde en sus abismos y el <b>Santo Cuerpo </b>se ilumina y gira sobre sí mismo con destellos intermitentes y pautados de faro. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>CODA </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El quiquiriquí de los gallos al amanecer despierta a <b>José Bastida </b>que se instala junto a la ventana con la <b><i>Gramática</i></b> de <b>Bello y Cuervo </b>en las manos para atrapar las primeras claras del día y leer. Un repentino crujido de las maderas unido a un ligero temblor, heraldo de un movimiento sísmico serio, lo envuelven en la impresión de estar flotando. Una sensación nueva para él, pues las leyes que regulan la navegación en líquidos y gases le inspiran escasa confianza. Sólo recuerda haber sentido algo parecido durante el sueño de las noches fluctuantes. Pero la percepción no es ilusoria, es como un movimiento reflejo en respuesta a un estímulo, en modo automático, sin que el cuerpo intervenga en la decisión. </span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK12Mq30Kwedd3uMUBjZg3QEKbkThxM1Up5lA4fkb4zSrcvgLjeRJ41-g6ni_A5qlBrPm9EnVWBZA8M5PRUOpqVEDpIRCGmgMtdZpFFYugkxlXLD7rjS-OyOug8Ham0S2xdEWReGx1OCrO/s1600/sevilla19+157.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="357" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK12Mq30Kwedd3uMUBjZg3QEKbkThxM1Up5lA4fkb4zSrcvgLjeRJ41-g6ni_A5qlBrPm9EnVWBZA8M5PRUOpqVEDpIRCGmgMtdZpFFYugkxlXLD7rjS-OyOug8Ham0S2xdEWReGx1OCrO/s400/sevilla19+157.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"astas, astas, vistigar, delinquoslaia"</i></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">De repente <b>Bastida </b>pega un brinco y le grita a <b>Julia </b>que se levante, que se dé prisa, que se van de allí. Meten cuatro cosas revueltas en la maleta de manera precipitada y observa por la ventana la calle vacía y un gato que enarca el lomo y dice fu. Una arista parte en dos la lejanía del monte y oculta los arboles poco a poco. Se precipitan a la calle. <b>Joseíño </b>regresa a por la <b><i>Gramática </i>de Bello y Cuervo</b> que había olvidado en la casa con las prisas. La gente se congrega en la <b>Alameda</b>, ellos se dirigen a la <b>Rosaleda</b>. Se tiran a tierra firme cuando ya la grieta se afirma, la ciudad se balancea y empieza a flotar. <b>José </b>besa a <b>Julia </b>detrás de las orejas y observa a <b>Castroforte </b>elevarse a las alturas. Cuando la ascensión llega a los quince metros, oyen al <b>Poncio </b>pontificar sobre las excelencias de su gestión. Le animan a tirarse, pero le vence el miedo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Mientras <b>Castroforte </b>y el <b>Poncio </b>se alejan, <b>José Bastida y Julia</b> cruzan un sembrado de girasoles y se internan en el monte, detrás de unos árboles <b>Joseíño </b>tumba a <b>Julia </b>sobre la hierba y <i><span style="color: red;">“Losdila maila Juliaco vestí deleia, ascolia misteia tespedulentes, vim, hospodaslen, lailós…”.</span></i> Al levantarse, <b>Castroforte </b>es una nube lejana, quizás el <b>rey Artús</b> proponga al pueblo la proclamación definitiva del<b> Cantón Independiente</b>, hasta que en el <b>Reloj del Universo</b> suene la hora del regreso.
</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;"><i>salgo a la calle gritando </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;"><i>salgo y no sé cuando vuelvo </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;"><i>me siento como Fred Astaire </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;"><i>clavando el talón sobre cemento<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;"><b>León Benavente</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/tbiC15VxxvU" width="560"></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #38761d; text-align: justify;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="color: #333333; line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #999999; text-decoration-line: none;"><span style="color: blue;">La Acequia</span></a></span></span></b><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span></span>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-61805502005057462642019-05-08T10:51:00.001+02:002019-05-09T08:30:32.377+02:00La saga/fuga de J.B. (44) Scherzo y fuga. Gonzalo Torrente Ballester. Tierra firme.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiahgtMY-n7qzVWDA2NlJBT77Xcstl-4d4s7pN9mQdqtl3YoMHa60-HSsZBrw-A8ya3iRqLxH_6SlxZwaW2smbTDFGZMa9JzyV4TL5iw0HaP02Vehp6BKsNuwG2eP1Td87YLpgAXjC3xhM4/s1600/sevilla19+139.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="374" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiahgtMY-n7qzVWDA2NlJBT77Xcstl-4d4s7pN9mQdqtl3YoMHa60-HSsZBrw-A8ya3iRqLxH_6SlxZwaW2smbTDFGZMa9JzyV4TL5iw0HaP02Vehp6BKsNuwG2eP1Td87YLpgAXjC3xhM4/s640/sevilla19+139.jpg" width="640" /></a></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span>
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"¿Sabe usted dónde está su hermana? Y Jacinto: ¿Soy yo acaso el guardián de mi hermana?"</i></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>La saga/fuga de J.B. (44) </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Scherzo y fuga. Capítulo 3 </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Gonzalo Torrente Ballester </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Barallobre </b>rechaza el simil de la granada estallante y los granos desparramados con la pasión desbordada y pone a pensar a la voz narradora que acepta la objeción; pero no elimina la comparación del todo, la aparca en la papelera de reciclaje para usarla en otro momento. La figura literaria no encuentra el sitio en la visita que <b>don Acisclo, </b>vestido con sotana nueva y sin violín, hace a <b>Jacinto Barallobre</b> a la mañana siguiente. El clérigo viene a interesarse por <b>Clotilde. Barallobre </b>lo recibe en la biblioteca llena de libros aspirantes al expurgo y la pira. Le responde con la hondura bíblica de <b>Caín</b>: ¿Soy yo acaso el guardián de mi hermana? La repregunta le lleva a pensar que la ha matado por asociación de ideas. <b>Barallobre </b>le explica que el significado de una frase no sólo depende de los significados independientes de las palabras que la conforman sino de las circunstancias coincidentes. En este caso concreto, la referencia es el hecho bíblico por todos conocido. Sin embargo, como ellos no son ni el <b>Señor </b>ni <b>Caín</b>, el traslado de significados no es pertinente. El <b>Señor </b>que todo lo sabe, pregunta por preguntar y <b>Caín </b>responde con otra pregunta absurda, como buen gallego. Lo que ocurre es que <b>don Acisclo</b> mezcla los niveles semántico y lingüístico que es como coger el rábano por las hojas. <b>Don Acisclo</b> asiente, embelesado por el poderío del razonamiento de <b>Barallobre</b>. Un <b>Demóstenes </b>auténtico: la oratoria como arte de dominar multitudes. Lo respeta como <b>Vázquez de Mella</b> respetaba a <b>Castelar</b>, el símbolo de la oratoria, aunque fueran de ideologías diferentes. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red;">“La juventud es el lugar de cita de todas las sandeces”,</span></i> sentencia <b>don Acisclo</b> dispuesto a plantar cara dialéctica al <b>Castelar </b>de la oratoria ante un cigarrillo que le recuerda la juventud en <b>México</b>. Nadie sabe el paradero de <b>Clotilde; Barallobre</b> supone que se haya ido a <b>Santiago</b>, como siempre hace cuando algo le sale mal. La noche anterior había sido la noche triste para ambos: los dos se quedan compuestos y sin pareja. <b>Don Acisclo </b>ni sospechaba que <b>Clotilde </b>estuviera enamorada de <b>Jesualdo </b>desde niña y ahora se casa con <b>Lilaila</b>. </span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyCnnfkyxDyKzQIPcQrlruHoPf3nrFmPNELqziZOHUMsFbrHVTb4LaQnVzAdfrszHb5nvhyqxER7whLQwEjwbf6C36LCOcfJTC6yP2u8nNV4qdPOTVnAbn9LCaB7u3iY1r2aibn3BtZuMp/s1600/sevilla19+159.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyCnnfkyxDyKzQIPcQrlruHoPf3nrFmPNELqziZOHUMsFbrHVTb4LaQnVzAdfrszHb5nvhyqxER7whLQwEjwbf6C36LCOcfJTC6yP2u8nNV4qdPOTVnAbn9LCaB7u3iY1r2aibn3BtZuMp/s400/sevilla19+159.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>" Los masones de Michel labraban piedras informes y sacaban de ellas arquivoltas, columnas geminadas, capiteles historiados, meros perpiaños."</i></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Jacinto </b>se retira de la escena un rato, va a buscar la cruz de <b>Coralina Soto,</b> una joya de valor incalculable de más de mil años de antigüedad para que se la entregue a <b>Lilaila </b>como regalo de boda, como <b>Clotilde </b>le había prometido. Le da también el icono para que se lo regale junto a la joya y que <b>Bendaña </b>lo vea todos los días de su vida, ahí radica la maldad. Una venganza inteligente al parecer del descreído <b>don Acisclo </b>que esboza una sonrisa cortesana al dejar la casa, no sin antes mostrar su preocupación por el efecto que cause el desengaño amoroso en <b>Clotilde</b>. Siempre tendrá expedito el camino del convento: <i><span style="color: red;">“Allí podrá encontrar, trascendido a lo divino, el amor que apetece”</span></i>. La suerte de <b>Jacinto </b>le importa un bledo, un hombre podrá encontrar otra mujer que le satisfaga sin mayor problema. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Las campanas de <b>Castroforte </b>resuenan alegres el día de la boda entre <b>Jesualdo y Lilaila. Jacinto</b> observa desde la terraza la ciudad disuelta en la niebla espesa que flota como un velero sobre el río <b>Baralla</b>. Las guedejas se enredan en los magnolios del <b>pazo de Bendaña</b>. La tienda del <b>Mariscal </b>asoma la gaita más allá de los mirtos y laureles. Allí los <b>Bendaña </b>y los generales juegan a la guerra y el <b>Mariscal </b>se ríe de todas las victorias sobre el enemigo de los descendientes: unos, ahorcados; otros, quemados; algunos, entregados a los ingleses o pasados por las armas; <b>Jacinto Barallobre</b>, comprando su libertad y él sin poder hacer nada <i><span style="color: red;">“porque no le era dado cambiar lo acontecido, aunque los protagonistas de las derrotas pasadas estuvieran junto a él, en la misma terraza”.</span></i> Conjugando en pasiva, justamente porque habita un tiempo al que no pertenece. Concluye y resume <b>don Jerónimo:</b> <i><span style="color: red;">“El tiempo es una invención humana, la definición de algo irreversible e impenetrable”. </span></i></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red;"><br /></span></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicOGP2TW9Raap71rLL4qZOXIpvQ_HhWAJ7Vsl97tEWKUwLSenwInDLVIxEKRRjDPswwRy1IShFCb2RhbBCH8mpNhx_Ap5HcO0LE_YXP-FNLGINZIb2xx-Jj2L4dSAaJUrkph4fnlGJ3cxz/s1600/IMG_0445.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="690" data-original-width="1024" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicOGP2TW9Raap71rLL4qZOXIpvQ_HhWAJ7Vsl97tEWKUwLSenwInDLVIxEKRRjDPswwRy1IShFCb2RhbBCH8mpNhx_Ap5HcO0LE_YXP-FNLGINZIb2xx-Jj2L4dSAaJUrkph4fnlGJ3cxz/s400/IMG_0445.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i style="color: red; font-size: small;">"Ballesteros improvisados corrían a los matacanes. Amparados en las almenas, los fusileros disparaban."</i></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> El <b>Canónigo Balseyro </b>propone dejarse de filosofía y pasar a la acción. Ha llegado el momento decisivo de empujar sin tibieza, la hora de las arengas. Cada uno a los suyos como mejor sepa. El obispo se dirige a caballo hacia la muralla. El canónigo al balcón. El almirante y el <b>Lieutenant </b>bajan la <b>Rúa Sacra</b> hacía la <b>Puerta del Mar</b> donde se ha emplazado la mayor potencia de fuego. <b>Jacinto </b>se mete en<b> </b>los billares donde los muchachos del instituto se entrenan para el <b>tour de Francia.</b> Tanto los arenga para que les mole impedir que se lleven a <b>Lilaila Aguiar,</b> aunque sólo sea por los años que llevan haciéndose pajas a su salud, que salen en tromba a apedrear el tren con el corazón desgarrado e inflamado de lo suyo: la afrenta más insufrible, la mujer más bella de <b>Castroforte </b>arrebatada por un <b>Bendaña</b>. <b>Jacinto </b>los distribuye en grupos de tres y a su orden rompen los cristales de los vagones del tren y enardecidos siguen dándole gusto a la mano y se apedrean entre ellos en nombre de <b>Lilaila</b>, la fugitiva. Una piedra dirigida a <b>Jacinto </b>y una flecha derecha al corazón de <b>Jerónimo Bermúdez</b> se chocan en el aire y trocan los rumbos: la pedrada descalabra a <b>Jerónimo Bermúdez</b> y la flecha desgarra el pecho de <b>Barallobre </b>afectando los pulmones. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El <b>Vate Barrantes</b> a bordo de la barcaza cañonera se aburre como una ostra de tanto esperar a que el enemigo aparezca por lo alto del camino con la mecha prendida en la mano. El tiempo acompañado del espacio inestable baila en la ceremonia de un tiempo anárquico que confunde la mañana, la tarde y la noche. Cae al agua, sale del río y la leyenda le obliga a esconder el <b>Santo Cuerpo Rúa Sacra </b>arriba y vuelta a las aguas del <b>Baralla</b>. </span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> </span><span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Mirar atrás, reflexionar, pararse a pensar qué es lo que ha pasado </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Nos hemos equivocado </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>En alta mar no hay nadie a quién preguntar si es que hemos naufragado </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>O sólo hemos encallado
</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Igor Pascual</b></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/GL67_xbIfGM" width="560"></iframe></div>
<br />
<br /></div>
<span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: xx-small; line-height: 20.7969px; text-align: justify;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #38761d; font-family: "trebuchet ms", sans-serif; font-size: x-small; text-align: justify;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="color: #333333; line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #999999; text-decoration-line: none;"><span style="color: blue;">La Acequia</span></a></span></span></b><span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: xx-small; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span><br />
<span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: xx-small; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span>
<span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: xx-small; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span>panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-50035395107294158972019-04-21T08:29:00.001+02:002019-04-21T13:49:50.196+02:00La saga/fuga de J.B. (43) Scherzo y fuga. Gonzalo Torrente Ballester. Otro tipo de amor. <div style="background-color: white; text-align: center;">
<div style="color: #666666;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b></div>
<div style="color: #666666;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSSPHhP1VQaSGjUBi7l0TPYRGoPYpedsQQNrT6cURoNtmzpGkwebTv13dBlpZIqFTfGXIiFIufSIRG6wYSCYVc0kJ-1G4-pIlEyY_OPZro0UoePZbZiyfC1oiN6FmuWr1I9XSWIDXG6Sxc/s1600/DSC_0157.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSSPHhP1VQaSGjUBi7l0TPYRGoPYpedsQQNrT6cURoNtmzpGkwebTv13dBlpZIqFTfGXIiFIufSIRG6wYSCYVc0kJ-1G4-pIlEyY_OPZro0UoePZbZiyfC1oiN6FmuWr1I9XSWIDXG6Sxc/s640/DSC_0157.jpg" width="640" /></a></span></b></div>
<div style="color: #666666;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b></div>
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Tenemos que buscar el verdadero Cuerpo Santo. Está aquí, en esta esquina, tapado por esta piedra"</i></span><br />
<div style="color: #666666;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b></div>
<div style="color: #666666;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La saga/fuga de J.B. (43) </span></b></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Scherzo y fuga Capítulo 3 </span></b></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: center;">
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Gonzalo Torrente Ballester </span></b></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Don Jacinto Barallobre y José Bastida</b> se ayudan de pico y palanca para mover la losa del hueco en el que duermen el sueño eterno los restos de <b>Santa Lilaila de Éfeso</b> metidos en una caja de zinc. De la santa queda poco más que <i><span style="color: red;">“una remota alusión a su forma corporal”</span></i>, una grisura de cenizas y troncos de leña calcinados. Al pie del estuche funerario descansa el icono con el relato pintado del martirio de la muchacha a manos de los iconoclastas y la barca defendida de los ataques berberiscos por muros de lampreas. El misterio más insondable, el secreto mejor guardado de la esencia de <b>Castroforte </b>desvelado sin que se produzca un movimiento sísmico que rasgue las paredes de la cueva, ni un huracán vengador que borre del mapa a la ciudad de los dos ríos. </span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">No se le escapa a <b>Barallobre </b>que es la víspera de los <b>Idus de marzo,</b> la fecha de su fallecimiento prevista por los augures paganos. Como no quiere que le acusen de llevarse a la tumba el secreto de la santa, decide revelar a <b>Clotilde </b>cómo entrar y salir de la cueva, la única de la familia que le queda en el mundo. Suyos serán los beneficios que dejen los peregrinos cuando se sepa que las cenizas de <b>Santa Lilaila</b> han aparecido. Le queda además una renta mínima garantizada durante el resto de su vida a poco que salga en la prensa, medios de comunicación y primera página de <b>Google </b>en el siglo del prodigioso streaming en directo. Hasta puede que le salga un marido porque al parecer de <b>Jacinto, Clotilde</b> está aún de buen ver. Bajan las escaleras que parecen subir, entre paredes que tiemblan como cañaverales cuando les da el aire, voces premonitorias inaudibles y otras señales extrañas como los pechos rotos de la <b>Venus de Milo</b> y la cara de huevo quebrada de la <b>Dama de Elche.</b> El chorro de agua que mana de la entrepierna de la <b>Venus Callipigia</b> que la muchedumbre sedienta se lanza a beber como si se tratase de la <b>Fuente de la Vida.</b> Amén de otras señales premonitorias de estatuas sostenidas por pedernales carcomidos en cuyo hueco anidan los vermes que se trasmudan en falos de elefante o cuernos de <b>Amaltea</b>. Llegan a la sala de aspecto tétrico, con paredes de piedra desnuda porque no hay quien clave una punta en el granito duro. Un ara y dos sillas componen el mobiliario. Sentados en ellas hablan. <b>Clotilde </b>reparte pareceres: las cenizas le parecen asquerosas y el icono una mamarrachada, seguramente porque sus conocimientos sobre pintura bizantina sean más bien escasos. </span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> En la soledad mística de la cueva, <b>Barallobre </b>le confiesa su dependencia: <i><span style="color: red;">“Me hiciste la vida tan llevadera que hasta me ofreciste en la misma persona una madre, una hermana y un amante”</span></i>. No es que <b>Jacinto Barallobre</b> esté en contra del incesto, a la vista está que la sociedad no se desmorona porque los padres se acuesten con las hijas y los hermanos se líen entre sí como ella admite. <b>Jacinto </b>la acusa de tramar con <b>Bendaña</b> la desaparición del libro de <b>Góngora </b>para que no pudiera entrar en <b>Castroforte </b>cuando las oposiciones. Ella se levanta de la silla dispuesta a armarle un escándalo a <b>Jesualdo Bendaña</b> delante de las <b>Aguiar </b>por el chivatazo. <b>Jacinto </b>se lo impide porque ante la inminencia de su muerte, <i><span style="color: red;">“lo menos a que puede aspirar un moribundo es a llevarse consigo la verdad de su vida”. </span></i></span></div>
<div style="background-color: white; text-align: justify;">
<div style="color: #666666;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; color: #666666; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIAkUtXDfRjvTQgiOPfwOfHtl94K7YTD4V_130vewfKAksw4aYrFXxhCbyD7FukQgvsKPllYtG27zU41DFbzpdlX6W8sEROoapuE194Fvgwoo-Xq1IYufvK5r8GHKqNXU0yed6GZPPenXe/s1600/DSC_0156.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIAkUtXDfRjvTQgiOPfwOfHtl94K7YTD4V_130vewfKAksw4aYrFXxhCbyD7FukQgvsKPllYtG27zU41DFbzpdlX6W8sEROoapuE194Fvgwoo-Xq1IYufvK5r8GHKqNXU0yed6GZPPenXe/s400/DSC_0156.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="color: #666666;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"De aquí a tu cuarto puede llegarme la muerte"</i></span></div>
<div style="color: #666666;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Las sospechas de que <b>Jacinto y Clotilde </b>no son hermanos se confirman cuando aquél descubre los retratos de su padre que <b>Clotilde</b> esconde, es su vivo retrato y ella no; seguramente ella sea hija del administrador, por eso su padre no la menciona en el testamento. Piensa que todo terminará cuando se case con <b>Lilaila</b>. Pero no, su carne le pertenece y eso le atormenta. Algo existe que le empuja a volver a <b>Clotilde</b>. Ella juega con ventaja; conoce los hechos desde siempre mientras que él sólo lo sabe desde el día anterior a través de uno de sus sueños reveladores, fundados en el <b>Antiguo Testamento.</b> Tuvo que dejar de creer para desembarazarse del sueño que le acusaba de acostarse con su hermana: el más tremendo pecado de los hombres. Ella también sufrió, fue víctima del amor, <i><span style="color: red;">“como esas madres exclusivas que sólo saben manifestar su amor con una opresión servicial”. </span></i>Su dedicación a la lingüística fue una liberación, por evitar esa ayuda atosigante porque ella no podía ayudarle al no saber francés ni alemán. Y ahora, una vez libre, siente revivir el deseo antiguo, la misma necesidad de ella que cuando llegaba de un viaje y la asaltaba para resarcirse de los días de ausencia. La quiere poseer sobre el mismo altar en el que la abuela engendró al padre. Las maniobras amorosas se desenvuelven entre el sí y el no y cuando ya ella está entregada como si hubiera un solo día para amar, la desprecia y le dice que se vista si no quiere pasar desnuda,<i><span style="color: red;">“con el remangue encima de los huesos”</span></i>, a la eternidad. </span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Justo cuando va a tirar el cadáver a la fosa aparece la voz del narrador, la voz de la conciencia del coro de las tragedias griegas, para advertir que a la escena le falta consistencia. <b>Barallobre </b>le señala que <i><span style="color: red;">“las pasiones son como granadas que, al estallar, desparraman los granos en todas direcciones”. </span></i>La voz de <b>Dios</b>, de hondas resonancias bíblicas le insiste:<i><span style="color: red;"> “¿Por qué has matado a tu hermana?” </span></i><b>Jacinto </b>le contesta que estaba muerta desde el día que le tiró una plancha y falló, de eso hace ya diez años. Merece la muerte de un reptil por deshacer su noviazgo con <b>Lilaila</b>. El narrador le propone tachar y sustituir de los siglos lejanos de la máquina de escribir. Una lucha entre lo analógico y lo digital: tan fácil como un corta pega de los tiempos digitales. La gente tuerce el morro cuando huele en un libro el sesgo incestuoso de las relaciones. Un simple cambio de elementos narrativos y tenemos un relato distinto; hace que se pase de un incesto a un caso de amor exclusivo, tiránico. Como el que se da tantas veces entre muchas madres y hermanas. El narrador concluye que si en un texto no aparece la palabra incesto, nadie tiene derecho a una interpretación como tal. Propone la repetición de la escena de <b>Clotilde </b>en la cueva, en ella quedará retratada como una solterona virgen, una mujer normal algo rara. </span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Entra de nuevo <b>Clotilde </b>en la sala de la cueva para repetir la escena después de arreglarse un poco y quitarse las huellas cárdenas del cuello. Las estatuas llenas de nidales de gallinas y huras de ratones le parecen horripilantes; las <b>Venus </b>desnudas, una porquería de solterones. Ya le gustaría a ella tener esos apolos con los atributos al aire. Pero se tiene que contentar con la <b>Virgen del Perpetuo Socorro, </b>para que luego digan que las mujeres imponen sus criterios. <b>Clotilde </b>se lleva una decepción al descubrir que el <b>Santo Cuerpo</b> no pasa de un montoncito de cenizas. ¡A ver cómo puede aquello desafiar la eternidad! Ahora comprenden cuando <b>don Acisclo </b>afirmaba que lo del <b>Santo Cuerpo</b> era una paparrucha, lo cual lleva a pensar, por analogía, que también el <b>obispo Bermúdez y el Canónigo Balseyro </b>sean un cuento chino. Sin embargo, fue <b>Bastida </b>el que sabía dónde estaba el <b>Santo Cuerpo </b>y lo sabía porque en alguna ocasión encarnó al <b>Canónigo Balseyro </b>y fue él mismo quien lo escondió. Por lo tanto fue también su abuelo el que engendró en <b>Ifigenia </b>a su padre en la cueva. </span></div>
<div style="background-color: white; text-align: justify;">
<div style="color: #666666;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; color: #666666; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAQQtNzv5UaKtzCO8-pO7-Xhq-HbK0lZSNbAskRso7E2lOMvdnoo_5Uyn-sVDkzjW5Z9lmqNnejj8OXO8RTdxBurRqv_OIi_AeZRLuCFmcgGv6YKYdkPfCzsZx3f7vnGLDTaDV4IkSeDAI/s1600/DSC_0140.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="307" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAQQtNzv5UaKtzCO8-pO7-Xhq-HbK0lZSNbAskRso7E2lOMvdnoo_5Uyn-sVDkzjW5Z9lmqNnejj8OXO8RTdxBurRqv_OIi_AeZRLuCFmcgGv6YKYdkPfCzsZx3f7vnGLDTaDV4IkSeDAI/s400/DSC_0140.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="color: #666666;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Quizá imaginara que el fuego de la pira que con tantos libros podía hacerse, llegaría al cielo como el humo de los holocaustos"</i></span></div>
<div style="color: #666666;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Clotilde</b> le pide que no le recuerde la vergüenza de la familia, algo que no ha conseguido borrar durante toda su vida de decencia. Le ordena que al día siguiente le dé la cuenta a <b>Bastida</b>, no importa la mucha gramática que sepa. Como a las criadas: si no son de confianza, a la calle. Y sigue ordenando el cosmos. </span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Durante poco rato porque cuando se agacha a mirar el cuadro, <b>Jacinto </b>le hunde el pico en el colodrillo. Acto seguido, intenta justificar el puntillazo certero haciéndose la víctima. Se declara sufridor de un acoso constante de ella que lo humillaba, comparándolo con la brillantez de <b>Jesualdo</b>. Le dice al narrador que matarla es excesivo; él la odia, pero no tanto como para escabecharla en la cueva. El intento de dulcificar el castigo es inútil porque el odio sarraceno que le profesa le empuja a matarla. ¿Qué mejor momento que el día en el que puede morir? Morir matando es la venganza más completa. Morir después del crimen perfecto, una vez escondido el cuerpo del delito en el fondo del agujero donde se guardan las cenizas de <b>Santo Cuerpo Iluminado.</b></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>If you want a lover </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>I'll do anything you ask me to </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>And if you want another kind of love </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>I'll wear a mask for you </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>If you want a partner, take my hand, or </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>If you want to strike me down in anger </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Here I stand </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>I'm your man</i></span><if a="" and="" anger="" another="" anything="" ask="" do="" down="" for="" hand="" here="" i="" if="" in="" kind="" ll="" love="" lover="" m="" man="" mask="" me="" my="" of="" or="" partner="" stand="" strike="" style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms", sans-serif;" take="" to="" want="" wear="" you="" your=""><br /></if></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Leonard Cohen</b></span></div>
<div style="color: #666666;">
<br /></div>
</div>
<div style="background-color: white; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: 17.6px;"><iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/yOnXe8ttmjY" width="560"></iframe></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: 17.6px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: 17.6px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #38761d; text-align: justify;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="color: #333333; line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #999999; text-decoration-line: none;"><span style="color: blue;">La Acequia</span></a></span></span></b><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span><br />
<span style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span></span>
<span style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="color: red; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span></span></div>
</div>
panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-17623190639499262752019-04-03T10:45:00.000+02:002019-04-08T10:17:02.114+02:00El color de los ángeles (y 3) Eva Díaz Pérez. Separar lo malo de lo bueno. <div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiopKTFkBXAGqa8jlGuLgShr7f-obt9fQ1qWarQrLwvu367LijLSwzLXALn1BNN1EtEYJBe2_GXwrTweHSzctmHEgQV1363l7xICGmd_lic-NphS-fxvM_eDZlYvTdbRAQPn4hxrVPRJMY2/s1600/27tres_muchachos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiopKTFkBXAGqa8jlGuLgShr7f-obt9fQ1qWarQrLwvu367LijLSwzLXALn1BNN1EtEYJBe2_GXwrTweHSzctmHEgQV1363l7xICGmd_lic-NphS-fxvM_eDZlYvTdbRAQPn4hxrVPRJMY2/s640/27tres_muchachos.jpg" width="406" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"El niño que pide un trozo de tarta a otros pícaros mientras lleva un cántaro a la fuente."</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="color: red;"><i>Dos golfillos y un negrito. </i></span><span style="background-color: white;"><span style="color: red;">159 x 104 cm.</span></span></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><span style="background-color: white;"> Londres, Dulwich Picture Gallery.</span><span style="background-color: white;"> </span></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>El color de los ángeles (y 3)</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Eva Díaz Pérez</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Los sevillanos celebran la beatificación de <b>Fernando III el Santo</b> un día de sol y moscas del mes de junio. Los caballeros maestrantes organizan corridas de toros y cañas en la <b>plaza de San Francisco.</b> Invitan a <b>Murillo</b> al palco de autoridades porque ha pintado el rostro del <b>Rey Santo</b> adivinando los rasgos del rostro por la momia reseca de siglos. El cuadro se convierte en un <i>best seller</i>, lo reproducen en estampas que el personal venera. Acude al espectáculo acompañado de <b>Rodrigo</b> con la intención de hacer acto de presencia y volverse a trabajar después de los primeros lances a la res. Allí se encuentra entre otros con el mercader flamenco <b>Nicolás Omazur</b> y con el canónigo <b>Justino de Neve,</b> mecenas y amigo, que le habla de un retrato y con quien se emplaza para comenzarlo sin dilación al día siguiente. El <b>duque de la Florida</b> le saluda efusivamente, personaje que cobra importancia de villano en la parte final de la novela, se completa así el amplio retrato de la sociedad sevillana del siglo XVII. El duque pertenece a la nobleza de más rancio linaje, no venida a menos porque se ha enriquecido en el comercio con <b>Flandes.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La autora mueve los hilos narrativos con habilidad para contarnos cómo se conseguían encargos y se ganaban clientes sumergidos en la atmósfera de algarabía, entusiasmo o decepción de una corrida de toros y cañas. Es interesante la observación de los gustos del público a favor de los toreros a pie que se jugaban la vida cuerpo a cuerpo con el toro, en detrimento de los pomposos caballeros blindados que lidiaban a caballo y con rejones.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Juan</b> es un esclavo singular, no lleva cadenas a la rastra, sabe leer, escribir y se distingue de los esclavos bozales, que apenas saben hablar, porque se expresa en castellano como un sevillano más. De lo conseguido con <b>Rochela el Zurdo,</b> trabajando en la picaresca, ahorra todo lo que puede para el día que su amo le conceda la carta de horro. Aspira a trabajar de criado para<b> Rodrigo de Salazar </b>cuando se independice del maestro <b>Murillo</b>. Por un lado está agradecido a <b>Rochela el Zurdo</b> porque consigue dinero fácil desplumando ricos incautos, pero por otro teme que su inclinación a hábitos sexuales torcidos pueda llevarlos al quemadero. Es un negocio peligroso y que mueve mucho dinero ya que está implicada gente principal. Tiene miedo a que lo pillen en algún renuncio o lo reconozcan por ser esclavo de <b>Murillo</b>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHtxNJknoqbhqPF8egcJ7NOVq1WvlgTRwV1bmw-TUivbVitR7E34-M60SWNk-5mthFsg4pFC7lR0Y4cT2Y5xWV84xl8Sr1J1kUKCxlsNiEJFq0I3252HsnTOD9Fv7sPVY_DZJ_4YkcfVZn/s1600/57bartolom_esteban_perez_murillo_the_toilette_wga16393.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHtxNJknoqbhqPF8egcJ7NOVq1WvlgTRwV1bmw-TUivbVitR7E34-M60SWNk-5mthFsg4pFC7lR0Y4cT2Y5xWV84xl8Sr1J1kUKCxlsNiEJFq0I3252HsnTOD9Fv7sPVY_DZJ_4YkcfVZn/s400/57bartolom_esteban_perez_murillo_the_toilette_wga16393.jpg" width="302" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Era una anciana que representaba el invierno, pero una que no tenía que ver con las que había pintado en otras ocasiones, como la abuela que espulgaba a su nieto"</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Vieja despiojando a un niño. 147 x 113 cm. </b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Alte Pinakothek. Munich. </b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Uno de los atractivos más destacables de la novela es la mezcla de tonos y estilos narrativos, junto a momentos de acción y de intriga semejante a una novela negra, hay paradas narrativas en las que la autora reflexiona sobre el arte de la pintura y su perduración en el tiempo. En efecto, cuando <b>Murillo</b> mejora un poco de lo suyo y puede bajar escaleras, se asoma al taller y a la cocina donde se le quitan las ganas de comer al ver a la esclava <b>Juana</b> que llora por su <b>Juan</b>. Se mira en el espejo que había regalado a <b>Beatriz</b>, el más lujoso que llegó en una galera de <b>Venecia</b>, se asusta un poco, allí ve reflejados los estragos de la edad. <i><span style="color: red;">“Es un saco de huesos, un pellejo andante, un cuero viejo sin lustre, un odre vacío”.</span></i> El paso del tiempo, la vida marcada en aquel rostro con arrugas y el miedo a mirarse por dentro. Será su tercer autorretrato, captará su propio fantasma para mirarse en el futuro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Ya hemos visto que la novela tiene como escenario la ciudad de <b>Sevilla</b>. Se le puede considerar como un personaje más de la obra y no de los secundarios por el recorrido minucioso que la autora hace por todos los rincones. No podía faltar una descripción de la riqueza, representada por las casas en las que vive la nobleza clásica y la nueva clase aristocrática, proveniente de una burguesía enriquecida por la buena suerte en los negocios y el comercio con <b>Flandes</b> y ultramar. <b>Eva Díaz Pérez</b> nos la presenta en una visita que <b>Murillo</b>, acompañado de <b>Rodrigo de Salazar,</b> rinde al <b>duque de la Florida.</b> Poco se sospecha del lujo y esplendor interior al ver la austeridad de la fachada; de indudable influencia árabe son la sucesión de patios, jardines con cenadores, los templetes y las corrientes de agua constante procedente de los <b>Caños de Carmona.</b> Unos automatismos hidráulicos accionan las fuentes apagando las voces de la ciudad. Durante la fiesta se representan entremeses protagonizados por personajes ambiguos de dudosa moralidad para la época, pero que provocan carraspeos y carcajadas de complicidad en la audiencia. En este caso se presenta <b>Juan Rana</b>, famoso en la corte por divertir a los <b>Austrias</b>, el <b>rey Felipe IV</b> y su hijo <b>Carlos. Murillo</b> no se agota en el tópico de sus Inmaculadas como vamos viendo en esta novela.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Una visita del <b>duque de la Florida</b> al taller de <b>Murillo</b> desconcierta al maestro, al ayudante, a la criada y pone nervioso al esclavo <b>Juan</b>. El duque los sorprende por la hondura de sus comentarios sobre el arte de la pintura. El encargo de unos cuadros de ángeles disparan los sensores de las alarmas. <b>Murillo</b> considera que un cuadro sólo con ángeles es raro, resulta algo vacío, está acostumbrado a pintarlos como complemento de los cuadros religiosos, casi como orlas de sus lienzos. Que suenen los ángeles trompeteros.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrv8Do7nG9QTdhKGn_GNCgVXfTGhmXQo8vW8Bbnxf5ujrinQv0UgaVjuvG91YlBJ1V44QRKsPOw18t-Y3q7805Ihho6JN259We0ODl3LJnbTIFKLz1mCjFFRtUENzF_mzMdTnBUT8ytV9Z/s1600/Murillo%252C_Bartolom%25C3%25A9_Esteban_Perez_%2528style%2529_-_Moses_striking_the_rock_-_19th_c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrv8Do7nG9QTdhKGn_GNCgVXfTGhmXQo8vW8Bbnxf5ujrinQv0UgaVjuvG91YlBJ1V44QRKsPOw18t-Y3q7805Ihho6JN259We0ODl3LJnbTIFKLz1mCjFFRtUENzF_mzMdTnBUT8ytV9Z/s640/Murillo%252C_Bartolom%25C3%25A9_Esteban_Perez_%2528style%2529_-_Moses_striking_the_rock_-_19th_c.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Moisés da de beber a su pueblo sediento gracias a la intercesión de Dios"</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Moisés golpeando la roca de Horeb. 62,8 x 145,1 cm </b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Hospital de la Caridad. Sevilla</b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La larga convalecencia da, además de resistir los dolores, para paseítos cortos por las dependencias de la casa y darle vueltas a la cabeza sobre asuntos del pasado. Recuerda la serie de ángeles pintados en aguada de tinta de bogallas guardados en el fondo de un baúl y los elogios vertidos por el duque erudito el día que fue a presentar los cuadros de santos para <b>Marcela</b>. Lo compara con los clásicos griegos, lo nombra <b>Apeles</b> sevillano, capaz de pintar seres divinos como simples mortales.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red;">“En vuestros ángeles veo la belleza que duerme bajo la piel prohibida. ¡Qué hermosa carne la de los ángeles!”,</span></i> le dice al maestro, poco consciente de la declaración de guerra que lleva implicita la frase. <b>Murillo</b> se niega a seguir pintando ángeles y anula el encargo. El duque se enoja y lo acusa de hipócrita y falso beato. Él no quiere más que besar los labios de los ángeles divinos. Desde entonces las aguadas descansan sin respirar en el fondo del baúl.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Lo que uno no quiere, ciento lo desea. Por trescientos ducados <b>Rodrigo</b> está dispuesto a pintar dónde, cuándo y lo que sea. Esa es la cantidad que le ofrece <b>Juan</b>, agente artístico, por acercarse a pintar al palacio del <b>duque de la Florida.</b> Recibe la oferta en el matadero de ganado donde ha ido a tomar nota del ambiente sórdido e irrespirable entre tripas, vísceras y desechos en el que trabajan los jiferos y atento a la suerte de los mozos en el toreo: apartan las reses recias para darle unos pases antes de pasar a manos de los matarifes. <b>Juan y Rodrigo </b>se presentan en los portalones del palacio del duque con los avíos de pintar cuando las campanas de <b>San Marcos</b> tocan a completas. El encargo consiste en pintar un mancebo afeminado de <i><span style="color: red;">“delicado rostro lampiño, el cabello rubio y ensortijado, la piel blanquísima y el talle espigado”.</span></i> Cuando <b>Rodrigo</b> ve la pluma del modelo, le dan ganas de salir corriendo, pero trescientos ducados y la promesa de más encargos le convencen de trabajar para esta gente principal que le gusta mirar. Al fin y al cabo él ya se ha definido como pintor de la <b>Sevilla</b> oscura.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Murillo</b> decide cumplir con el encargo de <b>Marcela</b> a pesar del desencuentro con el marido. Ella acude a disculparse con el pintor e intiman un poco. Se cuentan cosas que rara vez han contado. <b>Murillo</b> la lleva por las iglesias y conventos donde cuelgan sus obras, se las explica y terminan en la iglesia de la <b>Caridad</b> en construcción, impulsada por <b>Miguel Mañara,</b> y donde tiene encargada una serie de lienzos sobre las obras cristianas de caridad.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Murillo</b> vuelve a la iglesia de la <b>Caridad</b> cuando las obras están a punto de terminar. La iglesia es un puro contraste barroco entre el cielo poblado de ángeles de dos alas a punto de posarse en la tierra y el horror absoluto del pudridero de cuerpos agusanados después de la muerte en la silenciosa soledad de la cripta. Observamos de cerca los efectos de la competencia que estimula la creación de dos artistas sevillanos que en el fondo se admiran: <b>Murillo y Valdés Leal. </b>El mecenas capitalista es <b>Miguel Mañara</b> que ha cambiado la vida regalada que le corresponde de cuna por otra de mortificación en los <b>frailes de la Caridad</b> que se dedican a dar tierra a los despojos de los ahogados en el río y a los ajusticiados en los patíbulos. También recogen a los moribundos que agonizan en las calles para asistirlos en sus últimas horas en una enfermería que han habilitado en las antiguas atarazanas del puerto. Su presencia desprende santidad tras una vida disipada plagada de episodios pendencieros, adúltero aficionado al allanamiento de casas de virtud de doncellas hasta que un día ve desfilar su propio entierro como don <b>Juan Tenorio.</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El maestro pernocta en la celda contigua a la de <b>Miguel Mañara,</b> no pega ojo en toda la noche entre las disciplinas rigurosas que se aplica el santo y la obsesión por las pinturas de <b>Valdés Leal,</b> <i><span style="color: red;">“maldito pintor del demonio”.</span></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiscNp5FlTsFEv00R9f2dibLV-31lv4u0DSCV22w6zgJoItbA2da09NXI3o4jKoQ3-em38yOGKvA5Tio9aaNeSo_0kMaaNioRk8ZUlruckcjOnE0fbMg6PfiOoK1Owh1dIMAz5UFNTbthIA/s1600/%25C3%259ALTIMA-CENA-DEL-SE%25C3%2591OR_MURILLO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiscNp5FlTsFEv00R9f2dibLV-31lv4u0DSCV22w6zgJoItbA2da09NXI3o4jKoQ3-em38yOGKvA5Tio9aaNeSo_0kMaaNioRk8ZUlruckcjOnE0fbMg6PfiOoK1Owh1dIMAz5UFNTbthIA/s640/%25C3%259ALTIMA-CENA-DEL-SE%25C3%2591OR_MURILLO.jpg" width="553" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Habéis pintado la Sagrada Cena y el pan ha dejado de ser pan de los apóstoles"</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Sagrada Cena. 265 x 265 cm. </b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; text-align: left;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Iglesia de Santa Maria la Blanca. Sevilla.</b></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Rodrigo</b> es especialista en pintar los ángeles del maestro. Luego pasa a la clandestinidad por miedo a que <b>Murillo</b> o alguien ajeno al negocio descubra sus mancebos galantes y angelitos de carnes mullidas. <b>Juan</b> entra de hoz y coz en el negocio turbio de <b>Rochela el Zurdo </b>porque le llena la faltriquera de maravedíes con poco esfuerzo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Murillo</b> se extraña de que <b>Rodrigo</b> no lo haya visitado en varios días, así que de paso para la fuente de la feria pasa por su obrador cerrado a cal y canto. No le da mayor importancia, piensa que estará enredado en el vicio de unos ojos de gata, como los gatos que desaparecen semanas enteras y aterrizan transidos, medio muertos. Sigue su paseo hasta la fuente de la feria para observar escenas de gente que bebe sedienta. Su objetivo es plasmar la contemplación en el cuadro de la <i><b>peña de Horeb, </b></i>fiel a su estilo de trasladar escenas cotidianas de la ciudad a sus cuadros de tema bíblico.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La novela se precipita hacia el desenlace final en capítulos breves que le dan vivacidad. Los corchetes aparecen por casa de <b>Murillo</b> preguntando por <b>Juan de Santiago y Rodrigo de Salazar,</b> acusados de un delito terrible. Han desaparecido sembrando inquietud en los de casa y dando motivos de cotilleo al implacable vecindario fisgón. Queman a <b>Rochela</b> y dos mozos doncellos en el <b>campo de Tablada</b>. Detienen a <b>Juan</b> en los cañaverales de <b>Isla Mayor</b>. Lo condenan a cien azotes de castigo; de verdad, no los de mosqueo de <b>Sancho</b>. <b>Murillo</b> le concede la libertad con la condición de que abandone <b>Sevilla</b> para siempre. Los duques desaparecen de <b>Sevilla</b> en vista de que la muchedumbre los busca para darles el merecido que su pecado nefando merece. <b>Rodrigo</b> se esfuma, nadie sabe nada de él. Lo encuentran ahogado en el río el día que inauguran la <b>iglesia de la Caridad. Miguel Mañara</b> se niega a enterrarlo en sagrado porque sospecha que ha cometido el peor de los pecados: <i><span style="color: red;">“Se ha borrado a sí mismo, incapaz de soportar la vergüenza” </span></i>de haber colaborado en la difusión del pecado. Mientras tanto la vida sigue en la ciudad, expectante por ver el ganador del derbi local entre <b>Murillo y Valdés Leal,</b> un <b>Sevilla Betis</b> del arte de la pintura</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Los pasos cansados y temblorosos de anciano enfermo le llevan a la iglesia a rezar y servir a los pobres, a semejanza de <b>Miguel Mañara,</b> el primer día que sale de casa. Luego, si puede, quiere despedirse de sus cuadros, pero ya no tiene tiempo. Un perro que se espanta de un carruaje que va deprisa le golpea entre las piernas y cae. Un sudor frío se le apodera y entra en la nube negra entre dolores por la hernia agangrenada y el silencio. Él es el pintor del silencio que puebla sus obras, más difícil de captar que el ruido o el sonido. Nacer para perder o para disfrutar del silencio en un mundo en obras o ruido permanente. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Me hablas del ser humano, </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>de Mr. Hyde y Dr. Jekyll cuerpo a cuerpo, </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>dando paso a la ciencia </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>capaz de separar lo malo de lo bueno; </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>casi como los dioses </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>que en él se miran como si fuera un espejo... </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>pero a veces los mata </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>y acaba convirtiendo el cielo en un infierno.
</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Luis Eduardo Aute</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/I4tBu-266W8" width="560"></iframe></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #38761d; font-family: "trebuchet ms", sans-serif; text-align: justify;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="color: #333333; line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #999999; text-decoration-line: none;"><span style="color: blue;">La Acequia</span></a></span></span></b><span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-83856622036138992812019-03-22T10:47:00.002+01:002019-03-28T09:24:21.069+01:00El color de los ángeles (2) Eva Díaz Pérez. Subir al cielo. <div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8bHHdBgmzRC_bq9_7IC2BWWIYh93wSy0NL1b322LAELF0YD9Y459Uj76JdXss_zMW9PHuvMEv71PnKr5j3RlvpzCbLBLrJ6TQu8IKhiouOijMM3lVyXobia89NMNEWG724zY7ffMG7WYh/s1600/Espulgandose.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8bHHdBgmzRC_bq9_7IC2BWWIYh93wSy0NL1b322LAELF0YD9Y459Uj76JdXss_zMW9PHuvMEv71PnKr5j3RlvpzCbLBLrJ6TQu8IKhiouOijMM3lVyXobia89NMNEWG724zY7ffMG7WYh/s640/Espulgandose.jpg" width="484" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Su maestro lo pintó tal y como era, con el pelo cortado a corro, las ropas raídas, los pies sucios, la roña en las piernas y las cáscaras de los camarones tiradas por el suelo"</i></span><br />
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Niño </b></span><span style="color: red; font-family: trebuchet ms, sans-serif; font-size: x-small;"><b>espulgándose</b></span><b style="color: red; font-family: "trebuchet ms", sans-serif; font-size: small;">(134 x 110) </b><br />
<b style="color: red; font-family: "trebuchet ms", sans-serif; font-size: small;">Museo de Louvre: Paris</b></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>El color de los ángeles (2) </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Eva Díaz Pérez </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Murillo </b>viaja a <b>Madrid </b>invitado por su amigo y sevillano, <b>Diego Velázquez </b>(1599-1660), pintor de plantilla de la corte. Queda fascinado ante un lienzo del veneciano <b>Tintoretto </b>(1518-1574) que cuelga en el <b>Salón de los Espejos del Alcázar Real, Velázquez</b> le permite una copia. Desde lejos observa cómo el artista consigue pintar el sonido; de cerca, se fija en la fábrica de la obra, la tela del vestido de la mujer sólo existe en ese cuadro, poderosa creación original del artista. Piensa que él nunca llegará a la magnitud de los genios, sus cuadros no le sobrevivirán. Ante la obra de los grandes genios que <b>Velázquez </b>ha adquirido en sus viajes por <b>Italia</b>, duda de su arte y cae en el pesimismo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La fragilidad, la duda que muestran los genios de su arte, es tema de conversación entre los dos pintores. <b>Velázquez </b>reflexiona acerca de la perduración de su arte ante <b><i>La expulsión de los moriscos,</i></b> uno de sus cuadros preferidos. El mar brumoso y el cielo espectacular que había pintado a su llegada a <b>Madrid </b>como añorando los cielos crueles de <b>Sevilla</b>. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Visitan el obrador instalado en los aposentos del infante <b>Baltasar Carlos,</b> el heredero pronto malogrado. Obsesionado por el niño al que adora, <b>Velázquez </b>lo pinta muchas veces. Le enseña también unos bocetos del rostro del <b>Rey </b>envejecido, agotado por la vida; <b>Murillo </b>admira la habilidad del maestro para dotar de expresión un rostro con apenas unos trazos. Postrado en cama, sin comer, con un vendaje apretado para intentar que las tripas vuelvan a su sitio y evitar la gangrena mortal de necesidad, recuerda la conversación con <b>Velázquez </b>sobre pintura la última noche que estuvo en <b>Madrid </b>un poco antes de morir. Le revela técnicas para reflejar las sombras y trucos como el de los espejos en <b><i>Las Meninas</i></b> que lo confirman como uno de los grandes genios de la época, <i><span style="color: red;">“envidiaba la libertad y el atrevimiento de Velázquez”.</span></i> Cómo él le sugiere que mezcle elementos religiosos y profanos, que pinte el aire, el instante o el silencio si quiere trascender a su época. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzEHfcEWuCnK4uwKDOWi1T-cALFu7HpU9rnkad1LwUxtdXPdnkt_8zRxGRi4DlM_R1XZYYFDE-rYav8nys5taO7KYcSBrKcX5TthpdINMupp9LEZEIjXJJ2wAKykXEDsvavl3f4zH3yDr_/s1600/Santas_Justa_y_Rufina%252C_por_Murillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzEHfcEWuCnK4uwKDOWi1T-cALFu7HpU9rnkad1LwUxtdXPdnkt_8zRxGRi4DlM_R1XZYYFDE-rYav8nys5taO7KYcSBrKcX5TthpdINMupp9LEZEIjXJJ2wAKykXEDsvavl3f4zH3yDr_/s400/Santas_Justa_y_Rufina%252C_por_Murillo.jpg" width="355" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;"><br /></span></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;">" Murillo había pensado en pintarlas con las tinajas y lozas trianeras a sus pies salvando a la ciudad de un gran terremoto"</span></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="color: red; font-size: x-small;"><b>Santas Justa y Rufina</b></span></span><b style="color: red; font-family: "trebuchet ms", sans-serif; font-size: small;">(200 x 176) </b><br />
<b style="color: red; font-family: "trebuchet ms", sans-serif; font-size: small;">Museo de Bellas Artes de Sevilla</b></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">De vuelta a casa, el obrador bulle de actividad desde que sale el sol hasta más allá de la anochecida. El maestro recibe encargos en serie para las iglesias nuevas de <b>América</b>, siempre ajustando los pedidos a la salida de la <b>Carrera de Indias</b> y cruzando los dedos para que la flota se libre de la tormenta; reciente estaba el hundimiento de una galera con sus obras, entre las que naufragó una hermosa <b>Inmaculada </b>para un convento de <b>Veracruz</b>. El taller rebosa de ayudantes para enmarcar, moler pigmentos y de modelos que protestan por la inmovilidad o la posición forzada durante horas. Sin olvidarse de los hijos, encantados de tanto alboroto y que contribuyen a la algarabía. <b>Murillo </b>tiene cinco hijos más después de la epidemia de peste, pierde la segunda por enfermedad. A ellos hay que sumar a <b>Juan de Santiago,</b> hijo de la esclava <b>Juana.</b> <b>Murillo </b>se preocupa de que aprenda a leer y piensa concederle la libertad en cuanto alcance la mayoría de edad. El maestro se siente feliz del alboroto y las trastadas de los hijos en el taller, en contraste con el silencio y soledad después de la peste y que amenazó con destruirle. Confía en su ayudante <b>Rodrigo de Salazar</b> que llegó a la casa con ocho años y ya con quince considera que ha aprendido los secretos de la pintura y controla la marcha del taller. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Murillo </b>luchó por la creación de la <b>Academia de Pintura </b>a la manera italiana, buscando la unión de los artistas para luchar contra los impuestos y proporcionar un lugar en el que pintar desnudos al natural, evitando sucesos desagradables como el tráfico de cadáveres. El comercio con ultramar estaba de capa caída y el grandioso edifico de la <b>Casa Lonja de Mercaderes</b> había perdido utilidad. Era <i><span style="color: red;">“una sombra del glorioso pasado de Sevilla”. </span></i>Allí se localizaba la <b>Academia de Pintura</b> de la que comparte presidencia con <b><span style="color: blue;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_de_Herrera_el_Mozo">Herrera el Mozo</a></span></b> y donde se reúne para debatir con otros pintores sevillanos después del trabajo de los talleres artísticos. Coincide con <b><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Sebasti%C3%A1n_de_Llanos_y_Vald%C3%A9s">Sebastián Llanos,</a></b> <b><span style="color: blue;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Alonso_Cano">Alonso Cano,</a></span></b> <b><span style="color: blue;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_de_Herrera_el_Viejo">Herrera el Viejo</a></span></b> y <b><span style="color: blue;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_de_Vald%C3%A9s_Leal">Valdés Leal</a></span></b> al que <b>Murillo </b>considera el mismísimo diablo. Tienen prohibido entrar armados por la fama de pendencieros que arrastran. La envidia y los celos profesionales eran la moneda acuñada entre ellos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Con la excusa de la llegada de unos dibujos encargados a un mercader flamenco, la autora nos regala otra estampa fiel de la atmósfera que se respira en el puerto de <b>Sevilla</b>. Le llegan grabados de artistas flamencos y alemanes como <b>Durero, Rubens o Cornelis </b>en los que encuentra inspiración para sus cuadros. Avispones y murcios proliferan al olor de la mercancía. Los relatos fantásticos de los marineros que llenan las tabernas después de tantos meses en alta mar. Los olores a especias de oriente que se propagan por la ciudad. No son buenos tiempos para la <b>Carrera de Indias,</b> pero todavía se celebra la llegada del <b>Galeón de la China </b>y las naves pequeñas, pero sólidas y más versátiles de los mercaderes flamencos. <b>Murillo </b>revela a <b>Rodrigo </b>que ya tiene en mente <i><b>“Las bodas de Caná”.</b></i> Pintará al esclavo <b>Juan de Santiago</b> <i><span style="color: red;">“llenando los cántaros de agua. En el centro de la escena. ¡Será el protagonista de la celebración!”.</span></i> Le anima a que se independice, que monte su propio obrador, él le presentará clientes y le cederá encargos, principios quieren las cosas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqafZq8LwbH-zBEpLOZTRdezWwAC5qV8x3BYTDKXnJ-zsGkHjOdsobPuGNVN2SOiPHEGDIVeaywPwRKMGcbp_c6PzoGRlg-_POOaInhhPdrYM_Nex4ULglR8hCO_ByRpwoQ_KrcVqwuVyE/s1600/MUB10701.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="302" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqafZq8LwbH-zBEpLOZTRdezWwAC5qV8x3BYTDKXnJ-zsGkHjOdsobPuGNVN2SOiPHEGDIVeaywPwRKMGcbp_c6PzoGRlg-_POOaInhhPdrYM_Nex4ULglR8hCO_ByRpwoQ_KrcVqwuVyE/s400/MUB10701.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"- Y cómo lo pintaréis esta vez?</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>- Llenando los cántaros de agua..."</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><b>Las bodas de Caná (179 x 235)</b></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Barber Institute of Fine Arts. Birminghan, Reino Unido</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Beatriz </b>muere de parto el día de Nochevieja de 1663, afectada por las fiebres de la madre que entonces no se curaban. La criatura fallece unos días más tarde. De nuevo la tragedia visita la casa de los <b>Murillo</b>. El fallecimiento de la madre deja huérfanos a cuatro niños pequeños y le quitan las ganas de pintar. La sirvienta <b>Dorotea </b>se hace cargo de los niños. Un manto de tristeza se cierne sobre la casa del pintor. Hasta los niños parecen fantasmas, temerosos de romper el silencio que rodea a su padre. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Un día <b>Rodrigo de Salazar</b> se alegra de que el maestro le mande comprar pigmentos y materiales para el cuadro de <b>Santa Justa y Rufina</b> que tiene encargado para el convento de los <b>Capuchinos</b>. Lo acompaña por las calles, plazas y mercados bulliciosos de <b>Sevilla, Juan de Santiago,</b> el esclavo que ha visto crecer en la casa del maestro. <b>Juan</b> admira el desparpajo de <b>Rodrigo </b>para regatear a los comerciantes el precio de aceites, pigmentos, lacas y lienzos. <b>Rodrigo </b>conoce por <b>Juan </b>los bajos fondos de <b>Sevilla</b>; el mercado subterráneo del vicio de las gentes principales de la ciudad, a pesar de su procedencia, porque <b>Murillo </b>lo sacó de los niños de la calle, asiduos a la sopa boba de los conventos. La <b>Sevilla </b>oscura de los pecados escondidos, ese mundo de perros callejeros es lo que <b>Rodrigo </b>quiere pintar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Pasan el río y en <b>Triana </b>compran loza para el cuadro, pues <b>Murillo </b>piensa pintar las santas de alfareras, salvando a la ciudad de un terremoto que había sacudido <b>Sevilla </b>cien años atrás. Después se detienen en una taberna a almorzar. Allí se resuelven los negocios turbios y los marineros próximos a embarcar se desquitan hasta el amanecer de las privaciones de altamar. <b>María la Mondonguera</b> regenta la taberna. Les sirve unas tajadas de bacalao cocinadas con aceite de oliva en vez de grasa de tocino por ser viernes de <b>Cuaresma</b>. Luego un plato de camarones que a <b>Rodrigo </b>le recuerda el cuadro que el maestro pintó mientras se espulgaba cuando apenas tenía ocho años y trabajaba de esportillero del mercado y estaba recogido por el párroco de <b>San Bartolomé. </b>Admiraba <i><span style="color: red;">“cómo había conseguido templar hasta la furia de la luz de esa tierra, pues era tanta su pericia que todo lo convertía en dulzura”. </span></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La muerte de <b>Beatriz </b>desbarata la vida del artista. La primera vez que sale de casa lo hace al alba para seguir su huella por los lienzos que ella visitaba habitualmente por las iglesias de <b>Sevilla </b>para no olvidar a sus hijos muertos durante la peste. La salida es un ejercicio de meditación sobre la pintura, los olores atrapados y el amor recordado entre soles y sombras. Llora arrodillado sobre su tumba. De vuelta a casa decide coger los pinceles de nuevo y continuar la más hermosa de sus <b>Inmaculadas</b>, el encargo de su amigo J<b>ustino de Neve </b>con el rostro de <b>Beatriz </b>antes de que se difumine en el olvido. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El mes de marzo lo pasa convaleciente de la hernia. Le duele menos, pero debe continuar en cama si quiere curarse. La habitación huele a cerrado, sólo se asoma a la ventana para tomar aire. Se nota que ha mejorado porque tiene hambre. Recuerda cuando su esclavo <b>Juan </b>lo llevaba a los lugares de reunión de los pícaros para pintarlos al natural, haciéndose pasar por un negro bozal, hablando la jerga negresca como los esclavos de primera generación. Él es esclavo ladino que habla español de primera lengua como cualquier sevillano. <b>Murillo </b>conoce de sobra que esos niños de la calle son carne de galera, abocados al hambre o a la muerte. Se siente satisfecho de pintar el lado amable de la miseria, siempre buscando la belleza, lo único que salva a los ricos y a los pobres. Pintor de una felicidad falsa.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<yo al="" bajar="" cielo="" comprender="" de="" dentro="" el="" es="" hasta="" impide="" infierno="" m="" motivo="" nos="" para="" qu="" que="" quise="" subir="" t="" ver="" y=""></yo></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Yo quise subir al cielo para ver </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>y bajar hasta el infierno </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>para comprender </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>qué motivo es </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>que nos impide ver </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>dentro de tí </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>dentro de mí.
</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Triana</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/6OgUUkbIuG4" width="560"></iframe></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #38761d; font-family: "trebuchet ms", sans-serif; text-align: justify;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="color: #333333; line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #999999; text-decoration-line: none;"><span style="color: blue;">La Acequia</span></a></span></span></b><span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<br />panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-16239546719969767472019-03-13T11:17:00.001+01:002019-03-19T07:51:09.872+01:00El color de los ángeles (1) Eva Díaz Pérez. Fuego te daré. <div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJiINI-FLF5yjR4ZTtYYr-zcci57IAyBNOtKMgiB1afdtF1-gtQs1_93SSKQUzoMDjUFn7JwreikUq-_0CwfPxndocnwjLjBikl2UqAnZiu1DM2q9DoGPtB4cmm5rHifTN1DqQWkKuxTQT/s1600/Los-desposorios-m%25C3%25ADsticos-de-Santa-Catalina-Murillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJiINI-FLF5yjR4ZTtYYr-zcci57IAyBNOtKMgiB1afdtF1-gtQs1_93SSKQUzoMDjUFn7JwreikUq-_0CwfPxndocnwjLjBikl2UqAnZiu1DM2q9DoGPtB4cmm5rHifTN1DqQWkKuxTQT/s640/Los-desposorios-m%25C3%25ADsticos-de-Santa-Catalina-Murillo.jpg" width="488" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Los desposorios místicos de Santa Catalina" (1682)</i></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: #f8f9fa;"><i>Museo de Cádiz</i></span></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><span style="background-color: #f8f9fa; text-align: start;"><i>Bartolomé Esteban Murillo</i></span></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>El color de los ángeles (1) </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Eva Díaz Pérez </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red;">“Sus cuadros respiraban”,</span></i> aventura el narrador al inicio de la novela. Una carga de profundidad de extraordinario efecto expansivo. Un sujeto y un verbo de predicación completa y sentido pleno es suficiente para poner al lector a pensar, aunque a primera vista parezca que se puede respirar aire limpio o lo contrario: aire viciado o tóxico. Una sentencia que va más allá de la sinestesia. Las obras de <b>Murillo </b>respiran; luego están vivas, no muertas. Éste es precisamente uno de los temas centrales de la novela: la obsesión del artista por la recepción de su obra siglos después de creada, pintar el tiempo en un instante para que no le afecte el futuro. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La autora redacta los comentarios de un crítico experto en pintura a través de la mente de su creador original. Una poderosa voz narradora en tercera persona recuerda los momentos más importantes de su vida de artista mientras se pasea por sus lienzos expuestos, contemplando, comentando, repasando su obra para mejorarla en el próximo encargo.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">En efecto, el primer capítulo, <i><b>“Azul de ultramar”, </b></i>es la medida de la novela. <b>Bartolomé Esteban Murillo</b> (1618-1682) tiene ya más de sesenta años, se encuentra muy malito, aquejado de una hernia, pero sigue trabajando. La acción tiene lugar en un obrador de <b>Sevilla </b>en el siglo XVII una mañana fría del mes de enero. El pintor tropieza con los avíos de pintar y cae de un andamio instalado junto al lienzo en el que trabaja: <i><span style="color: red;"><b>Los desposorios místicos de Santa Catalina</b></span></i> (4.41 x 3.15. m). Los recuerdos de su vida pasan por su mente como una película, cómo siendo aprendiz del maestro <b>Juan del Castillo </b>recogía barro del <b>Guadalquivir </b>cuando bajaba la marea. Luego lo mezclaban con conchas molidas y esa era la primera imprimación de los lienzos. Por eso los cuadros olían a mar. Conseguir el azul ultramar y el <b><span style="color: blue;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Albayalde">albayalde</a></span></b> mezclado con ocres para obtener el tono tostado y curtido de la piel de los santos y el color rosado de la carne tierna de los ángeles. Y qué decir del asombro que le causaba los avances de <b>Rodrigo de Salazar,</b> su discípulo preferido. En eso pensaba cuando pierde el pie en el andamio.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihZmq3_Egr9RBtWOpNcLdtSU4iqTRccSyrHOMMOOJzqnoJQMhOm2escPvU2znNd1_MO5LS67fd32ouvD9kcGGFEX2wWy3BHRB24LROSAX2mr2prehdeiDZPhV6vJSbFPHiJjD-yPNO0M3X/s1600/2299792d-5f42-4d16-8f9a-4d7059c1d6e3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihZmq3_Egr9RBtWOpNcLdtSU4iqTRccSyrHOMMOOJzqnoJQMhOm2escPvU2znNd1_MO5LS67fd32ouvD9kcGGFEX2wWy3BHRB24LROSAX2mr2prehdeiDZPhV6vJSbFPHiJjD-yPNO0M3X/s400/2299792d-5f42-4d16-8f9a-4d7059c1d6e3.jpg" width="341" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Descubrió en ella el color de pelo que buscaba para la Magdalena"</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Magdalena penitente"</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Museo del Prado </i></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Bartolomé </b>es hijo de un afamado barbero de <b>Sevilla</b>, experto en el uso de la lanceta y enfermedades de los marineros que llegaban a puerto agotados de los viajes oceánicos. Su madre guarda las sanguijuelas propias del oficio en un pozo de agua limpia en el patio. Es el más pequeño de catorce hermanos, el juguete de la casa que se siente orgulloso cuando sus hermanos mayores lo admiten en los juegos. Se constata aquí el esfuerzo evidente de la autora por contarnos los juegos infantiles de los niños del siglo XVII. De entonces le proviene a <b>Bartolomé</b> la identificación del color y olor de la muerte, por ser testigo de cómo afectaban enfermedades como el romadizo, el garrotillo o las fiebres tercianas a los pacientes de su padre. La desnarigada ronda los aposentos entre apostemas, zaratanes y podagras que llevan la muerte. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La autora nos regala algunos retratos fieles, bien documentados, de las calles de <b>Sevilla</b>: <i><span style="color: red;">“Así que corría de un lado para otro viendo el trasiego popular del callejón, con sus escenas de vendedores de mercancías, pícaros esportilleros, aguadores y criadillas zalameras que miraban con descaro al mozo guitarrista”.</span></i> Da pinceladas breves que levantan la curiosidad del lector, como esas insinuaciones fugaces a <b>Juan</b>, el hijo de <b>Juana</b>, esclava que <b>Beatriz </b>había traído al matrimonio en la dote y que había comprado en el mercado de <b><a href="http://derpolingano.blogspot.com/2011/02/las-gradas-de-la-catedral-de-sevilla.html">Las Gradas.</a></b> Lo rodea de un misterio que irá desvelado poco a poco a lo largo de la historia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La inundación de <b>Sevilla </b>llega hasta la catedral. La familia la sufre subida en la azotea. Ven cómo la fuerza desbocada del agua derriba las paredes, abre las tumbas, rompe ataúdes y arrastra cadáveres de vivos y muertos. Ven la propia muerte desde bien cerca. Sus padres mueren cuando <b>Bartolomé </b>y los otros hermanos son aún muy niños. Postrado en cama recuerda cómo su hermana <b>Ana</b>, ya casada con <b>Juan Agustín, </b>se hace cargo de él. Recuerda también los tañidos de las campanas que le hacían soñar y la música de tambores y chirimías que anunciaba la llegada y salida de la <b>flota de Indias. </b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El <b>Guadalquivir</b> ya no es lo que era. Las inundaciones habían dejado demasiado barro en el lecho y los barcos encallaban antes de llegar a puerto. La flota había cambiado el río <b>Guadalquivir </b>por el puerto de <b>Cádiz</b>.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Conoce a <b>Beatriz de Cabrera,</b> joven doncella de una familia de plateros de <b>Pilas</b>. Como <b>Murillo </b>ya ejerce de pintor y lo ve todo a través de sus lienzos, la encuentra normal, difícil de captar porque nada tiene que destaque o domine en el rostro. Se casan y pronto se cambian de casa a una más grande con capacidad para acoger el obrador del joven pintor que cada vez recibe más encargos. Nadie como él pinta la carne sagrada de los ángeles y santos, copiada del color de sus hijos que van naciendo uno detrás de otro. <b>Beatriz </b>siente celos del rostro y porte de una <b>Magdalena </b>que está pintando y que le llevan a sospechar que su marido pinta más que carne inocente de ángeles. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Murillo </b>conoce a <b>Catalina </b>en una iglesia, la observa y la sigue hasta la plaza de <b>San Francisco</b> donde están quemando ropas demasiado caras e indecorosas de las tiendas por orden del <b>rey Felipe IV. </b>Queda fascinado por ella, tiene la <b>Magdalena </b>penitente que busca, <i><span style="color: red;">“en ella se unían la virtud de la santa y el vicio de la pecadora”.</span></i> La sigue en el barrio de tolerancia para pintarla al natural, le fascinan la mirada mística y la melena que trasladará a una de sus inmaculadas, la señora más divina. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La autora aprovecha la ocasión de la búsqueda de la mirada de la inmaculada para dejarnos un retrato lúcido de los bajos fondos de <b>Sevilla</b>. El secreto mejor guardado de la pintura de <b>Murillo </b>es la copia del natural de rostros y gestos de personajes de la calle. Se vuelve a topar con <b>Catalina </b>en la quinta del <b>marqués de Lafuente</b>, por fin mujer servida y probada por una sola boca, pero ya con los síntomas de la peste. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El aire se puebla de hedor a carroña descompuesta cuando las aguas de las riadas bajan de nivel. Al principio piensan que proviene de los perros y ratas ahogados en el río, pero pronto descubren que la causa son los cadáveres de apestados en sótanos y bodegas de <b>Triana </b>que son enterrados en secreto para que no afecten a la <b>flota de Indias</b> próxima a zarpar. Cuando la flota despliega las velas, se pregona que la peste se ha establecido en <b>Sevilla</b>. Llegan a morir mil personas al día. La tragedia y el hambre se apoderan de la ciudad como consecuencia del desabastecimiento, provocado por la clausura de las puertas de la ciudad, el aislamiento. Sigue a continuación una descripción descarnada de una ciudad acosada por la peste. Un moridero. La vida de verdad con su dolor y miseria. La muerte como parte de la vida.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipFvWLCj8Lds60OU6vS0oMCr3nXrLR-6Uuh3ipf9aycNJ4T6MfI117zR6NKS0StIZpMZGCxB36zYViTc6Ra4XxmiV7vy93K_zKKSM-yvaQj_nRyNZweYUGQEX3_lAznUaYORBXzClqSkuZ/s1600/Bartolome_murillo-huida_egipto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipFvWLCj8Lds60OU6vS0oMCr3nXrLR-6Uuh3ipf9aycNJ4T6MfI117zR6NKS0StIZpMZGCxB36zYViTc6Ra4XxmiV7vy93K_zKKSM-yvaQj_nRyNZweYUGQEX3_lAznUaYORBXzClqSkuZ/s400/Bartolome_murillo-huida_egipto.jpg" width="322" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;">"Sabía que ella [Isabel Francisca] era el Niño Jesús que llevaban la Virgen y San José cuando huían a Egipto"</span></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;">Murillo. 1650. (210x166)</span></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><i><span style="color: red; font-size: x-small;">Instituto de Artes de Detroit</span></i></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">En casa de <b>Murillo </b>se reza por <b>Sevilla </b>enferma. La peste no hace distingos y se ceba en toda la gente sin reparar oficio o condición. Golpea con fuerza al cabildo que procesiona el día de <b>Corpus </b>en una procesión triste y desangelada por las calles vacías de <b>Sevilla </b>como si fuera el viático. Ese mismo día el niño chico,<b> José Felipe,</b> el miembro más frágil de la familia arde en fiebre y le descubren bubas en las ingles. La peste entra en la casa de los <b>Murillo</b>. El doctor <b>Sigüenza </b>nada puede hacer por salvarle, solo rezar al <b>Dios </b>que castiga a los más inocentes por sonreír. Lo entierran en una fosa común del <b>Arenal</b>. Mueren también las dos hijas dejando la casa diezmada, justo cuando había pasado lo peor y apenas morían siete personas al día en el <b>Hospital de la Sangre.</b> Se celebran corridas de toros para celebrarlo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Beatriz </b>se consuela de la perdida de sus hijos visitando las iglesias y conventos donde cuelgan los lienzos que su marido ha pintado. En los niños y ángeles están las caras de ellos. La peste obliga a quemar todo lo de la casa, picar las paredes y volver a encalar para evitar contagios. <b>Sevilla </b>se llena de hogueras que no salvan almas de herejes sino que purifican el aire y alejan la peste.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Apoyá en el quicio de la mancebía, </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>miraba encenderse la noche de mayo. </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Pasaban los hombres </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>ella sonreía, </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>hasta que en su puerta paré mi caballo. </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Serrana me das candela </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>y ella te dije gaché. </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Ven </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>y tómala en mis labios </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>que yo fuego te daré. </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Bajé el caballo </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>De cerca te ví </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>y fueron dos verdes luceros de Mayo tus ojos pa' mí.<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><b>De León/Valverde/Quiroga/Carlos Cano</b></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i><b><br /></b></i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/5ZsaXhgQ1Bw" width="560"></iframe></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: #38761d; font-family: "trebuchet ms", sans-serif;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="color: #333333; line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #999999; text-decoration-line: none;"><span style="color: blue;">La Acequia</span></a></span></span></b><span style="background-color: white; color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-58430383623397904112019-03-02T18:36:00.001+01:002019-03-03T08:47:24.254+01:00Cien años de soledad (y 21) Gabriel García Márquez. La casada infiel. <div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj94FpSco7OafKPd2ZYVpbHZsO8gj8yPETfDVD3vb4M4L64QynVqYf6N1pSPyKxSkBm255tkzt2Hznq6osYUseN4Qo6v2IKpI4SWDPkRr_j8BWhrct0lIBkW0Ifq4WGXsQDXIjm0mWLmpvY/s1600/fernando_botero_170_ratto_di_europa_1995.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj94FpSco7OafKPd2ZYVpbHZsO8gj8yPETfDVD3vb4M4L64QynVqYf6N1pSPyKxSkBm255tkzt2Hznq6osYUseN4Qo6v2IKpI4SWDPkRr_j8BWhrct0lIBkW0Ifq4WGXsQDXIjm0mWLmpvY/s640/fernando_botero_170_ratto_di_europa_1995.jpg" width="552" /></a></b></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<i><span style="color: red; font-size: x-small;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">"Era la historia de la familia escrita por Melquiades hasta en sus detalles más </span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">triviales"</span></span></i><br />
<i><span style="color: red; font-size: x-small;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></span></i>
<i><span style="color: red; font-size: x-small;"><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El rapto de Europa, obra de Fernando Botero. 1995</span></span></i><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Cien años de soledad (y 21) </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Gabriel García Márquez </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Pilar Ternera</b> muere en acto de servicio. Una noche, mientras vigila la entrada a su paraíso de luces negruzcas, emprende el camino hacia la luz última por carretera asfaltada. Le dan tierra en la mitad de una pista de baile donde se pudren los escombros del pasado. La acompañan en su viaje postrero unas cuantas mulatas de luto que entierran con ella sus adornos de sirenas de salón. Envenenan los animales, clausuran puertas y ventanas del garito y se dispersan por el mundo con sus baúles tapizados por dentro con recortes de revistas y fotos de novios que cagan diamantes y comen caníbales. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El sabio catalán, que había huido de su tierra a causa de tantas guerras, también echa el cierre a la librería de incunables y libros de muladar y vuelve a sus raíces mediterráneas. Abandona <b>Macondo </b>cagándose en el canon 27 del sínodo de <b>Londres</b>. Lo último que se le oye decir satisfecho, al conseguir viajar con tres cajas de manuscritos en el vagón de pasajeros: <i><span style="color: red;">“El mundo habrá acabado de joderse el día en que los hombres viajen en primera clase y la literatura en el vagón de carga”. </span></i>Los papeles son el trabajo de media vida encerrado, garrapateando la escritura en la trastienda. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">A los tres meses de su marcha reciben de golpe veintinueve cartas y más de cincuenta retratos que había escrito y dibujado durante la travesía oceánica. Cualquier acontecimiento trivial en el barco le parece digno de añoranza, reconoce <i><span style="color: red;">“en el agua de a bordo el sabor a remolachas nocturnas de los manantiales de <b>Lérida</b>”.</span></i> Se escriben y remiten tanto que se sienten más cerca que cuando el sabio estaba en <b>Macondo</b>. El tono de las cartas pierde el ritmo en las subordinadas, pasa poco a poco de un desahogo nostálgico, añoranzas del calor de la trastienda, a auténticas pastorales del desengaño. Medio aturdido por dos nostalgias enfrentadas, termina por recomendarles que se caguen en <b>Horacio</b> y que se vayan de <b>Macondo </b>porque el pasado está cimentado en la mentira. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Macondo </b>se va vaciando lentamente. <b>Álvaro </b>lo vende todo, incluido el tigre cautivo que hace burla a los transeúntes, para pagar el billete de un tren que no acaba de viajar. A continuación, se van <b>Alfonso y Germán.</b> Queda <b>Gabriel</b>, sometido a la azarosa caridad de <b>Nigromanta</b>, contestando cuestionarios </span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">con la ayuda de </span><b style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Aureliano, </b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> cuyo premio es un viaje a </span><b style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">París</b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">. Cuando gana el concurso y se va, </span><b style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Macondo </b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">se reduce a un rincón de abandono, de maniquíes decapitados en los escaparates. </span><b style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Macondo </b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">se va acabando sin terminar de acabarse jamás. Los lagartos y roedores anidan en la iglesia de una ciudad olvidada por los pájaros. </span><b style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Amaranta y Aureliano</b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> se quedan a pesar del aire espeso trabajoso de respirar y el estruendo de las hormigas coloradas. Se sienten los seres más felices de la tierra. Sucumben a los delirios de amores atrasados que estremecen en la tumba a los huesos quietos de </span><b style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Fernanda</b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">. Pierden la noción del tiempo, el ritmo de los hábitos cotidianos. En su estado de exaltación no se dan cuenta de que las hormigas devastan el jardín y sacian el hambre prehistórica en las maderas de la casa. Sin embargo, en sus bregas amorosas causan más estragos que las hormigas coloradas. Rasgan con sus locuras la hamaca que había resistido los amores de campamento de </span><b style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Aureliano Buendía. Amaranta </b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">comanda el paraíso de desastres, explora también las posibilidades amorosas de los periodos de cansancio. Se entregan a la idolatría de los cuerpos. Una noche se embadurnan con melocotón en almíbar, se lamen como perros y se aman como cuerdos locos mientras un torrente de hormigas se dispone a devorarlos. </span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcLc3YtkU0DWomwYKDvSPwBvc8nu0ojIr5hw6vqz5FCwWbNrueVAOrMUJGwGR7FGI8VuIR79pojwcI7lQC6R_mTPaAhxBCTalYs7n7kgosuPOfgGoFlBONEJ5p_VoLi4_U1alhmdDMRKRi/s1600/El+quite+1988.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcLc3YtkU0DWomwYKDvSPwBvc8nu0ojIr5hw6vqz5FCwWbNrueVAOrMUJGwGR7FGI8VuIR79pojwcI7lQC6R_mTPaAhxBCTalYs7n7kgosuPOfgGoFlBONEJ5p_VoLi4_U1alhmdDMRKRi/s400/El+quite+1988.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Nigromanta lo rescató de un charco de vómito y de lágrimas"</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>El quite, de Fernando Botero, 1988. </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La ausencia de contacto exterior los deja a ambos <i><span style="color: red;">“flotando en un universo vacío donde la única realidad cotidiana y eterna era el amor”.</span></i> Las únicas noticias del exterior provienen de las cartas de <b>Gabriel </b>afincado en <b>París</b> donde malvive de la escritura; decidido a triunfar, quema las naves y vende el pasaje de vuelta. También reciben noticias de que <b>Gastón </b>se ha ido a <b>Tanganika </b>con la intención de recuperar el aeroplano que habían enviado por equivocación a la comunidad de los <b>Makondos</b>. Cuando reciben la noticia de que regresa, prefieren la muerte a la separación. Cuando <b>Amaranta </b>le hace saber que un designio fatal les impide separarse, a <b>Gastón </b>le importa un pepino que le ramoneen la mujer y les desea una buena experiencia conyugal. <b>Amaranta </b>se siente humillada porque piensa que le ha servido de pretexto para abandonarla. El rencor se agrava cuando les pide en otra carta que le manden el velocípedo, lo único que merece la pena conservar de lo que dejó en <b>Macondo</b>. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">En estas estaban cuando <b>Amaranta </b>se queda embarazada y <b>Aureliano </b>comprueba que sus conocimientos enciclopédicos son inútiles para sobrevivir. Viven a la cuarta pregunta. Durante el embarazo se aman <i><span style="color: red;">“en el sosiego con tanto amor como antes se amaron en el escándalo”.</span></i> La incertidumbre del futuro les hace volver sus pensamientos al pasado. El tormento de la posibilidad de ser hermano de su mujer le empuja a los apolillados archivos parroquiales en los que no aparece en ninguna anotación. El párroco lo tranquiliza diciéndole que en aquellos tiempos (como si fuera hace cien años) la gente le ponía a los recién nacidos el nombre de las calles.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Nueve meses de embarazo dan para que la naturaleza se haga cargo de las cosas, vaya achicando espacios al juego de la casa. Ellos se integran cada vez más en la soledad del edificio, defienden los últimos reductos libres de las hormigas destructoras con un cinturón de cal viva. Viven como antropófagos en tiempos de postrimerías. Al sexto mes de embarazo se rompe el único vínculo que mantenían con el exterior: el sabio catalán deja de escribir. Pasan los últimos meses tomados de la mano, sin que el ataque de las hormigas, ni el fragor de las polillas o las neblinas del crecimiento descontrolado de la maleza les amedrente. A veces les despiertan las voces de los antepasados: <b>Úrsula </b>tratando de preservar la especie, <b>Fernanda </b>rezando o <b>Aureliano Buendía</b> engañándose y embruteciéndose con guerras quiméricas y pescaditos de oro. Ellos están seguros de que su amor prevalecerá al paraíso de miserias, a los pequeños rencores y al ataque de los insectos que arrebatan a los hombres. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Un domingo a las seis de la tarde <b>Amaranta </b>da a luz un varón formidable, un <b>Buendía </b>de los grandes, predispuesto a empezar la nueva estirpe purificada porque es el único <b>Buendía </b>engendrado con amor. Descubren que viene con una cola de cerdo, pero no le dan importancia a la tara física de la criatura, bastante tienen con la madre que se desangra en un manantial incontenible. Fallece el lunes por la tarde, incapaces de taponar el surtidor de sangre que sale de la natura. Las oraciones de cauterio de una mujer experta en desangrado de hombres y animales no consiguen detener el caudal de vida que se escapa.
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAySdsV_osPE1QpWROR9B-ehnIojhPAboUNuedCEafAWpVo89hJQ0emWs1WSu8vFPBGloYsFAw85_kgifwU6nVbp6srmYSg2LfrY4wI3P-1ycP8bFOx8DikFW2LjtqTc4pODLtmXhgoe9Y/s1600/la-cornada-1988-pintura-de-fernando-botero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="321" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAySdsV_osPE1QpWROR9B-ehnIojhPAboUNuedCEafAWpVo89hJQ0emWs1WSu8vFPBGloYsFAw85_kgifwU6nVbp6srmYSg2LfrY4wI3P-1ycP8bFOx8DikFW2LjtqTc4pODLtmXhgoe9Y/s400/la-cornada-1988-pintura-de-fernando-botero.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>"Las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra" </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>La cornada, obra de Fernando Botero.1988. </i></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Aureliano</b> vaga sin rumbo por las calles desiertas, <i><span style="color: red;">“buscando un desfiladero de regreso al pasado”.</span></i> </span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Nada hay como conocer el pasado para ser dueño del destino. ¡</span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Cuánto echaba de menos a sus amigos! Los busca en la rebotica, pero allí hay una carpintería, una mujer le dice que nunca ha habido en ese sitio una botica. El cantinero del único salón de tolerancia que queda le invita a beber aguardiente. Lloran y beben hasta perder el sentido. <b>Nigromanta </b>lo rescata en la plaza del pueblo en mitad de un charco de vómitos y lágrimas. Cuando despierta, azotado por un horrible dolor de cabeza, no ve al niño en la canastilla y se alegra porque piensa que <b>Amaranta </b>ha despertado de la muerte para encargarse de él. En el comedor están los escombros recientes del parto malogrado. <i><span style="color: red;">“En un relámpago de lucidez tuvo conciencia de que era incapaz de resistir sobre su alma el peso abrumador de tanto pasado”</span></i> al ver a las hormigas que arrastran a su hijo por los senderos del jardín camino de la madriguera, reducido a un pellejito hinchado y reseco. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Comprende entonces el epígrafe de los pergaminos: <i><span style="color: red;">“El primero de la estirpe está amarrado en un árbol y al último se lo están comiendo las hormigas”. </span></i>Cuando olvida sus muertos y el dolor, entra en un estado de lucidez sobrenatural. Descubre que su destino está escrito en los pergaminos. Se enclaustra en la casa de nuevo y al resplandor brillante del mediodía descifra de viva voz todos los acontecimientos que hemos leído de los <b>Buendía</b>, anotados en los manuscritos intactos, hechos naturaleza entre plantas prehistóricas y charcos humeantes. La historia de la familia escrita en sánscrito con cien años de anticipación por <b>Melquiades</b>, un ser que desconoce el tiempo y lo domina porque lo hace coincidir en el mismo instante. Pega un salto en los manuscritos hasta el momento de ser engendrado por amor entre alacranes y mariposas amarillas, hasta el día y el lugar en el que un hombre que trabaja con manos de mecánico y una mujer rebelde sacian su lujuria. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Aureliano </b>está tan enfrascado en los pergaminos que no siente el viento que con fuerza ciclónica arranca puertas y ventanas, descuaja el techo, desarraiga los cimientos y sólo entonces descubre que <b>Amaranta</b> es su tía y que <b>Francis Drake</b> no es más que una excusa para que ellos hayan engendrado un ser mitológico que pondrá el punto final a la estirpe. Descubre que ya no saldrá vivo del cuarto porque está viviendo lo mismo que está escrito, una ciudad de espejos, se está <i><span style="color: red;">“viendo en un espejo hablado”</span></i>. La ciudad será arrasada por un huracán bíblico en el mismo instante que acabe de descifrar los pergaminos. No habrá nueva oportunidad de recordar el tacto del hielo de <b>Melquiades</b>. </span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> </span><span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>La balada </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>De la casada infiel </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Demasiadas </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Cosas por aprender </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>El portero </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>De la puerta del sol </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>El cartero </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>De tus cartas de amor </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>El primero </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>En sacarte a bailar </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>Un vals </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>El vals </i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><i>De la tristeza más triste del mundo
</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b>Fito Páez /Joaquín Sabina</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><b><iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/5mOj3e1IH14" width="560"></iframe></b></span></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: 17.6px;">
<span style="font-family: "times new roman" , "times" , "freeserif" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><br /></span></span></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: 17.6px;">
<span style="font-family: "times new roman" , "times" , "freeserif" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><br /></span></span></span></div>
<div style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Times New Roman", Times, FreeSerif, serif; font-size: 17.6px;">
<span style="font-family: "times new roman" , "times" , "freeserif" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms", sans-serif; text-align: justify;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="color: #333333; line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #999999; text-decoration-line: none;"><span style="color: blue;">La Acequia</span></a></span></span></b><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></span></div>
<div>
<span style="font-family: "times new roman" , "times" , "freeserif" , serif;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="color: red; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; line-height: 20.7969px; text-align: justify;"><b><br /></b></span></span></span></div>
<br />panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1085076749033326722.post-85186138846776298342019-02-25T11:56:00.002+01:002021-05-07T11:33:50.413+02:00Cien años de soledad (20) Gabriel García Márquez. Quiero.<div style="text-align: justify;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span>
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB-vl-zwytNTBTsIQnnTyyLqTtDIjQYLtD4O8-TNulAKzCXI7M9e7RTQs_GFxmZVFX5M_uqK9ibtBgg9cFLUBCheLsmG3sca4f0bkVIqpmXYP6K0_-Kk_U9CTMlJvM9l9vt6qWQM2w-g6j/s1600/Xu+Hongfei+002.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="520" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB-vl-zwytNTBTsIQnnTyyLqTtDIjQYLtD4O8-TNulAKzCXI7M9e7RTQs_GFxmZVFX5M_uqK9ibtBgg9cFLUBCheLsmG3sca4f0bkVIqpmXYP6K0_-Kk_U9CTMlJvM9l9vt6qWQM2w-g6j/s640/Xu+Hongfei+002.jpg" width="640" /></a></div>
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><i><span style="color: red; font-size: x-small;">"Era una lucha feroz, una batalla a muerte, que, sin embargo, parecía desprovista de toda violencia". </span></i></span></div>
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Cien años de soledad (20) </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Gabriel García Márquez </b></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Amaranta Úrsula y Gastón</b> regresan a <b>Macondo </b>con los primeros ángeles de diciembre. Además del marido flamenco atado con un cordel de seda como un animal bípedo, arrastran un camión de mudanzas de maletas, baúles, talegos, cajas, jaulas de pájaros y un estuche especial para el velocípedo de <b>Gastón. Amaranta Úrsula </b>emprende una nueva restauración de la casa al día siguiente de llegar. Contrata una cuadrilla de operarios que durante tres meses tiran a la basura las cosas inservibles y las costumbres revenidas. En la casa se vuelve a respirar aire de juventud y de fiesta. <b>Aureliano </b>no sabe qué hacer con su cuerpo de antropoide ante el vendaval de música, bailes, calzados y ropas a la moda que vienen de <b>Flandes </b>moderno y que lo empujan a dejar el cuarto de <b>Melquiades</b>. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Nadie comprende que aquel espíritu tan alegre con los aires de juventud y fiesta de los tiempos de la pianola, del clavicordio y dotado de un instinto especial para anticiparse a la moda se haya venido a enterrar a <i><span style="color: red;">“un pueblo muerto, deprimido por el polvo y el calor”,</span></i> siempre con planes a largo plazo aunque fracasen, como el intento baldío de repoblar de pájaros los cielos de <b>Macondo </b>a partir de las veinticinco parejas de los canarios más finos de las <b>islas Canarias.</b> Los pájaros emprenden el camino de vuelta a sus <b>islas Afortunadas</b> en cuanto se ven liberados de las jaulas. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Al principio <b>Gastón </b>piensa que su mujer ha sufrido un ataque de nostalgia y que más pronto que tarde caerá como fruta madura, aplastada por la cruda realidad, ni siquiera se preocupa de montar el velocípedo, se dedica a contemplar con una lupa las arañitas que salen de los huevos que él abre con las uñas. Luego, al ver que ella continúa con la restauración, sale por los alrededores con el velocípedo a capturar y disecar insectos que manda a un profesor de <b>Historia Natural de la Universidad de Lieja. </b></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Gastón </b>ronda los cuarenta años de edad, pero no los aparenta. Es unos quince años mayor que ella y fían el apareamiento a la inspiración del momento. Su relación no necesita relator que la escriba; sin guión que la dirija, es la improvisación la guía de un pacto de amor desenfrenado entre el amante feroz y el genio festivo de la joven esposa, capaz de arrebatar con su pasión a la pareja. De hecho, se conocieron en el patio del internado de <b>Amaranta </b>cuando el biplano que pilotaba el flamenco, quedó enredado en los cables de la luz al hacer piruetas en el aire para sorprenderla. Las maniobras del cortejo comienzan a quinientos metros de altura; un día casi se matan en un aterrizaje forzoso sobre un romántico campo de violetas que se les había antojado como lugar idóneo para el amor. </span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXgIRIrH5R3ghi1bm_WTRry5NC_RISJA0tsNqTee2efBunjZTPKHV-8x9rooeCU467kA9khPgRwvX8vmvyDGl5BWEjoGI1tiHhAFaecwPazYHC5i37GiPDDvPdUHm4RgbPgcd2ySU6Nsdz/s1600/Xu+Hongfei+004.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="327" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXgIRIrH5R3ghi1bm_WTRry5NC_RISJA0tsNqTee2efBunjZTPKHV-8x9rooeCU467kA9khPgRwvX8vmvyDGl5BWEjoGI1tiHhAFaecwPazYHC5i37GiPDDvPdUHm4RgbPgcd2ySU6Nsdz/s400/Xu+Hongfei+004.jpg" width="400" /></a></div>
<br /><span face=""trebuchet ms" , sans-serif"></span>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: red; font-size: x-small;"><i>"La historia de la familia era un engranaje de repeticiones irreparables"</i></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Él había transigido a todos los deseos de ella con tal de no contrariarla, como venirse a <b>Macondo </b>o el cordel de seda, creyendo que eran caprichos transitorios que se le pasarían con el tiempo. Pero ya llevan dos años y se empiezan a disparar las señales de alarma. Ya habla español como un nativo, ha disecado todo bicho disecable de la región y se ha adaptado a las costumbres criollas, <i><span style="color: red;">“la naturaleza lo ha dotado de un hígado colonial que resistía sin quebrantos el bochorno de la siesta y el agua con gusarapos”.</span></i> El secreto de <b>Amaranta </b>consiste en estar siempre ocupada, <b>Fernanda </b>diría que sufre el vicio de los <b>Buendía</b>: hacer para deshacer. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Gastón </b>busca nuevas ocupaciones al objeto de llenar las horas muertas; intenta intimar con <b>Aureliano Babilonio </b>para añadirlo a la familia, pero fracasa en el intento. <b>Aureliano </b>está envuelto en una nube de misterio cada vez más densa. <i><span style="color: red;">”Todo se sabe”, </span></i>proclama sentencioso a todo el que le pregunta cómo sabe tantas cosas. Gasta su asignación semanal en libros, el cuarto ya parece una sección de la librería del sabio catalán. Cuando <b>Gastón </b>comprende que la estancia en <b>Macondo </b>va para largo, recupera un proyecto antiguo de correo aéreo que originalmente había planeado para el <b>Congo Belga.</b> Mientras gestiona los permisos en la capital de provincia, estudia rutas de navegación aérea, toma medidas para un campo de aterrizaje, observa la dirección de los vientos, firma exclusivas y escribe cartas a los socios belgas para que le envíen el avión con un mecánico autorizado. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif">El regreso de <b>Amaranta Úrsula </b>significa un cambio en el comportamiento de <b>Aureliano</b>. La libertad recién ganada y su curiosidad innata le llevan a recorrer las calles de la ciudad polvorienta y solitaria con un interés más científico que humano. Imagina el esplendor arrasado de la ciudad bananera, la piscina de la compañía llena de zapatos y zapatillas podridas, el esqueleto de un pastor alemán atado a una argolla de acero. Un teléfono de época que aún funciona, al descolgar le responde en inglés a una señora que la huelga ya ha terminado y que los tres mil muertos galoparon hasta ser enterrados en el mar. Las correrías le llevan al barrio de tolerancia donde no encuentra a nadie que le dé razón de su familia, salvo un negro antillano de cabeza algo dorada con aspecto de negativo de fotografía. Habla un <b><span style="color: blue;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Papiamento">papiamento</a></span></b> enrevesado y está al cuidado de <b>Nigromanta</b>, una biznieta con caderas donde no se pone el sol y tetas de melones vivos. A veces le lleva cabezas de gallos que le regalan en las fondas del mercado para que le prepare una sopa aumentada con verdolagas y yerbabuena, pura exquisitez de la miseria. <b>Aureliano </b>es virgen cuando llega <b>Amaranta</b>. No se acuesta con ella a pesar de todo lo que comparten y que hubiera sido <i><span style="color: red;">“una culminación natural de la nostalgia compartida”.
</span></i></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Aureliano</b> se sumerge aún más en los pergaminos para tratar de sofocar el tormento doméstico del trote alegre y los aullidos de gata feliz que emite <b>Amaranta</b>, agonizando de amor en los lugares menos pensados de la casa. Por la tarde sale al encuentro del cuerpo de perra brava de <b>Nigromanta </b>que pretende despacharlo como a un niño asustado, pero el adolescente le exige a sus entrañas un movimiento de reacomodación sísmica. En esta época, su mundo bascula entre los pergaminos de la mañana y la cama de <b>Nigromanta </b>a la hora de la siesta. </span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhkJ1mjrhe5TANmepA2UT6pOJryLcamsa4A8I04tp6fc5WxCVhXKBWTv45MSQtYxvMGdVn_f-Gy8PwpWuI6AZpHPjvnKQK0f7EcuUEwtkSYhBfIECF1IPvNIMvkDGAT-FcOSM92JsEV0Xr/s1600/Xu+Hongfei+038.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="325" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhkJ1mjrhe5TANmepA2UT6pOJryLcamsa4A8I04tp6fc5WxCVhXKBWTv45MSQtYxvMGdVn_f-Gy8PwpWuI6AZpHPjvnKQK0f7EcuUEwtkSYhBfIECF1IPvNIMvkDGAT-FcOSM92JsEV0Xr/s400/Xu+Hongfei+038.jpg" width="400" /></a></div>
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"></span><br />
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<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: red; font-size: x-small;"><i>"Aureliano compartió la idea generalizada de que Gastón era un tonto en velocípedo". </i></span></div>
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Una tarde, en la librería del sabio catalán, <b>Aureliano </b>sienta cátedra sobre la condición de las cucarachas. Interviene en una discusión entre cuatro muchachos (a partir de ese día serán los únicos amigos de su vida) sobre los métodos de matar cucarachas en la <b>Edad Media. </b>Según sus estudios las cucarachas ya eran víctimas de los chancletazos en el <b>Antiguo Testamento.</b> Si han resistido a la persecución masiva del hombre desde los orígenes, es porque buscaron refugio en las tinieblas a las que el ser humano tiene un miedo congénito. Concluye su ponencia ante los amigachos afirmando que el <i><span style="color: red;">“único método eficaz para matar cucarachas era el deslumbramiento solar”.</span></i> El ser humano es el enemigo feroz ya que tiene dos instintos primarios: el instinto de la reproducción y el de matar cucarachas. Este fatalismo de la relación entre las cucarachas y el hombre es la base de una gran amistad entre <b>Aureliano</b>, <i><span style="color: red;">“encastillado en la realidad escrita”</span></i>, y los cuatro amigotes. Continúan las reuniones de la librería en los burdeles hasta el amanecer, pues como dice el sabio catalán, la sabiduría no sirve de nada si no inventa una forma nueva de cocinar garbanzos. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Aureliano </b>encuentra en el burdelito imaginario regentado por una <b><span style="color: blue;"><a href="http://www.tubabel.com/definicion/24309-mamasanta">mamasanta</a></span></b> de sonrisa puesta una cura mulo para su timidez, como la noche que lleva sobre su masculinidad inconcebible una cerveza sin malograr su hombría u otras noches en las que <b>German </b>intenta quemar la casa que no existe o <b>Alfonso </b>le tuerce el pescuezo al loro y lo echa al puchero de <b><span style="color: blue;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Sancocho">sancocho</a></span></b> de gallina.
<b>Aureliano Babilonio</b> se siente más cerca de <b>Gabriel </b>porque es biznieto de <b>Gerineldo Márquez</b> y el único que cree la realidad de <b>Aureliano Buendía.</b> Ambos comparten la existencia de los sucesos de la huelga, en los tiempos de la compañía bananera y la matanza de trabajadores, aunque en los textos escolares se haya manipulado la historia y no hayan existido nunca ni <b>Aureliano Buendía</b> ni los trenes cargados de cadáveres, ni la matanza, ni la compañía bananera, ni nada. “<i><span style="color: red;">Se encuentran a la deriva en la resaca de un mundo acabado”. </span></i>Fascinado por la amistad y aturdido por el mundo de la noche en los burdeles, a <b>Aureliano </b>le surgen dudas sobre la utilidad del escrutinio de los pergaminos, justo cuando comienza a percibir predicciones escritas en versos cifrados. Pero comprueba que el tiempo da para todo, así que decide continuar hasta encontrar las últimas claves sin abandonar los antros nocturnos. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Amaranta </b>comienza a interesarse por las cosas que el antropófago le cuenta sobre el destino levítico del sánscrito, de ver el futuro trasparentado en el tiempo, de las <b>Centurias de Nostradamus</b> y la destrucción de <b>Cantabria </b>anunciada por <b>San Millán.</b> Al principio, <b>Aureliano </b>piensa que <b>Gastón </b>es un tonto en velocípedo; luego, que su mansedumbre se origina en una pasión desmandada y por fin, que todo es una farsa, que su estrategia se basa en <i><span style="color: red;">“vencer a la esposa por el cansancio de la eterna complacencia”. </span></i></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Amaranta </b>no se da cuenta de los celos que corroen a <b>Aureliano</b> hasta el día que, como un murciélago, le chupa la sangre que le sale de una cortadura en un dedo. Ese día le abre los pasadizos más recónditos del corazón, le cuenta las noches que ha pasado llorando sobre la ropa interior que deja secándose en el cuarto de baño y cómo le pide a <b>Nigromanta </b>que repita los chillidos que él tanto ha escuchado con <b>Gastón </b>al otro lado de la pared. Ella lo rechaza y le amenaza con volverse a <b>Bélgica </b>en el primer barco que salga. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><b>Aureliano </b>se refugia en las cartas de <b>Pilar Ternera, </b>la tatarabuela ignorada que reconoce el llanto más antiguo de la historia del hombre. No hay misterio en el corazón de un <b>Buendía </b>que sea impenetrable para ella. La historia de la familia es circular, un engranaje de repeticiones. Las cartas le anuncian que ella lo estará esperando. </span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif">Y en efecto, a las cuatro y media de la tarde, él la sigue en silencio, tambaleándose de la borrachera. Ella lo rechaza y lo acepta con astucias de hembra sabia y musa de la pasión, comadrejeando, en una lucha feroz desprovista de toda violencia, en silencio y sonriendo para no levantar sospechas del marido contiguo. La brega degenera en retozo y las agresiones en caricias. En un momento que <b>Amaranta Úrsula </b>descuida la defensa, una conmoción descomunal la inmoviliza en su centro de gravedad y él la siembra en su sitio casi sin tiempo de ponerse una toalla en la boca para que no salgan los chillidos de gata que ya le desgarran las entrañas. <b>Gabriel García Márquez</b> está cumbre en la narración de este duelo de mordiscos y azucenas incestuoso que remata el penúltimo capítulo.
</span><br />
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
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<div style="text-align: center;">
<i><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;">Quiero tenerte a todas horas a mi lado </span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;">y besarte como nadie te ha besado </span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;">parando las manillas del reloj </span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"> Ay quiero estar bajo la luz de tu mirada </span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;">ay mañana tarde noche y madrugada </span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;">eternamente a solas tu y yo<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><b>Bambino</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><b><br /></b></span></div>
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<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="color: #38761d; font-size: x-small;"><b><iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/-olOi0xU_wY" width="560"></iframe></b></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: left;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px;">Este comentario pertenece al grupo de lectura colectiva que desde </span><b style="background-color: white; color: red;"><span style="line-height: 20.7969px;"><span style="line-height: 20.7969px;"><a href="http://laacequia.blogspot.com.es/" style="color: #888888; text-decoration-line: none;">La Acequia</a></span></span></b><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px;"><b> </b>coordina y dirige desde hace unos cuantos años su autor, el profesor <b>Pedro Ojeda Escudero.</b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: red; line-height: 20.7969px;"><b><br /></b></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span face=""trebuchet ms" , sans-serif" style="font-size: x-small;"><span style="background-color: white; color: #38761d; line-height: 20.7969px;">Las imagenes que acompañan al comentario son de esculturas del artista chino Xu Hongfei que estos días se exponen en distintos lugares estratégicos de Salamanca. </span></span><br />
<h1 class="title" style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: border-box; color: #3d3d3d; font-family: "Droid Serif", "sans serif"; font-size: 3.2rem; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; letter-spacing: -0.02em; line-height: 1.3; margin: 0px 0px 20px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">
</h1>
</div>
panchohttp://www.blogger.com/profile/04839916292398070858noreply@blogger.com0